FB: new post
Пуща водица -- место, вызывающее у меня острое чувство скорого конца. Не то, чтобы именно моего конца, а вообще. И не, чтобы вызывает, скорее - настоятельно напоминает, что. Все имеет конец. Возможно, это от того, что вся она и состоит из того, чего уже нет. В смысле -- у меня.
Бабульки сидят на складных стульчиках вдоль дороги: продают мелкие розовые яблоки. Детские сады пусты, на фасадах -- мозаика из битого кафеля. Под ногами шишки. Выгоревшая трава прорастает сквозь шпалы. Трамвай, как бабушкина швейная машинка, прострочил тишину и исчез, а она (тишина) осталась. То есть, все наоборот. И ее (тишину) слышно. Она состоит (правильно) из (где-то над головой) шума крон и (где-то за спиной) шороха шин приближающегося велосипеда (аллитерация случайна). Внизу -- безветрие. Слышно (и видно), как в солнечном пятне шуршит муравей, приползший из рисованного мультфильма: волочет боком нечто большее, чем он сам. Время переливается изо дня в день медленно, как коричневый яблочный сок с мякотью. На трехлитровой банке так и написано: "сок".
И все это вместе -- как выпадающая из книги старая открытка от кого-то, кого давно нет кому-то, кого нет еще давнее. Она начинается так: "Дорогая Розочка, здравствуй!". Роза - так звали мою бабушку.
via FB: Polina Gaverdovskaya