поэтика
*все нижеизложенное не имеет никакого отношения к истинному, настоящему богу.
*стихотворение, которое, тем не менее, отчасти страшно даже публиковать, но
бог вышил тебя шелком,
его инструмент - стальные пяльца,
бог вышел, ушел,
мои пальцы стали твоими пальцами;
видишь, это совсем не звезды, его мозаика, инкрустация,
все хорошо.
он дал мне такие связки,
петь гортанными, органными,
разбивать слова на слоги, как тела на органы.
но я молчу и дышу в твои плечи его ласками
и пью воду из-под крана;
мы горячи и полны его ваннами,
открыты его окнами,
форточками.
вот оно,
вот оно что.
в его лицо посмотреть - как рукой по стеклу провести,
выйти к нему - так кого и откуда вывести?
а сам бы он смог каждой ночью видеть такие сны?
в этом странном, похожем на рай месте
ты свободен высоковольтные столбы на себе нести.
господи, прости нас за то, что мы так тебе не нужны,
все вместе.
бог наполняет легкие тебе этой водой,
задыхайся, пой;
вот его конец, вот его покой,
вот за ним и прощение на поводу.
здесь ты вечно первый,
а я вторая или второй.
возрадуйся, господи,
мы еще встретимся с тобой в аду,
когда я вернусь туда, как домой,
обязательно встретимся.
это не рекурсия и не плагиат, просто слов слишком мало.