Отпуск. Небольшие остановки 4 и 5. Бристоль и Гудвик.
Снова ебло заспано, снова подъём засветло
Снова броник, снова дорога, мешок за спину
Всё наскоро, в поле насрано, дождь, пасмурно
Мост в Асгард после, пусть просто везёт с транспортом
Несмотря на то, что лёг я где-то в третьем часу, у меня получилось без проблем встать пораньше, позавтракать, и отправиться преодолевать пробки на выезде из Лондона. Даже на мотоцикле это было непросто, потому что не всегда выходило сходу попасть в нужный ряд на сложных развязках. Но через несколько часов я въезжал в Бристоль, порядком подсократив для себя пробку по автобусно-мотоциклетной полосе.
У меня не было каких-то планов на Бристоль. Просто этот крупный город был где-то посередине пути до следующего места ночёвки, и я решил сделать небольшую остановку. Но если Антверпен меня восхитил - то Бристоль показался просто никаким. Вроде город, всё необходимое (старый центр, ухоженная набережная, отсутствие многоэтажек) есть. Но ничем зацепить меня не получилось.
Я закинул в себя fish&chips в ближайшей едальне, погулял вдоль реки, поглядел на уже сворачивающийся субботний рынок на рыночной улице, выпил чашку кофе с пироженкой - и снова отправился в путь.
Сразу после выезда из Бристоля меня ждало драйверско-райдерское удовольствие: Мост Принца Уэльского. Это огроменный подвесной мост в 3+3 полосы, и я попал на него почти на закате. Я катил по широченному мосту, глядел по сторонам (стараясь при этом не свалиться с мотоцикла) и получал бурю эмоций. Жалел, что у меня не выйдет точно так же промчаться на мотоциклах с другом по Крымскому мосту (а к моменту написания этого текста мои шансы проехаться по мосту в этой жизни вообще стали околонулевыми). Радовался, что смог преодолеть свою лень с нерешительностью, и всё-таки сюда приехать. Наверное, это был самый приятный участок дороги за всё мотопутешествие.
(фото из гугла)
Скоро начался Уэльс. Я понял это по дублированию всех вывесок на валлийском языке, который почему-то воспринимался мной как пиратский. Все эти YaRRRr, ArrRgh и прочие «пиратские» междометия сразу всплывали в голове, когда видел в словах множество двойных согласных. Потом солнце предательски закатилось, и финишировал я в полной темноте, в маленькой деревне Гудвик на окраине Уэльса.
Поздним вечером мой отель (являвшийся по совместительству ещё и популярным местным пабом) чем-то напомнил бар из старого квеста The Curse of Monkey Island. Он ярко и зазывательно светился с улицы. Внутри местные обитатели (со средним возрастом 50+) шумно веселились в честь субботнего вечера. Катали шары на бильярде, пили пиво, и общались на абсолютно непонятном мне английском языке.
С трудом попросив себе пачку чипсов и стакан колы (при этом местные деды ещё обстебали меня, ту ли «коку» я у них прошу, выразительно двигая пальцем у себя под носом), я где-то полчаса посидел посреди местного чада кутежа. Но, поняв бесперспективность дальнейшего сидения (я и так не очень общителен, а тут я ещё реально понимал процентов двадцать из того, что говорят люди), отправился к себе в номер спать.
При утреннем свете отель (да и вся деревенька) напомнили мне совсем другое произведение - «Остров сокровищ» Стивенсона. Наверняка похожую таверну держала мать Джима Хоукинса. Возможно, в комнате, где я ночевал, останавливался когда-то Билли Бонс. И гулял по волнорезу, пока его не настигла чёрная метка.
Такие мысли у меня бродили в голове, пока я гулял по морскому берегу в ожидании парома, который должен был доставить меня в Ирландию. К сожалению, отправлялся он только в час дня, а заняться чем-то интересным в этой мелкой деревушке было невозможно.
Местные мотобро собираются сделать красивый кадр
Посадка на паром прошла быстро - я уже знал, куда ехать, и что делать с мотоциклом. Несколько часов пути я переваривал всю новостную повестку последних дней - мобилизацию в России, и её влияние на людей в стране.
Было некоторое злорадство при чтении историй айтишников, только сейчас решившихся на переезд. Казалось бы, у людей было полгода, чтобы переехать с относительным комфортом из страны. Страны, решившей скатиться в фашизм и начать войну с соседом. Была востребованная в мире специальность, с которой можно работать из любой точки планеты. Была какая-то информированность о ситуации - люди явно информацию получают не из телевизора. Часто было знание английского языка. Все козыри на руках, не говоря уже о сомнительности морального выбора работать в развязавшем войну государстве, поддерживая его своими налогами. Но - люди сидели в стране, а некоторые даже умудрились уехать и вернуться. Их было совсем не жалко: осознанно сделали выбор, теперь за него будут расплачиваться.
Было грустно глядеть на тех, кто именно побежал. Не айтишников, а простых врачей, электриков, учителей, продавцов. Для них переезд полгода назад - это гарантированное существование без источников дохода, в незнакомой стране, неопределённый срок. И делать это без явной угрозы для жизни - глупо. Куда рациональнее было постараться пересидеть катаклизмы дома, где хотя бы капает зарплата, не надо отдавать её почти целиком за съёмное жильё, вокруг все разговаривают на понятном тебе языке и есть множество социальных связей. Но что люди при своих вводных и изменившейся ситуации решились на действие - вызывало уважение.
Скоро вот этот стальной кит поглотит меня вместе с моим мотоциклом
Читая это всё в новостях и чатиках, я мог лишь с грустью улыбнуться и поздравить себя за умение думать хотя бы на полшага вперёд. Ведь если в данный момент самая беспокоящая меня проблема была «сейчас на пароме будет обед, а мой обеденный ваучер я оставил вместе с билетом на стекле мотоцикла на закрытой палубе - надо как-то объяснить стюарду, что мне положена бесплатная порция рёбрышек с картошкой», а вовсе не «на какой границе самая короткая очередь?» или «правда, что на погранпереходах вручают повестки и разворачивают?», то хотя бы что-то в своей жизни я делал правильно и вполне уверенно.
Только радости это не прибавляло. Особенно когда всё происходящее безумие напрямую коснулось оставшихся в России друзей и приятелей. Увы, далеко не все из них достаточно умны, чтобы быть резистентными к российской пропаганде. Ей оказалось под силу даже без всяких телевизоров достучаться, например, до взрослого мужика с тремя детьми, хозяйством и собственным делом. И заставить его искренне поверить в то, как сильно обижают русских людей на Украине. Вплоть до готовности ехать туда умирать по зову Родины. Ещё один старый школьный приятель, с которым восемь лет отсидели за одной партой, тоже был готов в случае чего исполнить долг - «если не мы, то кто».
Единственный друг, не горевший желанием ехать помирать, просто находился в состоянии фрустрации и какого-то фатализма. Считая, что если его призовут и он помрёт - то, видать, так тому и быть. Что проще просто сидеть, ждать, и следовать неизбежной судьбе. А не предпринимать какие-то активные действия, тем более связанные с рисками. Пресловутый русский фатализм - явно одна из скреп нашего несуществующего менталитета.
Похоже, резистивных к пропаганде и умеющих глядеть чуть-чуть вперёд людей крайне мало. Ещё меньше людей с внутренним стержнем, с какой-то силой воли, с упрямством, с желанием жить, действовать и противостоять внешним обстоятельствам, а не плыть по течению и надеяться на то, что тебя пронесёт мимо неприятностей. Пересечение этих множеств как раз можно было наблюдать в эти дни на государственной границе России.
Я поглядывал одним глазом в телевизор в кают-компании, где как раз в новостях обсуждали войну, и кусал губы от понимания бессмысленности и бесчеловечности происходящего. И от своего бессилия как-то помочь даже близким мне людям. Десятки тысяч людей уже погибли, ещё десятки тысяч умрут лишь потому, что родились не в той стране, и родились слишком наивными и глупыми.
Паром прибыл в Рослэр. Я спустился на автомобильную палубу, нацепил экипировку, и съехал на землю Ирландии. Где-то через сотню метров стояла будочка пограничников. Колоритный рыжий детина кричал каждому водителю «Нэйшналити?! Нэйшналити?! Нэйшналити?!». В ответ практически все лишь чуть сбавляли ход и махали паспортами через окно.
Ситуация чем-то напоминала известную мемную картинку. И так как у меня была нетрадиционная национальность, мне пришлось всё-таки остановиться и показать ему свой паспорт с английской визой (её достаточно для посещения Ирландии). Он быстро кинул взгляд на мою красную книжечку, и, даже не спросив: «Чья Северная Ирландия?», пропустил дальше. Через пару часов езды по хорошей автомагистрали я въехал в Дублин и припарковался у арендованных на две ночи апартаментов.