Дорога
Шагаю по дороге. Цветы гвоздик один за одним лежат недалеко друг от друга, один за одним. Как стрелы, что летят от шагов вперед. Первый. Все с чего-то начинается, у всего есть край, то место, откуда можно бежать, лететь, звучать, домысливать. Второй. Это уже закономерность, два человека, два солнца, пару раз сносить пару башмаков, делать шаг и чувствовать Землю, ведь именно по ней ходят. Третий. Вспоминается время обучения, ни много, не мало, так себе, но говорят, приносит счастье, уносит в небо, не все дотягивают. Четвертый. Номер квартиры, ведь у кого-то точно есть такой номер квартиры, он такой нейтральный, но все же располагает. Даже китайское предупреждение уже не действует, а вариантов исхода, как всегда много. Пятый цветок. Глазею на него, он поломан, смят. Кому он был так ненавистен, у кого сдали нервы, быть может от счастья или от горя. Это все не имеет значения сейчас, да даже тогда не имело, ведь бутон до этого уже срезали. Шестой. Всегда была мистификация, что-то придумывали, пытались одно выдать за другое или одну за другого, а ведь делали, ловя себя на мысли, что что-то не так. Седьмой. Собрание всех людей устроить бы в этот день, ведь дана цель, а двигаться хотят лишь немногие, видимо беспричинно. Восьмой. Все можно свести к банальной арифметике, к химии, но выходит забываем про душу, про ту субстанцию, материю, поле, газ, что вселяет в нас жизнь. Девятый. Луч солнца упал на календарь, где чуть больше дней недели, чуть больше различных мелочей. Отнюдь не трудно представить мир, где чуть ровнее пульс. Десятый. Обычный взгляд, равнодушный и прямолинейный, когда плевать, что сделают в ответ. Для некоторых преграда, для других скачек, но вот кому-то явно это не интересно. Лишь сторонний наблюдательно. Как снайпер. Одиннадцатый. Месяц ноябрь выдался прохладным. Листья уже слетели, ведь перед тем как они упадут, они могут пролететь. Начать кружиться еще зеленоватыми, а опуститься на землю бордово-красными. Ведь правда странно было бы если бы рыжие листья весели на дереве, а осенью мы бы ходили по зеленым. Двенадцатый. А я помню, лезвие проникало под кожу, между ребер, царапало кости, резало плоть, омывалось кровью. Еще один удар и прятаться, вдруг не умрет. Тринадцатый. Тринадцатый... Тринадцатый? Его нет, но ведь всем известно, должен быть, не стоит забывать о нем, всегда стоит о нем помнить. Да и тебе бы следовало. После смерти тебя лешат этой возможности, пользуйся моментом сейчас.