"Здравствуй, Море..." Письмо 3.
Здравствуй, Море...
Я совершенно отбилась от рук - это уже третье письмо за последние три дня. Не могу почему-то оставить тебя в покое - пишу и пишу, то с предлогами, то без. Сегодня без. Мне нечем оправдаться за нарушение твоих границ и тишины, кроме как необходимостью говорить с тобой, говорить тебе. Эта необходимость, словно одна из твоих длиннющих водорослей, тянется изнутри наверх, к тебе, как к солнцу, и я ничего не могу с собой поделать. Сдаюсь при малейшем движении растущего стебля и, нарядившись в слова, неотложно плыву к тебе - по небу, над сушей.
У меня нет интересной истории или сказки, которыми можно насладиться и из которых можно извлечь урок. В моей голове не водятся важные мысли и ценные открытия. Всё, что у меня есть, - это сердце, похожее на ситечко. И из всех отверстий в нём дождиком проливается чувство, необъяснимое, но ощутимое -- тёплое, мягкое, золотистое. Я несу его к тебе, а ты уж само решай - принимать или нет. У меня ведь выбора нет. Я точно знаю, что должна подарить тебе этот ситечный дождь. Не расплескать бы только по пути...
Знаешь, Море, если бы ты было моим психологом, то наверняка посоветовало бы вести дневник, куда можно писать всё без разбору, раз уж так необходимы мне разговоры. Но это был бы совет в никуда, потому что я уже пробовала. Десятки раз пробовала и... Ничего не получается. Весь секрет в том, что дневник не умеет слушать. Он проста обжора, который запихивает в себя горькое со сладким вперемешку без малейших намёков на эмоции на разлинованном лице. Это как рассказывать самому себе. А зачем, скажи, мне рассказывать самой себе то, что я и так уже знаю? чувствую? проживаю?
Мне не хочется говорить в пустоту или с зеркалом, мне хочется делиться с кем-то. Я давно уже думала о том, что хорошо бы писать кому-то письма. Я даже разрешила себе поверить, что этот «кто-то» где-то уже живёт. И ждёт моих писем. Если есть на свете те, кому жизненно необходимо кому-то писать, то почему не предположить, что есть и тот, для кого так же важно читать чьи-то письма?
Я несколько раз бралась за письмо, но видишь ли в чём загвоздка, у моего адресата не было имени. А какое же это письмо, если между «здравствуй» и восклицательным знаком в приветствии только многоточие? А теперь я знаю имя. Твоё имя - Море. Как тут удержаться, чтобы не написать?
И я пишу, немного смущаясь , но всё же с окрыляющей радостью и верой в то, что у тебя достаточно мудрости, чтобы понять смыслы моих междустрочий. Ты не думай, я очень ценю твоё внимание и стараюсь выбирать для тебя только самое лучшее из того, что могут вместить слова. Может когда-нибудь я напишу о тебе рассказ или сказку. Я попробую. Я уже пробую. Одна беда - у меня есть герои, но мне неизвестны их имена...
Но ты же помнишь, взрослые девочки склонны верить в чудеса. Да и как не верить, если для писем уже нашлось имя, а для имени -- место в моей жизни, в видимой и невидимой части жизни Вселенной?
Ну, я пойду?.. За окном снег. Первый октябрьский снег. И мне нужно покормить голодных птиц. Крохами от своего скромного стола. Чтобы у них тоже были силы жить на маленьком клочке суши, со всех сторон отрезанном от воды. От твоей силы и осознанности.
Спасибо тебе за это утро.
Люблю тебя, моё Море.
Твоя взрослая девочка.