Ыхм.
Вот сидит там кто-то сверху и, похоже, глумится что ли надо мной. Я до вас всех туда еще доберусь, и каждого за бороденку дерну, угу...
Я уже говорила, что мне часто приходят письма. Я похоже медленно но верно становлюсь кумиром девочек шестнадцатилетних, да еще и благодаря позорному стиху про "ангел, демон, святоша и мерзка я блядь - Каждый видит лишь то, что способен увидеть". Блин, когда он писался, знала бы я, что оно меня будет преследовать похоже всю жизнь, как Раневскую "муля, не нервируй меня". Это я не к тому, что я себя с Раневской сравниваю. Я вообще та еще дура, ни в коем случае не кумир, не пример для подражания, потому что, как показывает опыт, что мне хорошо, то вам - смерть :) В общем я в той же жопе кромешной тьме, что и большинство из нас, с той лишь разницей, что кто-то пихает в мою голову стихи, и получается, что у меня в руках есть факел. Не знаю, почему именно у меня, и уже начинаю подозревать, что именно поэтому у меня не ладится нихрена... Но несу факел, несу.
Так вот. Сегодня пришло письмо из Тьмутаракани какой-то, что там типа фан-клуб они делать собираются, Калябяськи, то бишь мой. Я их не отговариваю - каждый делает то, что считает нужным. И попросили они для фан-клуба ответить, что такое любовь. Угу, меня. Видимо, со стороны создается впечатление, что я в этой любви как свинья в грязище лениво лежу, похрюкивая блаженно. Короче, сначала я долго и обстоятельно продумывала свой ответ, но каждый раз выходила такая тошнотворная ересь, что и писать противно. Поэтому я проведу эксперимент, и опишу все техникой "Поток сознания". Кстати, любопытная штука. Нас ей в институте обучали, многие авторы так целые книженции писали, Верджиния Вулф моя любимая, на пример. Вся штука в том, что мы отключаем мозг и выплескиваем на бумагу все, что приходит в голову. Потом читаем и охуеваем удивляемся, сколько в нас гадости, чистоты, розовых соплей и цинизма. Итак, к баранам теме: Любовь.
Это камушек в твоей ладони, который ты греешь, боишься руку разжать и его выкинуть, и сжимаешь его все плотнее, а у него острые грани, которые царапают ладонь, а потом впиваются в нее, и у тебя идет кровь. Любовь - это сейчас. Это ни вчера и не завтра и не с Таней, Ваней, Петей и Сережей. Это сейчас и с тобой. Поэтому когда что-то хочется делать от любви - ты делаешь, даже если это глупо, тупо и несерьезно. Любовь это когда ты стоишь на балконе, ты прикуриваешь, у тебя слезятся глаза, ты вспоминаешь, как он пахнет - и ты скорее ждешь вечера, потому что вдруг он тебе позвонит и вдруг он тебя поцелует. Это остро, как васаби, как красный перец, и нежно, как финский йогурт со взбитыми сливками. Потому что когда он спит рядом с тобой, иногда тебя прямо в животе пронзает острым, как копье, и ты сворачиваешься эмбрионом рядом с ним на кровати и боишься дышать, а дышишь ты громко-громко, и кажется, что сейчас его разбудишь, и будет ужасно неудобно и он вообще решит, что ты дура. Любовь это когда тебя парит, решит ли он, что ты дура или не решит. Это когда иногда нет слов а есть только маты и желание разбить чашку об стену. Это когда настает заветный момент, на которые судьба очень щедра (за что ей спасибо), и в этот момент должна быть твоя реплика о том, что "я хочу быть с тобой, мне хорошо с тобой, я тебя вижу, я тебя знаю, ты такое мое внутри", а ты говоришь: "я ухожу домой". Любовь это когда ты делаешь резкие шаги, а потом замираешь именно там, где надо действовать, потому что ты боишься, ты становишься долбанным параноиком и трусом, и ты боишься что из-за одного твоего неверного шага человек отвернется от тебя и на тебя не посмотрит. Любовь это когда ты находишь книжки, фильмы или музыку, и первая твоя эмоция - радость, радость оттого, что тебе есть кому это показать. И пусть даже ему не понравится, он все равно внимательно на тебя посмотрит, потому что...Потому что это ты принесла эту музыку с собой. Любовь это когда ты мыслишь кучно, то есть мысли кучкуются вокруг одного человека, и обрастают, обрастают подробностями, часто смешными, а потом тебя нахлобучивает и ты не можешь спать, вот как я сейчас. Любовь это когда ты долго смотришь на телефон, когда от него приходит смска и сама проверяешь свою силу воли - а не посмотрю, а не сейчас, но потом у тебя дрожат руки и ты ее читаешь, глотая слова и буквы. Любовь - это когда ты сдаешься, когда все игры для тебя кончаются, когда ты стоишь у стены и ждешь помилования или расстрела. Любовь это всегда очень страшно, дети...
Перечитывать и осмысливать я не буду. Оно вылезло вот так, пусть так и остается. Я не истина, я так же набиваю шишки, я так же плачу в подушку и так же рисую сумасшедше-красивые глаза на лице, чтобы нравиться отражению в зеркале. Поэтому дорогие дети, не тревожьте нервы бедной женщины и не задавайте мне подобным морально-опустошающих вопросов. Я не умею говорить вам, что такое любовь. Я даже не умею признаваться в любви, как нормальные люди. Я пишу стишки, смотрю, плачу, кусаю губы и говорю намеками. И надеюсь, что с запуском адронного коллайдера в моей дебильной личности произойдут хоть какие-то перемены в данной области. Потому что, дорогие дети, так жить нельзя. Так жить смешно и убого, особенно постфактум.
И да, вот еще что. Пейте, дети, молоко - будете здоровы. (с)
Я уже говорила, что мне часто приходят письма. Я похоже медленно но верно становлюсь кумиром девочек шестнадцатилетних, да еще и благодаря позорному стиху про "ангел, демон, святоша и мерзка я блядь - Каждый видит лишь то, что способен увидеть". Блин, когда он писался, знала бы я, что оно меня будет преследовать похоже всю жизнь, как Раневскую "муля, не нервируй меня". Это я не к тому, что я себя с Раневской сравниваю. Я вообще та еще дура, ни в коем случае не кумир, не пример для подражания, потому что, как показывает опыт, что мне хорошо, то вам - смерть :) В общем я в той же жопе кромешной тьме, что и большинство из нас, с той лишь разницей, что кто-то пихает в мою голову стихи, и получается, что у меня в руках есть факел. Не знаю, почему именно у меня, и уже начинаю подозревать, что именно поэтому у меня не ладится нихрена... Но несу факел, несу.
Так вот. Сегодня пришло письмо из Тьмутаракани какой-то, что там типа фан-клуб они делать собираются, Калябяськи, то бишь мой. Я их не отговариваю - каждый делает то, что считает нужным. И попросили они для фан-клуба ответить, что такое любовь. Угу, меня. Видимо, со стороны создается впечатление, что я в этой любви как свинья в грязище лениво лежу, похрюкивая блаженно. Короче, сначала я долго и обстоятельно продумывала свой ответ, но каждый раз выходила такая тошнотворная ересь, что и писать противно. Поэтому я проведу эксперимент, и опишу все техникой "Поток сознания". Кстати, любопытная штука. Нас ей в институте обучали, многие авторы так целые книженции писали, Верджиния Вулф моя любимая, на пример. Вся штука в том, что мы отключаем мозг и выплескиваем на бумагу все, что приходит в голову. Потом читаем и охуеваем удивляемся, сколько в нас гадости, чистоты, розовых соплей и цинизма. Итак, к баранам теме: Любовь.
Это камушек в твоей ладони, который ты греешь, боишься руку разжать и его выкинуть, и сжимаешь его все плотнее, а у него острые грани, которые царапают ладонь, а потом впиваются в нее, и у тебя идет кровь. Любовь - это сейчас. Это ни вчера и не завтра и не с Таней, Ваней, Петей и Сережей. Это сейчас и с тобой. Поэтому когда что-то хочется делать от любви - ты делаешь, даже если это глупо, тупо и несерьезно. Любовь это когда ты стоишь на балконе, ты прикуриваешь, у тебя слезятся глаза, ты вспоминаешь, как он пахнет - и ты скорее ждешь вечера, потому что вдруг он тебе позвонит и вдруг он тебя поцелует. Это остро, как васаби, как красный перец, и нежно, как финский йогурт со взбитыми сливками. Потому что когда он спит рядом с тобой, иногда тебя прямо в животе пронзает острым, как копье, и ты сворачиваешься эмбрионом рядом с ним на кровати и боишься дышать, а дышишь ты громко-громко, и кажется, что сейчас его разбудишь, и будет ужасно неудобно и он вообще решит, что ты дура. Любовь это когда тебя парит, решит ли он, что ты дура или не решит. Это когда иногда нет слов а есть только маты и желание разбить чашку об стену. Это когда настает заветный момент, на которые судьба очень щедра (за что ей спасибо), и в этот момент должна быть твоя реплика о том, что "я хочу быть с тобой, мне хорошо с тобой, я тебя вижу, я тебя знаю, ты такое мое внутри", а ты говоришь: "я ухожу домой". Любовь это когда ты делаешь резкие шаги, а потом замираешь именно там, где надо действовать, потому что ты боишься, ты становишься долбанным параноиком и трусом, и ты боишься что из-за одного твоего неверного шага человек отвернется от тебя и на тебя не посмотрит. Любовь это когда ты находишь книжки, фильмы или музыку, и первая твоя эмоция - радость, радость оттого, что тебе есть кому это показать. И пусть даже ему не понравится, он все равно внимательно на тебя посмотрит, потому что...Потому что это ты принесла эту музыку с собой. Любовь это когда ты мыслишь кучно, то есть мысли кучкуются вокруг одного человека, и обрастают, обрастают подробностями, часто смешными, а потом тебя нахлобучивает и ты не можешь спать, вот как я сейчас. Любовь это когда ты долго смотришь на телефон, когда от него приходит смска и сама проверяешь свою силу воли - а не посмотрю, а не сейчас, но потом у тебя дрожат руки и ты ее читаешь, глотая слова и буквы. Любовь - это когда ты сдаешься, когда все игры для тебя кончаются, когда ты стоишь у стены и ждешь помилования или расстрела. Любовь это всегда очень страшно, дети...
Перечитывать и осмысливать я не буду. Оно вылезло вот так, пусть так и остается. Я не истина, я так же набиваю шишки, я так же плачу в подушку и так же рисую сумасшедше-красивые глаза на лице, чтобы нравиться отражению в зеркале. Поэтому дорогие дети, не тревожьте нервы бедной женщины и не задавайте мне подобным морально-опустошающих вопросов. Я не умею говорить вам, что такое любовь. Я даже не умею признаваться в любви, как нормальные люди. Я пишу стишки, смотрю, плачу, кусаю губы и говорю намеками. И надеюсь, что с запуском адронного коллайдера в моей дебильной личности произойдут хоть какие-то перемены в данной области. Потому что, дорогие дети, так жить нельзя. Так жить смешно и убого, особенно постфактум.
И да, вот еще что. Пейте, дети, молоко - будете здоровы. (с)