стихи
Не могу не перепостить запощенного Мблою стихотворения Толстого Серого Кота Мышекрысьева:
СКАЗКА ПРО БЕЛОГО БЫЧКА
Ходит привязанный белый бычок по кругу,
вкруг себя выщипал всю траву,
ходит, не остановится, вот только не ищет себе подругу,
верно, голодный, - заревешь от такого, да и я зареву,
а он помалкивает, смотрит куда-то мимо всего и вся,
на колу мочало болтается, ходит привязанный, не прося
ни у кого ничего. Скоро его зарежут и сказка с конца пойдет,
Кольцо побрякивает в носу, цепь по кругу, никак не кончится этот завод.
И думает про себя бычок: «Что ж это они? Перегнали бы уж хоть куда,
где какая ни есть трава, какая ни есть вода.
Завтра зарежут, мяса нажрутся, напьются дурного вина,
в кровь раздерутся. Послезавтра начнется война».
Хочется пить, и цепь его коротка, и мысль коротка,
только про то, как все они перемрут, поминая того бычка.
5.06.07
Вот, говорят, нельзя уже писать не под Бродского. А пишут. И он, и i_shmael, и iris_sibirica и другие. Дело, видимо, не в том, что некому писать, а в том, что почти некому читать.
СКАЗКА ПРО БЕЛОГО БЫЧКА
Ходит привязанный белый бычок по кругу,
вкруг себя выщипал всю траву,
ходит, не остановится, вот только не ищет себе подругу,
верно, голодный, - заревешь от такого, да и я зареву,
а он помалкивает, смотрит куда-то мимо всего и вся,
на колу мочало болтается, ходит привязанный, не прося
ни у кого ничего. Скоро его зарежут и сказка с конца пойдет,
Кольцо побрякивает в носу, цепь по кругу, никак не кончится этот завод.
И думает про себя бычок: «Что ж это они? Перегнали бы уж хоть куда,
где какая ни есть трава, какая ни есть вода.
Завтра зарежут, мяса нажрутся, напьются дурного вина,
в кровь раздерутся. Послезавтра начнется война».
Хочется пить, и цепь его коротка, и мысль коротка,
только про то, как все они перемрут, поминая того бычка.
5.06.07
Вот, говорят, нельзя уже писать не под Бродского. А пишут. И он, и i_shmael, и iris_sibirica и другие. Дело, видимо, не в том, что некому писать, а в том, что почти некому читать.