старая проза
Откопала в своем дневнике танкиста) Излияния на излюбленную тему - не отличаются оригинальностью)
Сегодня во сне во мне рождались прекрасные стихи, но я не запомнила ни строчки....
К чему мне все эти кольца, огромные металлические браслеты, если я бесплоден... Мой мозг не может породить ничего путного, кроме слов «я так скучаю по тебе»... Мне кажется, что что-то зреет во мне, готовое выйти наружу первенцем, сотканным из чужих слов, но уже моим, моим собственным. Пусть у него будет немного косить один глаз, пусть он будет невозможно худ и бел. Но зато он будет чист от грязи этого века. От каждодневных забав нашего времени, от судорог сладострастия. Хочется смыть с себя все это и, кутаясь в теплый плед, присесть на краешек кровати, протянуть руку и не найдя рядом никого живого, доверить себя чистоте простыней. Забыть. А потом наутро свежим, голодным, а оттого легким, как первый снег, начать писать.
Хочется...
Но вместо этого я несу свое тело в объятия сумрачного города, под его глухое, низкое небо. Втягиваю носом холодный, по-зимнему зябкий воздух, от которого сводит где-то между лопаток, от которого хочется перестать дышать вовсе. Я смотрю на свои руки в обманах колец и браслетов и думаю о том, что сегодня очередной день, когда я не смогу ничего написать...
И так продолжается, так длится мой век.
Мне двадцать лет, но я пуст, как бокал, оставленный пылиться в глубине секретера до нового праздника. Этим праздником будет новая одержимость, новая влюбленность в смутный образ человека, который по страшной закономерности является только порождением моих собственных фантазий. Этот человек придет в мою жизнь на короткие, почти неуловимые дни и останется воспоминанием в пыльных сундуках памяти. Он промелькнет, как и многие... Ну что ж, это не его вина. Я привыкла считать, что во всем виновата сама. Предательство науки о человеке. Я не виновата только в одном - в причине и следствии моего рождения. Забавно знать, что новая жизнь, моя жизнь, моя тоска, все перипетии моего существования возникли потому, что «так было принято». Вот она - цена моей жизни. Тело, потребляющее никотин и алкоголь, отравляющееся впечатлениями и ими же живущее появилось только благодаря предрассудкам времени. И как после этого жить дальше?
Я не виновата, что родилась на этот свет.
Сегодня во сне во мне рождались прекрасные стихи, но я не запомнила ни строчки....
К чему мне все эти кольца, огромные металлические браслеты, если я бесплоден... Мой мозг не может породить ничего путного, кроме слов «я так скучаю по тебе»... Мне кажется, что что-то зреет во мне, готовое выйти наружу первенцем, сотканным из чужих слов, но уже моим, моим собственным. Пусть у него будет немного косить один глаз, пусть он будет невозможно худ и бел. Но зато он будет чист от грязи этого века. От каждодневных забав нашего времени, от судорог сладострастия. Хочется смыть с себя все это и, кутаясь в теплый плед, присесть на краешек кровати, протянуть руку и не найдя рядом никого живого, доверить себя чистоте простыней. Забыть. А потом наутро свежим, голодным, а оттого легким, как первый снег, начать писать.
Хочется...
Но вместо этого я несу свое тело в объятия сумрачного города, под его глухое, низкое небо. Втягиваю носом холодный, по-зимнему зябкий воздух, от которого сводит где-то между лопаток, от которого хочется перестать дышать вовсе. Я смотрю на свои руки в обманах колец и браслетов и думаю о том, что сегодня очередной день, когда я не смогу ничего написать...
И так продолжается, так длится мой век.
Мне двадцать лет, но я пуст, как бокал, оставленный пылиться в глубине секретера до нового праздника. Этим праздником будет новая одержимость, новая влюбленность в смутный образ человека, который по страшной закономерности является только порождением моих собственных фантазий. Этот человек придет в мою жизнь на короткие, почти неуловимые дни и останется воспоминанием в пыльных сундуках памяти. Он промелькнет, как и многие... Ну что ж, это не его вина. Я привыкла считать, что во всем виновата сама. Предательство науки о человеке. Я не виновата только в одном - в причине и следствии моего рождения. Забавно знать, что новая жизнь, моя жизнь, моя тоска, все перипетии моего существования возникли потому, что «так было принято». Вот она - цена моей жизни. Тело, потребляющее никотин и алкоголь, отравляющееся впечатлениями и ими же живущее появилось только благодаря предрассудкам времени. И как после этого жить дальше?
Я не виновата, что родилась на этот свет.