Утро ноября
Утро ноября такое безнадёжное. Выходишь из дома затемно и понимаешь, что даже скудный осенний, будто через плёнку пропущеный свет, увидишь только из окна-бойницы своего глыбоподобного офиса, и обратно поедешь снова в густой темноте, немного разбавленной синтетическим светом фонарей. Стоишь куришь, машину греешь, думаешь о бренности всего сущего, неизбежности насущного, ничего не чувствуешь и не желаешь, а только спать долго и беспробудно, как замечаешь мимо бредущего в школу мальчика в больших очках и варежках на резинках. Идёт, нарочито по-детски шаркая, останавливаясь у каждой машины и соскребая с каждой пушистый, тонкий, за ночь выпавший, еле заметный снег, и собирая его в варежку, чтобы получился хоть какой-нибудь маленький, кривенький, но снежок. И в этот момент чувствуешь как в твои бескомпромиссные скучные будни пробилось что-то похожее на ожидание чуда, снега, зимних уютных улиц, праздников и тепла. Ожидание, которое (заранее уже знаешь) не смогут вызвать ни гирлянды, ни мандарины, ни скидки на рождество, а вот эти детские отчаянные попытки собрать снежок из трех снежинок - смогли. Ухмыляешься себе, сентиментальной, но в машину садишься уже с ощущунием что что-то, вот-вот, а вдруг...