Feb 12, 2003 20:11
И хоть я буду сидеть во французском кафе, с дорожным саквояжем, зазывно забрасывая голову подбородком вверх, чтоб смех мой услышали небеса, нарочно тягуче накладывая одну ногу на другую, - хоть всё это пахнет искусственной похотью, растёртой в ладонях Европой, однако печальные глаза мои будут щуриться как будто от восточного солнца, как будто я только что прикончила друга-самурая, положила его тело на ветки сакуры и взяла один цветок на память. И я буду изредка потирать запястья, чтобы вспомнить чьи-то прикосновения, закусывать губу, чтобы вспомнить, каково быть болезненно влюблённой, глубоко затягиваться первой сигаретой, вливая в себя её запах плотным телом, - всё для того, чтобы почувствовать, как бьётся-бьётся-бьётся моё сердце…
Твои пальцы скользят по моей щеке, и я говорю: «Ради тебя я предала своего друга». И ты мне веришь, и поскальзываешься пальцами о цветок сакуры, впившийся в мои волосы.