Очень люблю трамваи. Трамваи - это мой любимый вид транспорта. Во-первых, потому что он похож на маленький поезд, постукивание колес, позвякивание стекла. С поездами связано всегда что-то теплое, например поездка в отпуск в Макопсе, где я в возрасте 20 лет в первый раз увидела море, или поездка в Питер с моим еще тогда будущим мужем. Во-вторых, трамвай сам по себе подразумевает неспешное следование. На трамвае лучше ездить тогда, когда особо не торопишься, он не развивает бешеную скорость, не срезает дворами и обязательно встает в конце длинной пробки - сосиски из таких же собратьев в случае любого затора на рельсах. В-третьих, в трамваях зимой такой парадоксальный обогрев в виде подогрева сидений, когда ты сидишь на чем-то горячем как печка, что абсолютно не мешает мерзнуть твоим рукам и носу.
В трамваях приятно думать, глядя в огромное дребезжащее на поворотах окно, мимо тебя неспешно протекают знакомые улицы любимого города, люди не мелькают и можно рассмотреть их лица.
Очень люблю смотреть на лица людей, на их одежду, на сумки, походку, обувь, на тот как они стоят или говорят по телефону, смотрят, глаза, руки. Каждый человек - это целая история, целая жизнь большая или маленькая, целый ворох поступков, встреч, потерь и радостей, миллионы, миллиарды слов и мыслей и все это - в теле одного человека, вот этого, конкретного человека, проходящего мимо, сидящего рядом, незнакомого и поэтому нового и интересного как непрочитанная книга.
Однажды я ехала в трамвае и как всегда, смотрела в окно. На остановке трамвай остановился и стоял очень долго, пока перевели стрелки, пока загорелся нужный свет. Я смотрела на остановку, где стояла бабушка. Просто бабушка, незнакомая, чужая бабушка. Так похожая на всех остальных. В сером плаще, который, наверное, купила очень давно - таких сейчас просто нет, чулки, туфли с тупыми носами и толстым каблучком, как носили, наверное, когда она еще следила за модой, седые волосы под вязаным беретом, сумка-сундучок. Обычная бабушка. Как сотни других. Я подумала: «Когда-нибудь я тоже буду бабушкой и буду также стоять на остановке. Кто будет ждать меня тогда? Куда я буду ехать?»
Кто будет меня ждать? Куда я буду ехать? Будет ли у меня тогда еще муж? Будут ли внуки? Будет ли куда мне ехать с этой остановки? И будет ли «зачем» мне ехать? Стоп! Но сейчас. Сейчас я молода, я сейчас еду точно знаю куда, и знаю, кто ждет меня, я красива в конце-концов, меня любят!
Меня любят.
Как любили когда-то эту бабушку. И эта бабушка на остановке когда-то была молода. Как странно. Она когда-то была молода. Не было этого нелепого плаща и берета, седые волосы, были какого-то чудесного цвета. Наверное, каштанового, шикарные каштановые волосы, которые она, может быть, заплетала в тугую косу, или делала завивку. У нее была стройная фигура и ровные белые зубы и смех… Как она смеялась! Закинув голову, громко, заразительно, и волосы светились на солнце. И тогда, в тот момент, ей кто-то сказал впервые «Как я тебя люблю!», а может быть, ей говорили это много-много раз, а она крутила носом - вот еще! Ночами в каком-нибудь сквере ее держали за руки, нежно, трогательно. Писали милые записочки, а может даже стихи. И у них была свадьба. И как красива она была в своем белом платье и фате! А потом родился ребенок, толстенький, розовый, смешной первенец. И она улыбалась, глядя на первые шаги, и были бессонные ночи, и температура и выздоровление, и первый класс и много-много-много чего еще…
Ведь эта бабушка на остановке - это целая жизнь, и любовь, и нежность, и первые поцелуи, и последние чьи-то слова, и горе, и разочарование и какие-то глупости.
Я ехала в трамвае дальше и смотрела на бабушек, как бредут они по улицам города, медленные, сквозь усталость и боль. Ах милые, милые, чудесные чьи-то невесты, ах чьи-то любящие жены, ах, чертовки, изматывающие кому-то душу, сколько танцев станцевали ваши ноги, сколько пламенных поцелуев подарили ваши губы, сколько было у вас страстных ночей?
Как хорошо мне, глядя на вас. Я читаю вашу жизнь, я понимаю, как много у вас было. Как счастливы вы сейчас и как несчастны…
Каждый человек - это целая история, целая жизнь большая или маленькая, целый ворох поступков, встреч, потерь и радостей, миллионы, миллиарды слов и мыслей и все это - в теле одного человека, вот этого, конкретного человека, проходящего мимо…
П.С. Фото сделала не я, к сожалению автор фото мне не известен