Джаз. Экспромт - 2005 год.
Пустая бутылка на столе, одна, вторая, остатки Дюшес в винном стакане - мы целый день страдали ерундой - ты играл на флейте, аккуратно, силясь не спугнуть размякшую музыку а я выбивала ритм на барабане, гитара висела на потолке, декой вверх. Три метра - и вот моя рука уже дернула ми, какую? Снизу не разглядишь, но все же первую струну - звук прошелся по ушным закоулкам и вывалился в мягкую оболочку мозга. Я джаз, джазист, мои тезисы, доказательства совершенства саксофона, тебе не к чему - мы давно уже решили не спорить друг с другом. Пусть все останется так как есть - унылой волной прокатится твоя классика, а мои бесконечные поигрывания зависнут в воздухе. Ты не понимаешь моего флирта с инструментами, как тебя это оскорбляет! Для тебя оркестровая яма - рай, космос, звездное месиво переплетенных струн, дырочек, звука. А я вижу в ней всего лишь тесное скопление инструментов, каждый палец движется к определенной цели, к некоему апогею, рраз - и звук прекратился, напряжение спало, разорвана музыкальна нить, взрезана бритвой. Я могу играть где угодно - бесконечно, постоянно, апофеоз не наступит никогда, с самого начала рой жуков атакует сознание разнообразием форм - это звездный полет сквозь вселенную, великий шелковый путь, картина в звуке, акварель растекается в зависимости от наклона бумаги. Неподатливым питоном свисает саксофон у меня изо рта - борьба, постоянная борьба, пляски перед охотой, копья и стрелы, крики животной любви - это мой джаз. Нет, джаз - всего лишь название, звук, скрежет. Для моей музыки имени нет, она как пробка с шампанским отскакивает от стереотипов и выплевывает жабой комариные напевы, гром, стихия, тишина - любовь - все объединяет и смывает, рушит, ломает моя МУ-ЗЫ-КА. Моя, моя, только моя.
Я старый, больной подагрой гомосексуалист. Так думают, но я скажу, плевать я хотел на это определение с высокой колокольни. Я тот, кто знает толк в своем деле. И какая разница, чем я болен, как одет, где живу. Мой саксофон, мой барабан, клавишные - это важно. И кончим с этим.
Я старый, больной подагрой гомосексуалист. Так думают, но я скажу, плевать я хотел на это определение с высокой колокольни. Я тот, кто знает толк в своем деле. И какая разница, чем я болен, как одет, где живу. Мой саксофон, мой барабан, клавишные - это важно. И кончим с этим.