(no subject)
Иногда (редко) мне по утрам бывает грустно. Хочется в Киев, в свою комнату с сумасшедшими желтыми стенами, полной воспоминаний о странах и континентах. Хочется услышать, как гудит Жилянская за окном и увидеть, как раскачиваются тополя. Хочется обнять сына. Но...
Во-первых, я знаю, что склонна идеализировать родной дом, если он далеко и
Во-вторых, какая-то неведомая сила через несколько недель опять погоннит меня в дорогу, опять "зачешутся пятки и запылит дорога под копытами моего ишака" (С Соловьев).
И тогда из недр холодильника извлекается на свет Божий вот такой кефир
И пьется из большой желтой кружки.
Не знаю, дело ли в украинских кефирных бактериях, которые жизнерадостно нападают на сплин, или в чем-то другом, но грусть проходит без следа. Причем, что удивительно, от кефира, который продается на Брайтон Бич такого эффекта нет.
Этот козацкий вид живет в негритянском районе в единственном магазине возле станции метро Проспект Парк. Не знаю, кто его там покупает. Ведь белых здесь почти что нет, ну, по крайней мере, я их не смогла увидеть за истекшие две недели. Ну, а украинцев и подавно. Хотя кефир регулярно убывает на полке, ну, уж, конечно , не святым духом.