В горбы упрятанные крылья...
Прогулка заключённых
Глупость всё это. Берёшься за перила, а они змеёй извиваются, отдёргиваешь руку, а лестницы уже нет - летишь и думаешь: вверх или вниз? Открываешь глаза - пионеры в галстуках маршируют прямо перед тобой - в том смысле, что доходят до тебя, салютуют, разворачиваются и исчезают. Попытка успеть стать собой до того, как станешь кем-то другим, в который раз проваливается - как разноцветное конфетти сквозь ёлочную гирлянду.
Со мною точно что-то происходит. Что именно - я понять ещё не в силах, но что-то не очень хорошее. Мучают кошмары. Будто бы кто-то великий отдал приказ мумифицировать все эти параноидальные лица-маски и уложить в один большой склеп. А я уже в будущем, и они оживают и выползают изо всех щелей, и хлюпают, чавкают, злобно усмехаются. То есть сначала это просто мерзкая зеленовато-бурая жижа, а уже потом - люди. И мне страшно. А они везде…
Визжа, ползёт тяжёлая лебёдка.
О берег разбивается волна.
Янтарная и парусная лодка
закатом медно-красным зажжена. (Г. Иванов)
Теперь уже сожжена. Их всех тогда пересажали, убили, вывели как пятна, а мы случайно уцелели с разбившимися от ударов о грудь сердцами. -
В горбы упрятанные крылья, под ними - скованные руки,
как на прогулке - до разлуки с внезапно овдовевшей былью… Неужели я это когда-то писала?
Опытный комедиант пытается разговаривать на языке наших бабушек, но не находит подходящих слов - карманы давно пусты. Каково это, когда открываешь окно, чтобы глотнуть свежего воздуха, а там сплошная стена, разрисованная всё теми же мерзкими рожами?.. Что же всё-таки происходит? Не являюсь ли я и наяву невольным участником похорон цивилизации?.. Что-то всё-таки происходит. Совпадений не бывает... Со-впадений не бывает.
Глупость всё это. Берёшься за перила, а они змеёй извиваются, отдёргиваешь руку, а лестницы уже нет - летишь и думаешь: вверх или вниз? Открываешь глаза - пионеры в галстуках маршируют прямо перед тобой - в том смысле, что доходят до тебя, салютуют, разворачиваются и исчезают. Попытка успеть стать собой до того, как станешь кем-то другим, в который раз проваливается - как разноцветное конфетти сквозь ёлочную гирлянду.
Со мною точно что-то происходит. Что именно - я понять ещё не в силах, но что-то не очень хорошее. Мучают кошмары. Будто бы кто-то великий отдал приказ мумифицировать все эти параноидальные лица-маски и уложить в один большой склеп. А я уже в будущем, и они оживают и выползают изо всех щелей, и хлюпают, чавкают, злобно усмехаются. То есть сначала это просто мерзкая зеленовато-бурая жижа, а уже потом - люди. И мне страшно. А они везде…
Визжа, ползёт тяжёлая лебёдка.
О берег разбивается волна.
Янтарная и парусная лодка
закатом медно-красным зажжена. (Г. Иванов)
Теперь уже сожжена. Их всех тогда пересажали, убили, вывели как пятна, а мы случайно уцелели с разбившимися от ударов о грудь сердцами. -
В горбы упрятанные крылья, под ними - скованные руки,
как на прогулке - до разлуки с внезапно овдовевшей былью… Неужели я это когда-то писала?
Опытный комедиант пытается разговаривать на языке наших бабушек, но не находит подходящих слов - карманы давно пусты. Каково это, когда открываешь окно, чтобы глотнуть свежего воздуха, а там сплошная стена, разрисованная всё теми же мерзкими рожами?.. Что же всё-таки происходит? Не являюсь ли я и наяву невольным участником похорон цивилизации?.. Что-то всё-таки происходит. Совпадений не бывает... Со-впадений не бывает.