Мысли вслух
Без названия
Послушайте, о чём писать? Блогосфера всё больше напоминает мне большой двор, в котором тётки-бабки всех возрастов и полов, сидя на лавочках, обсуждают то, что от их обсуждения ну никак не изменится. Людям, видимо, просто некуда девать время. Мне же этого времени хронически не хватает. Особенно зимой. Потому - не участница.
Вы обнаружили блог с моими сказками (с моими ли?)? Ну что сказать? Наслаждайтесь. Или отплёвывайтесь. Опять же, ничем помочь не могу. Пишу для себя и ещё для нескольких людей, с которыми не жалко поделиться временем.
Здесь остаюсь, потому что с журнала начинала. И спасибо вам за участие и внимание.
Без названия
Который год ухлопанная слава лежит ничком на парковой скамье,
опустошённо повторяя: право, не стоит убиваться обо мне.
Который год года проходят мимо, бросают мелочь, мятые цветы…
Она больна, больна неисцелимо, покоем запоздалой высоты…
Послушайте, о чём писать? Блогосфера всё больше напоминает мне большой двор, в котором тётки-бабки всех возрастов и полов, сидя на лавочках, обсуждают то, что от их обсуждения ну никак не изменится. Людям, видимо, просто некуда девать время. Мне же этого времени хронически не хватает. Особенно зимой. Потому - не участница.
Вы обнаружили блог с моими сказками (с моими ли?)? Ну что сказать? Наслаждайтесь. Или отплёвывайтесь. Опять же, ничем помочь не могу. Пишу для себя и ещё для нескольких людей, с которыми не жалко поделиться временем.
Здесь остаюсь, потому что с журнала начинала. И спасибо вам за участие и внимание.
Без названия
Который год ухлопанная слава лежит ничком на парковой скамье,
опустошённо повторяя: право, не стоит убиваться обо мне.
Который год года проходят мимо, бросают мелочь, мятые цветы…
Она больна, больна неисцелимо, покоем запоздалой высоты…