Опять Собянин что-то снёс...
Попутное
(разговоры)
Слушай, мне её даже жалко! Она же ни одного иностранного языка не знает, Плутарха с Плутоном путает, представляешь?!
Ну и чего тебе её жалко? Тебе, вечно мечущейся между явью и сном, жаждущей общения и, при первом же приближении, общение это отвергающей, не находящей равновесия ни в одной из точек существования, тебе её жалко?
Да она в миллион раз тебя счастливее! Она обсудит с одной подругой другую - отведёт душу (ты, кстати, когда и с кем отводила душу последний раз? не можешь вспомнить?),
выложит на страничку фотографии еды, детей, кастрюль, котов, себя любимой (да, конечно, помню, это выше твоего понимания),
лайкнет чужие фотографии, получит ответное внимание (бесполезная трата времени?),
сочинит опус, что-нибудь типа:
хирел мороз от промежутков
и влаги оттепельной слёз,
народу сон приснился жуткий:
опять Собянин что-то снёс,
опубликует его на каком-нибудь стихотворческом сайте под восторги восхищённой публики (да, да, среди себе подобных),
откроет условную донцову (для тебя это имя нарицательное), прочитает несколько страниц, получит подтверждение собственной гениальности и, счастливая, заснёт сном младенца.
Может быть, даже вспомнит о тебе и пожалеет тебя тихой бабской жалостью: и кому она такая? и на что…
(разговоры)
Слушай, мне её даже жалко! Она же ни одного иностранного языка не знает, Плутарха с Плутоном путает, представляешь?!
Ну и чего тебе её жалко? Тебе, вечно мечущейся между явью и сном, жаждущей общения и, при первом же приближении, общение это отвергающей, не находящей равновесия ни в одной из точек существования, тебе её жалко?
Да она в миллион раз тебя счастливее! Она обсудит с одной подругой другую - отведёт душу (ты, кстати, когда и с кем отводила душу последний раз? не можешь вспомнить?),
выложит на страничку фотографии еды, детей, кастрюль, котов, себя любимой (да, конечно, помню, это выше твоего понимания),
лайкнет чужие фотографии, получит ответное внимание (бесполезная трата времени?),
сочинит опус, что-нибудь типа:
хирел мороз от промежутков
и влаги оттепельной слёз,
народу сон приснился жуткий:
опять Собянин что-то снёс,
опубликует его на каком-нибудь стихотворческом сайте под восторги восхищённой публики (да, да, среди себе подобных),
откроет условную донцову (для тебя это имя нарицательное), прочитает несколько страниц, получит подтверждение собственной гениальности и, счастливая, заснёт сном младенца.
Может быть, даже вспомнит о тебе и пожалеет тебя тихой бабской жалостью: и кому она такая? и на что…