(no subject)
Der morgen danach
Он вышел на балкон.
Стоял тихий, теплый вечер. Легкие облака медленно проплывали в небесном мареве, на деревьях чуть шелестели листья. На подоконнике лежал обломок заколки. Эта заколка теперь была крючком от бельевой веревки. Он покрутил обломок в пальцах и выбросил на мостовую. Раздался тихий звон, взметнулось легкое облачко пыли на мостовой. И снова тишина.
Он сел на подоконник и свесил ноги.
А ведь это было почти два года назад. Два года без пяти дней. И было раннее, раннее утро. Над пустырем курился туман, синеющие фонари мутно отсвечивали сквозь пелену. В грязных кустах пели птицы, а над горизонтом, высвечивая католический крест одинокой церкви, загорался рассвет. Первый рассвет после дня рожденья. И было просто здорово, можно было сидеть и молчать, обнявшись, и даже не нужно было курить, чтобы слиться с окружающим.
И вот же, до сих пор не отпускает, - подумалось ему. И этот беспомощный жест, выбросить обломок заколки - так бессмысленно, ведь она навсегда, навсегда останется здесь, поддерживая это проклятое белье.
Но балкон - уже не тот. На нем никогда уже не свершится утреннего таинства.
С днем рожденья, сказал он себе. Улыбнувшись, он наклонился вперед и отпустил руки.