(no subject)
У нас на работе вводят ПСР - аналог научной организации труда. Это очень полезная вещь на производстве, для офисного планктона типа меня есть ряд простых правил, в том числе правило о том, что нельзя хранить на рабочем столе больше 2-ух личных вещей.
Последнее время в нашем кабинете странно пахнет, как интеллигентно заметил мой руководитель "какой-то блевотиной". Я не была бы столь категорична - ну запах, ну неприятный, но не резкий, есть и есть. И вроде посуда помыта, и столы чистые, и источник неясен.
Поскольку винить некого, подозрение пало на крошку спатифиллума, который стоит на моем столе и здорово пострадал во время моего отпуска. К крошке спатифиллуму я испытываю нежные чувства, ращу его исправно уже год, и совсем он не пахнет. Он пахнет обычным комнатным цветком.
И как же я разозлилась, когда его сделали корнем зла и его теперь надо убрать. Меня захлестнула волна ярости.
А еще у меня на столе лежит спасибо-камень. Это просто стекляшка, которую мне подарили на треннинге, и глядя на нее надо говорить спасибо за все, что у тебя есть. Стекляшка лежит несанкционированно, потому что она уже третий личный предмет.
Drama queen. Мне нечего написать в жж, у меня нет повода для драм, ну все это на работе даже в сотой части не стоит всего, что у меня есть. Возможно, я была создана для "хлеба изгнаний не оставляя корок", но получилось так, что мне платят хорошие деньги, и я вышла замуж за человека, о любви к которому у меня не хватает слов написать красиво и трагично, а просто это когда мне рассказывают про то, что какая-то девочка дотронулась до него, у меня внутри все сворачивается в железный такой жгут, и сразу в слезы.
У нас на работе есть отдел, и в нем работают две женщины, лет под 40, и они мне очень нравятся, и когда я с ними разговариваю, я готова им простить все что угодно, как будто ты маленький, а тебя позвали поиграть в куклы. Вот этот восторг и восхищение надо уловить.
А еще у меня есть свекровь. И это вообще другая история, то, о чем нельзя говорить, и чего нельзя касаться руками. Как мой муж, который моет полкухни, когда собирается раскрыть альбомы с марками. Это страшно тонко и кажется - расскажешь вслух, залезешь со своими дурацкими словами и все испортишь. Как будто пытаешься спеть своим немузыкальным голосом и слухом оперную арию и при этом убедить людей, что это очень хорошо.
А если все-таки найти слова, то это что-то вроде "непонятно, как ты вообще раньше жил, без всего этого".
Красиво и трагично нужно писать про тех, кто приходит в 11 вечера в дождь, остается на ночь, потом пьет остывший кофе, уходит и никогда больше не звонит. А моя самая трагичная история последних дней про то, как Дима уронил мой рабочий пропуск за тумбочку, и я с утра 20 минут бегала по дому в пальто и пыталась его найти, и в итоге опоздала на работу. Еще будила и допрашивала Диму с пристрастием, а он этого очень не любит. А вечером отодвинули тумбочку, и все нашли. Вот такая драма. И слава Б-гу.
Последнее время в нашем кабинете странно пахнет, как интеллигентно заметил мой руководитель "какой-то блевотиной". Я не была бы столь категорична - ну запах, ну неприятный, но не резкий, есть и есть. И вроде посуда помыта, и столы чистые, и источник неясен.
Поскольку винить некого, подозрение пало на крошку спатифиллума, который стоит на моем столе и здорово пострадал во время моего отпуска. К крошке спатифиллуму я испытываю нежные чувства, ращу его исправно уже год, и совсем он не пахнет. Он пахнет обычным комнатным цветком.
И как же я разозлилась, когда его сделали корнем зла и его теперь надо убрать. Меня захлестнула волна ярости.
А еще у меня на столе лежит спасибо-камень. Это просто стекляшка, которую мне подарили на треннинге, и глядя на нее надо говорить спасибо за все, что у тебя есть. Стекляшка лежит несанкционированно, потому что она уже третий личный предмет.
Drama queen. Мне нечего написать в жж, у меня нет повода для драм, ну все это на работе даже в сотой части не стоит всего, что у меня есть. Возможно, я была создана для "хлеба изгнаний не оставляя корок", но получилось так, что мне платят хорошие деньги, и я вышла замуж за человека, о любви к которому у меня не хватает слов написать красиво и трагично, а просто это когда мне рассказывают про то, что какая-то девочка дотронулась до него, у меня внутри все сворачивается в железный такой жгут, и сразу в слезы.
У нас на работе есть отдел, и в нем работают две женщины, лет под 40, и они мне очень нравятся, и когда я с ними разговариваю, я готова им простить все что угодно, как будто ты маленький, а тебя позвали поиграть в куклы. Вот этот восторг и восхищение надо уловить.
А еще у меня есть свекровь. И это вообще другая история, то, о чем нельзя говорить, и чего нельзя касаться руками. Как мой муж, который моет полкухни, когда собирается раскрыть альбомы с марками. Это страшно тонко и кажется - расскажешь вслух, залезешь со своими дурацкими словами и все испортишь. Как будто пытаешься спеть своим немузыкальным голосом и слухом оперную арию и при этом убедить людей, что это очень хорошо.
А если все-таки найти слова, то это что-то вроде "непонятно, как ты вообще раньше жил, без всего этого".
Красиво и трагично нужно писать про тех, кто приходит в 11 вечера в дождь, остается на ночь, потом пьет остывший кофе, уходит и никогда больше не звонит. А моя самая трагичная история последних дней про то, как Дима уронил мой рабочий пропуск за тумбочку, и я с утра 20 минут бегала по дому в пальто и пыталась его найти, и в итоге опоздала на работу. Еще будила и допрашивала Диму с пристрастием, а он этого очень не любит. А вечером отодвинули тумбочку, и все нашли. Вот такая драма. И слава Б-гу.