Моя бабка на кладбище
Читаю воспоминания моей сестры о нашей бабушке, и понять не могу, это моя бабушка себя так типично вела, так многие совершают такой странный ритуал с таким поворотом, или это было свойственно только моей бабке такие виражи, смена приоритетов и оценок, так сказать.
"Но больше всего мне запомнилась поездка на кладбище, на дедову могилку. Это тоже было летом, мы приехали с папой к бабке как всегда. Ехали на автобусе очень долго, всю дорогу бабушка плакала, причитала:
- На кого же ты меня покинул, Витюша? Как вот я без тебя, миленький мой? Жить не могу, Витенька, не могу я так без тебя. Одиноко мне дюже, хороший мой! Забери ты уж меня к себе, соскучилась я…
И слёзы, слёзы, всхлипы, стенания. Так было жалко её, больно, сердце разрывалось. Мы вышли из автобуса, долго шли по краю какого-то заросшего поля. Затем бабушка побежала, длинный шифоновый шарф развевался по ветру, кудри вертелись, вой было слышно на всю округу:
-Витя, Витюша!!!!
Вот она уже у могилы, рвет и швыряет наросшую траву, плачет и своим шарфом утирает слезы, затем этим же шарфом протирает фотографию деда на памятнике, всё с теми же причитаниями. Мне становится уже страшно за ёе состояние… И тут:
- Витька (это мой папа!), чего встал, как вкопанный, наливай давай! Кого ждём-то???
Папа наливает водки в стакан, подаёт бабе Гале. Она пьёт, просит следом еще один. Чуть захмелев, но еще всхлипывая:
-Помянем Витеньку моего, помянем папу твоего, дедушку вашего, ребятки… Вот был человек и нет его! Наливай, Витька, помянем еще.
Затем бабушка, войдя в фазу «да на хую я всё вертела», обвела осоловевшим взглядом нас, посмотрела на могилку, плюнула на фотографию деда:
- Да чтоб ты еще пару раз сдох, гнида подзаборная! Чтоб тебя черти там дрюкали!
Пнула памятник, на робкие возражения папы пихнула и его кулачком в грудь:
-Поговори мне еще, выблядок Витькин, нашел кому и где указывать! Сдох твой папаша! Сдооооох! Туда ему и дорога. Там еще чего осталось выпить? Нет? Поехали на хрен отсюда, чего тут рассиживаться-то…
По пути домой бабка зашла в «стекляшку» (так именовался Универмаг на углу улицы), взяла портвейна, и долго сидела на кухне одна, скуля и попивая, бормоча что-то про Витюшу, одиночество, никудышность".
А в качестве музыкального нумера - редкий вариант "Мурки", который, удивительно, знала и пела моя бабка (с 2:31 слушать, почему-то автоматически не проставляется время здесь, с которого проигрывать):
"Но больше всего мне запомнилась поездка на кладбище, на дедову могилку. Это тоже было летом, мы приехали с папой к бабке как всегда. Ехали на автобусе очень долго, всю дорогу бабушка плакала, причитала:
- На кого же ты меня покинул, Витюша? Как вот я без тебя, миленький мой? Жить не могу, Витенька, не могу я так без тебя. Одиноко мне дюже, хороший мой! Забери ты уж меня к себе, соскучилась я…
И слёзы, слёзы, всхлипы, стенания. Так было жалко её, больно, сердце разрывалось. Мы вышли из автобуса, долго шли по краю какого-то заросшего поля. Затем бабушка побежала, длинный шифоновый шарф развевался по ветру, кудри вертелись, вой было слышно на всю округу:
-Витя, Витюша!!!!
Вот она уже у могилы, рвет и швыряет наросшую траву, плачет и своим шарфом утирает слезы, затем этим же шарфом протирает фотографию деда на памятнике, всё с теми же причитаниями. Мне становится уже страшно за ёе состояние… И тут:
- Витька (это мой папа!), чего встал, как вкопанный, наливай давай! Кого ждём-то???
Папа наливает водки в стакан, подаёт бабе Гале. Она пьёт, просит следом еще один. Чуть захмелев, но еще всхлипывая:
-Помянем Витеньку моего, помянем папу твоего, дедушку вашего, ребятки… Вот был человек и нет его! Наливай, Витька, помянем еще.
Затем бабушка, войдя в фазу «да на хую я всё вертела», обвела осоловевшим взглядом нас, посмотрела на могилку, плюнула на фотографию деда:
- Да чтоб ты еще пару раз сдох, гнида подзаборная! Чтоб тебя черти там дрюкали!
Пнула памятник, на робкие возражения папы пихнула и его кулачком в грудь:
-Поговори мне еще, выблядок Витькин, нашел кому и где указывать! Сдох твой папаша! Сдооооох! Туда ему и дорога. Там еще чего осталось выпить? Нет? Поехали на хрен отсюда, чего тут рассиживаться-то…
По пути домой бабка зашла в «стекляшку» (так именовался Универмаг на углу улицы), взяла портвейна, и долго сидела на кухне одна, скуля и попивая, бормоча что-то про Витюшу, одиночество, никудышность".
А в качестве музыкального нумера - редкий вариант "Мурки", который, удивительно, знала и пела моя бабка (с 2:31 слушать, почему-то автоматически не проставляется время здесь, с которого проигрывать):
Click to view