Почтовая открытка
Сейчас выпрыгнет сердце из груди. Надумал я ежедневно, с выписками в особую тетрадь, гадать по одной из моих любимых, но не до конца читанных, книжек. Причём, сложных в языковом плане книжек, в целях совершенствования немецкого языка моего. А именно: Жак Деррида. Почтовая открытка. Собственно, это его письма к любимой. И единственная книга, которую он сам любил от души и написал целиком на французском и хотел именно только на родном языке.
Так вот, я купил её на немецком через один букинистический сайт. Господь любит меня. Очень. Я случайно купил с его автографом. Я знаю его автограф отлично. Как продавец упустил этот экземпляр, который можно продать было за огромные деньги, я не знаю. Не представляю. Ну, не за совсем огромные, но евро за пятьсот запросто. Я сам часто продавал книги с автографами - Берлин рыбное место на это дело, я часто прошерстю календари, что за звёзды в гости к нам, подкуплю их книжек или дисков, пластинок, поднесу на подпись на творческом вечере, а потом продавал это через Ebay, расходов ноль, так как звёзды дают творческие вечера, да и мастер-классы, в Берлине почему-то бесплатно, и для маленькой аудитории, так вот, расходов ноль, а доход и приятность от такого дела всегда великие (прелести жизни в культурной столице, а так-то меня не вытащишь ни на какую выставку или концерт). А вот тут мне принесло случаем то, чего и не ожидал никак.
Я, конечно, толкну эту книгу. Потом, как наслажусь её обществом вполне. Меня впервые пробило током от чувства аутентичности, меня, который не любит в принципе корней, не переношу прикоснуться к подлинному, всякое настоящее-подлинное мне отвратительно и непонятно и в концепте и в натуре, например, зачем ходить по местам где это правда было, прочие ленинские места не переношу и вообще всю хренососию настоящести не понимаю - и вот меня пробило потом и током, токами, да ещё как, рубашка стала мокрой, подмышки хлюпают, руки трясутся, голова взмокла от подлинности.
По ощущениям сравнимо с внезапно выпавшим снегом. Просыпаешься утром - а всё другое, и чувства другие, всё другое. Только очень колошматит пока, потому что так не бывает, такие подарки.
Перезвонил продавцу, он посмеялся, он попросту купил ящиками чью-то библиотеку и продавал её подешевле и побыстрее, поздравил меня. Но вполне радости не разделил. Простофиля, деревенщина. Вот я и пишу здесь. Потому что кто может разделить радость - спят. Впрочем, я позвонил мужу в Пекин, посреди тамошней ночи, поделиться радостью. Но как-то он маловато порадовался, не вполне взбодрился.
Так вот, я купил её на немецком через один букинистический сайт. Господь любит меня. Очень. Я случайно купил с его автографом. Я знаю его автограф отлично. Как продавец упустил этот экземпляр, который можно продать было за огромные деньги, я не знаю. Не представляю. Ну, не за совсем огромные, но евро за пятьсот запросто. Я сам часто продавал книги с автографами - Берлин рыбное место на это дело, я часто прошерстю календари, что за звёзды в гости к нам, подкуплю их книжек или дисков, пластинок, поднесу на подпись на творческом вечере, а потом продавал это через Ebay, расходов ноль, так как звёзды дают творческие вечера, да и мастер-классы, в Берлине почему-то бесплатно, и для маленькой аудитории, так вот, расходов ноль, а доход и приятность от такого дела всегда великие (прелести жизни в культурной столице, а так-то меня не вытащишь ни на какую выставку или концерт). А вот тут мне принесло случаем то, чего и не ожидал никак.
Я, конечно, толкну эту книгу. Потом, как наслажусь её обществом вполне. Меня впервые пробило током от чувства аутентичности, меня, который не любит в принципе корней, не переношу прикоснуться к подлинному, всякое настоящее-подлинное мне отвратительно и непонятно и в концепте и в натуре, например, зачем ходить по местам где это правда было, прочие ленинские места не переношу и вообще всю хренососию настоящести не понимаю - и вот меня пробило потом и током, токами, да ещё как, рубашка стала мокрой, подмышки хлюпают, руки трясутся, голова взмокла от подлинности.
По ощущениям сравнимо с внезапно выпавшим снегом. Просыпаешься утром - а всё другое, и чувства другие, всё другое. Только очень колошматит пока, потому что так не бывает, такие подарки.
Перезвонил продавцу, он посмеялся, он попросту купил ящиками чью-то библиотеку и продавал её подешевле и побыстрее, поздравил меня. Но вполне радости не разделил. Простофиля, деревенщина. Вот я и пишу здесь. Потому что кто может разделить радость - спят. Впрочем, я позвонил мужу в Пекин, посреди тамошней ночи, поделиться радостью. Но как-то он маловато порадовался, не вполне взбодрился.