Порохом пропах - какой сказочный запах
Поётся, что День Победы порохом пропах. Какой сказочный запах. Я всегда его себе представлял, хотя никогда не нюхал пороха, но запах пороха я представлял с первого прослушивания этой песни очень остро.
У Пруста герой размочил во рту (или где там, точно уже не помню) кусок торта, и ел его, и его пропёрло от этого ясно узнанного из детства вкуса на воспоминания о детстве, и он написал девять томов, вдумываясь в этот размоченный вкус.
А я-то пороха никогда не нюхал, а представляю себе этот запах ещё отчётливее, чем как Пруст размочил торт во рту или в стакане, не помню уже.
Девятое Мая для меня день литературы. Многие пишут, что слабеет память, с каждым годом всё труднее вспоминать, а надо... и так далее. Чушь. В том и дело, что нечего вспомнить, кроме преданий или даже преданий о преданиях. Кому-то пропаганда сделала так тошно, что пробивает каждый год на всё более точные и детальные фантазии-воспоминания про деда для победы.
По-разному люди встают в этот день на дорожку фантазии, гордости, слёз, нащупывания у себя в голове памяти - на дорогу литературы. Я вижу этот день как праздник Сказки, буйства, силы, сочности, трепетности человеческой фантазии, желания что-то помнить, рассказывать, горячить душу. Это совершенно классно, что чем дальше от события, тем детальнее его можно припоминать-придумывать. Ну а утилитарная концепция памяти, чтобы Это Никогда Не Повторилось, или же типа помнить хочется, чтобы деда не забыть - это всё ерунда.
В этот день мне совершенно ясно, что желание наше быть вместе, охмурять друг друга, наворачивать истории, хуячить фантазии и рассказывать и рассказывать и рассказывать - оно неистребимее этих придуманных войн, истребителей, бессмертных полков дедов, бабок, фоток, кладбищ, орденов.
У Пруста герой размочил во рту (или где там, точно уже не помню) кусок торта, и ел его, и его пропёрло от этого ясно узнанного из детства вкуса на воспоминания о детстве, и он написал девять томов, вдумываясь в этот размоченный вкус.
А я-то пороха никогда не нюхал, а представляю себе этот запах ещё отчётливее, чем как Пруст размочил торт во рту или в стакане, не помню уже.
Девятое Мая для меня день литературы. Многие пишут, что слабеет память, с каждым годом всё труднее вспоминать, а надо... и так далее. Чушь. В том и дело, что нечего вспомнить, кроме преданий или даже преданий о преданиях. Кому-то пропаганда сделала так тошно, что пробивает каждый год на всё более точные и детальные фантазии-воспоминания про деда для победы.
По-разному люди встают в этот день на дорожку фантазии, гордости, слёз, нащупывания у себя в голове памяти - на дорогу литературы. Я вижу этот день как праздник Сказки, буйства, силы, сочности, трепетности человеческой фантазии, желания что-то помнить, рассказывать, горячить душу. Это совершенно классно, что чем дальше от события, тем детальнее его можно припоминать-придумывать. Ну а утилитарная концепция памяти, чтобы Это Никогда Не Повторилось, или же типа помнить хочется, чтобы деда не забыть - это всё ерунда.
В этот день мне совершенно ясно, что желание наше быть вместе, охмурять друг друга, наворачивать истории, хуячить фантазии и рассказывать и рассказывать и рассказывать - оно неистребимее этих придуманных войн, истребителей, бессмертных полков дедов, бабок, фоток, кладбищ, орденов.