Рифмоведение #3 - САША РЕЗИНА . Авторская рубрика kallikanzar
Авторская рубрика kallikanzar
Прозаический взгляд на поэтическую деятельность поэта sasha_rezina.
[Рифмословие]
Если слово - это инструмент для профессионала, то профессия автора - по меньшей мере шаман. Потому что слово в её стихах - наркотик, чадящий дым, смех и ветер. Структура? Забудьте. Логика? Оставьте! Танец и удары бубна - вот высшая из структур. Так брошенные камни сами собой слагаются в причудливый узор, в котором опытный взгляд различает символы предсказаний. Так горячая смола застывает в драгоценный янтарь. Воистину, "из пустоты, из ничего, из безрассудства моего вдруг возникает чей-то лик и обретает плоть и кровь, и звук, и страсть!" И любая попытка понять эту структуру, это словопостроение рано или поздно приведёт к обеднению, к урезанию смыслов. И что особенно печально - чувств.
в моей крови
повышается вдохновин,
душа, не кривись, загибая любови как пальцы,
душа, не реви, оживают в иконах Спасы,
и под лампочкой пляшут ангелов мотыльки.
гости, поди, ждут! коронную боль свою сбацай,
Господи, аплодисментами ей помоги...
в моей крови надежды сгущается алость,
рви ее, рви, или свёртывай - в лоскуты,
нет красных вин внутри, есть белая жалость,
бледная бедная безалкогольная - ты...
снова в иконах пусто, так времени дали мало,
слоится душа капустой - для адовых кулебяк.
оживает на глади газетной юная Алла,
и заводит, как жизнь быстротечна, и лучше отречься, любя.
жадина вечность, не хочет отдать себя вечеру...
на обоях ветром ожившим все кустики покалечены -
солнце залижет, утро всё ближе и ближе...
душа, тебе двадцать пять глупостей где-то на вид...
***
в моей любви боль становится жиже и жиже,
понижается вдохновин...>
[Рифмозвучие]
Звучание прерывистое, порой доходящее до крика. Попробуйте прочесть вслух - по языку ли? По слуху ли? Стих звучит сам по себе и настороженно присматривается к желающим навязать ему своё звучание. Немало мозолей можно наработать, пока удастся поймать ту единственно верную интонацию, которая вдохнёт жизнь в казалось бы простые слова. Но стоит остановиться, отбросить свои личные внутренние споры и просто прислушаться, как интонация сама входит в голову, вонзается до боли. Самодостаточность стиха потрясает.
она в прежней, лучшей форме.
святые на праздника таинство
на облаках слетаются.
она там у всех в фаворе -
с Иисусом танцует сальсу -
и это не страшно больше -
там водочка, радость, борщик -
под счастье, под смех и сальце,
там ангелы пляшут резво,
и МЕрилин в длинной юбке
ноевой шепчет голубке:
"а я, представляешь, воскресла!"
***
...музыка стихла, она на полу в коридоре...
в форточку ветер засунул кошачую лапу,
играет с комьями пыли,
свистит: до свиданьица, леди...
змеёй одноразовой жалит привычное горе...
как бы чего перед Богом не ляпнуть -
"там обо мне не забыли? -
этот укол - последний..."
[Рифмочувствие]
Невозможно сказать на какой цвет смотришь в калейдоскопе. Так невозможно определить и чувство в вихре этих стихов. Автор хоть и сдерживает себя, выражая чувства в достаточно приемлемой для других форме, но нет-нет да и прорвётся, разразится бешеными яркими брызгами эмоций. Вся палитра цветов играет в рассыпанных небрежной рукой словах. И переливаются чувства из одного в другое.
какие же мы с тобой взрослые, а! - что, Если нет?
какие же мы святые, а!..есть немножко? -
ты сочинил это небо, а я, ремесленник,
сшила две тучки в ручки, два облака - в ножки,
я присобачила голову позднего солнца,
и заплела отраженье на море в кОсу.
какие же мы с тобой всё-таки молокососы,
какие же грешники, дУши и сны по ГОСТу.
и мы придумали лето, которого нЕт, или?
и мы придумали горе, которое колется, нУ и
так что мы его на столбы нацепили пинетками? -
да это ж сугробы, только сугробы... весну я
зову во всю пропасть, во все свои злые напасти,
заклятый мой мрак пробегает из арки в арку,
а я о цветах помечтаю, не смейся: здрассти,
не ты ли сливала всю лунную нашу заварку? -
ах, да, по оврагам... гонять не чаИ, а мысли,
нимф напридумывать, всуе расставить в столбик:
"любой" поиграет с "любовью" моей, а мЫ с ней
тоже в долгу не останемся... быть простой бы -
и я бы тогда не резалась в эти марты, и
не вистовала бы листьями, скинув рамки -
какие же мы с тобой всё-таки чудаковатые,
что толстокожий лёд превращаем в ранки...
[Рифможитие]
Автор - не редкий гость в своём ЖЖ. Не сказать активный, но раз в несколько дней объявляется с постом. Однако же, далеко не каждый раз это стих. Потому любителям, чтобы всего было много и желательно сразу, будет сложно. С другой стороны, при большой дозировке такой поэзией есть риск впасть в поэтическое опьянение. Возможно, автор просто бережёт своих читателей? В любом случае журнал не заброшен, он ждёт читателей и почитателей, как ждёт их всякий поэтический журнал.
Утром сегодня солнце пошло на убыль, Земля же, наоборот, начала расти.
Кукле своей нарисую побольше губы, - есть, целоваться чтобы, и не грустить.
Сколько бы не было тУши, глаза заплывают пластмассой, глаза заплывают от слез моих восковых.
Солнце окурки тушит - рассветные тучи - об наше земное мясо, солнце идет на убыль, и - от Москвы…
Утром сегодня сердце пошло на убыль, руки же, наоборот, нарастили мышц.
Крысе в метро я внушала - что ты так грубо! - кто Бога полюбит - не превращается сразу в церковную мышь…
Сколько бы не было пудры, прыщики на асфальте, сколько бы не было снега, небо рябое - от звезд.
Кукле своей я глаза рисовать не буду, не заставляйте, - не сверхчеловека -
увидит, а ту, у которой и слезы - воск…
Утром сегодня тоска шла за смерть - с наценкой, радость же, наоборот, за грошовый смех…
Я обещала крысе Святую Церковь, солнце в метро, и на шубу кошачий мех…
[Рифмоссылие]
Все тексты даны по журналу sasha_rezina за шестое сентября две тысячи одиннадцатого года.
Прозаический взгляд на поэтическую деятельность поэта sasha_rezina.
[Рифмословие]
Если слово - это инструмент для профессионала, то профессия автора - по меньшей мере шаман. Потому что слово в её стихах - наркотик, чадящий дым, смех и ветер. Структура? Забудьте. Логика? Оставьте! Танец и удары бубна - вот высшая из структур. Так брошенные камни сами собой слагаются в причудливый узор, в котором опытный взгляд различает символы предсказаний. Так горячая смола застывает в драгоценный янтарь. Воистину, "из пустоты, из ничего, из безрассудства моего вдруг возникает чей-то лик и обретает плоть и кровь, и звук, и страсть!" И любая попытка понять эту структуру, это словопостроение рано или поздно приведёт к обеднению, к урезанию смыслов. И что особенно печально - чувств.
в моей крови
повышается вдохновин,
душа, не кривись, загибая любови как пальцы,
душа, не реви, оживают в иконах Спасы,
и под лампочкой пляшут ангелов мотыльки.
гости, поди, ждут! коронную боль свою сбацай,
Господи, аплодисментами ей помоги...
в моей крови надежды сгущается алость,
рви ее, рви, или свёртывай - в лоскуты,
нет красных вин внутри, есть белая жалость,
бледная бедная безалкогольная - ты...
снова в иконах пусто, так времени дали мало,
слоится душа капустой - для адовых кулебяк.
оживает на глади газетной юная Алла,
и заводит, как жизнь быстротечна, и лучше отречься, любя.
жадина вечность, не хочет отдать себя вечеру...
на обоях ветром ожившим все кустики покалечены -
солнце залижет, утро всё ближе и ближе...
душа, тебе двадцать пять глупостей где-то на вид...
***
в моей любви боль становится жиже и жиже,
понижается вдохновин...>
[Рифмозвучие]
Звучание прерывистое, порой доходящее до крика. Попробуйте прочесть вслух - по языку ли? По слуху ли? Стих звучит сам по себе и настороженно присматривается к желающим навязать ему своё звучание. Немало мозолей можно наработать, пока удастся поймать ту единственно верную интонацию, которая вдохнёт жизнь в казалось бы простые слова. Но стоит остановиться, отбросить свои личные внутренние споры и просто прислушаться, как интонация сама входит в голову, вонзается до боли. Самодостаточность стиха потрясает.
она в прежней, лучшей форме.
святые на праздника таинство
на облаках слетаются.
она там у всех в фаворе -
с Иисусом танцует сальсу -
и это не страшно больше -
там водочка, радость, борщик -
под счастье, под смех и сальце,
там ангелы пляшут резво,
и МЕрилин в длинной юбке
ноевой шепчет голубке:
"а я, представляешь, воскресла!"
***
...музыка стихла, она на полу в коридоре...
в форточку ветер засунул кошачую лапу,
играет с комьями пыли,
свистит: до свиданьица, леди...
змеёй одноразовой жалит привычное горе...
как бы чего перед Богом не ляпнуть -
"там обо мне не забыли? -
этот укол - последний..."
[Рифмочувствие]
Невозможно сказать на какой цвет смотришь в калейдоскопе. Так невозможно определить и чувство в вихре этих стихов. Автор хоть и сдерживает себя, выражая чувства в достаточно приемлемой для других форме, но нет-нет да и прорвётся, разразится бешеными яркими брызгами эмоций. Вся палитра цветов играет в рассыпанных небрежной рукой словах. И переливаются чувства из одного в другое.
какие же мы с тобой взрослые, а! - что, Если нет?
какие же мы святые, а!..есть немножко? -
ты сочинил это небо, а я, ремесленник,
сшила две тучки в ручки, два облака - в ножки,
я присобачила голову позднего солнца,
и заплела отраженье на море в кОсу.
какие же мы с тобой всё-таки молокососы,
какие же грешники, дУши и сны по ГОСТу.
и мы придумали лето, которого нЕт, или?
и мы придумали горе, которое колется, нУ и
так что мы его на столбы нацепили пинетками? -
да это ж сугробы, только сугробы... весну я
зову во всю пропасть, во все свои злые напасти,
заклятый мой мрак пробегает из арки в арку,
а я о цветах помечтаю, не смейся: здрассти,
не ты ли сливала всю лунную нашу заварку? -
ах, да, по оврагам... гонять не чаИ, а мысли,
нимф напридумывать, всуе расставить в столбик:
"любой" поиграет с "любовью" моей, а мЫ с ней
тоже в долгу не останемся... быть простой бы -
и я бы тогда не резалась в эти марты, и
не вистовала бы листьями, скинув рамки -
какие же мы с тобой всё-таки чудаковатые,
что толстокожий лёд превращаем в ранки...
[Рифможитие]
Автор - не редкий гость в своём ЖЖ. Не сказать активный, но раз в несколько дней объявляется с постом. Однако же, далеко не каждый раз это стих. Потому любителям, чтобы всего было много и желательно сразу, будет сложно. С другой стороны, при большой дозировке такой поэзией есть риск впасть в поэтическое опьянение. Возможно, автор просто бережёт своих читателей? В любом случае журнал не заброшен, он ждёт читателей и почитателей, как ждёт их всякий поэтический журнал.
Утром сегодня солнце пошло на убыль, Земля же, наоборот, начала расти.
Кукле своей нарисую побольше губы, - есть, целоваться чтобы, и не грустить.
Сколько бы не было тУши, глаза заплывают пластмассой, глаза заплывают от слез моих восковых.
Солнце окурки тушит - рассветные тучи - об наше земное мясо, солнце идет на убыль, и - от Москвы…
Утром сегодня сердце пошло на убыль, руки же, наоборот, нарастили мышц.
Крысе в метро я внушала - что ты так грубо! - кто Бога полюбит - не превращается сразу в церковную мышь…
Сколько бы не было пудры, прыщики на асфальте, сколько бы не было снега, небо рябое - от звезд.
Кукле своей я глаза рисовать не буду, не заставляйте, - не сверхчеловека -
увидит, а ту, у которой и слезы - воск…
Утром сегодня тоска шла за смерть - с наценкой, радость же, наоборот, за грошовый смех…
Я обещала крысе Святую Церковь, солнце в метро, и на шубу кошачий мех…
[Рифмоссылие]
Все тексты даны по журналу sasha_rezina за шестое сентября две тысячи одиннадцатого года.