Шмотковое-вспоминательное
Когда болеешь, еще и с температуркой, да с мокрой спинкой, да с тенями в голове, эта самая голова начинает чудить по всякому и в самый ненужный момент, о всяких там несвоевременных откровенно вещах. Высокая температура творит чудеса над фантазией и воспоминания, и совершенно невнятные вещи вспоминаються. Вот я и поневнятничаю слегка. Я типа больная-мне можно, да.
Иду себе по коридору за чаем, ползу, никого не трогаю, в руке чашка ложками звенит. Спотыкаюсь в темном коридоре-хрена ли свет включать, экономия наше все!-и тихо растягиваюсь, успев поставить под пузо руку, а второй поднять чашку. Вот лежу носом в ботинках, и отшрябываюсь от пола. А тут температурка встретилась с воспоминаниями и поехали они весело.
Те самые ботинки. Хорошей качественной марки Гриндерс, высокие и теплые, невзирая на одну лишь кожу, без всякого меха. Тяжелая толстая подошва за все года стерлась об горы разных стран, плавилась на растопленном огнем асфальте, много раз ею топтался живой огонь на углях, иногда и на спор по глупости. На пятке кусок срезан, как ножом, пролетевшим ненароком горячим свинцом.
Сами то уже неказисты и потерты, как будто старый дневник бывалого путешественника. Высокая шнуровка отлично держит ногу при прыжке с высоты, там, где многие зарабатывают ушибы и более серьезные травмы. Кусок стали в том месте, где расположены пальцы, отлично оберегает их от всяких гадостей вроде падающих камней, поваленного скатившегося на ногу дерева и прочих неприятностей.
Когда заходишь в воду, в холодную горную речку, ледяную, быструю как ветер, и шумящую перекатами, играющую вокруг колен воду-чудеса да и только. Выше ботинок-по колено мокрые штаны. В ботинках-тепло, и сухо как в памперсах младенца. Мечта идиота. Кто то мне говорил, что тяжело таскать на ногах такое безобразие. Кто то уверенно держался советской кирзовой "марки", меняя с нашей жизнью ботинки каждый месяц. А мне было тепло и хорошо. Потому как не зря гласит старая поговорка, где голову в холоде, пузо в голоде, а ноги в тепле.
...а вот теперь я встану с холодного пола, аккуратно поставлю старые потрепанные ботинки в шкаф, и пойду, все таки, делать чай.
2. Пока кипит чайник и руки автоматически моют чашку-закидывают пакетик чая-достают сахар-взгляд падает на кучу шмотья, уныло притомившуюся возле стиральной машинки. Загрузить, чтоли...а то с моей экономией и температурой я и об нее рано или поздно тоже споткнусь, а на кухне плиты, и вообще...И, вспомнив старую добрую привычку проверять карманы перед стиркой, принялась за дело.
А на самом дне кучи лежала и ждала меня когда то камуфляжная зеленая куртка. Поблескивая выгоревшими на солнце и выдубленными дождями, нашивками. Пропахшая дымом костров, слабым запахом пороха и лесной травы. С легким грибным оттенком. Вот тут, возле обшлага, проженная шальной искрой какого то попутного ночного коста. Вот тут, слева, стертая об оружин. Вот тут, у погона-почти сохранившая первоначальный цвет.
С отвисшими от тяжести всего карманами, с полустертым шевроном группы крови над левым карманом сверху. Рука нырнула в карман автоматически, а вдруг..а вдруг-и нашла сухую елочную иголку. Коричневую, но все еще хранящую запах смолы и леса. Ниже, большой боковой карман..а в нем застряла гильза, терпковато и кисло пахнущая, еле уловимым запахом выстрела и оружейной смазки. Сколько карманов! Детская мечта-чтоб побольше, и побольше помещалось. А потом, бывало, снимешь ее-и на 2-3 килограмма легче станешь. Вот они, карманы..побольше..
В внутреннем кармане клочок бумажки с номером, полурасплвышимся от воды и дождей. Что он значит, откуда он? Непонятно. Да и неважно. Руки, вытряхнув все и уложив на столе все найденное, привычно аккуратно сложили вещь в барабан машины. Автоматически нажали кнопку ОN....
....чего то в этот вечер температура шалит. Нет, все таки пора забрать остывший чай и пойти снова в кровать. Нечего шуршать больными мозгами и контуженной памятью.
Иду себе по коридору за чаем, ползу, никого не трогаю, в руке чашка ложками звенит. Спотыкаюсь в темном коридоре-хрена ли свет включать, экономия наше все!-и тихо растягиваюсь, успев поставить под пузо руку, а второй поднять чашку. Вот лежу носом в ботинках, и отшрябываюсь от пола. А тут температурка встретилась с воспоминаниями и поехали они весело.
Те самые ботинки. Хорошей качественной марки Гриндерс, высокие и теплые, невзирая на одну лишь кожу, без всякого меха. Тяжелая толстая подошва за все года стерлась об горы разных стран, плавилась на растопленном огнем асфальте, много раз ею топтался живой огонь на углях, иногда и на спор по глупости. На пятке кусок срезан, как ножом, пролетевшим ненароком горячим свинцом.
Сами то уже неказисты и потерты, как будто старый дневник бывалого путешественника. Высокая шнуровка отлично держит ногу при прыжке с высоты, там, где многие зарабатывают ушибы и более серьезные травмы. Кусок стали в том месте, где расположены пальцы, отлично оберегает их от всяких гадостей вроде падающих камней, поваленного скатившегося на ногу дерева и прочих неприятностей.
Когда заходишь в воду, в холодную горную речку, ледяную, быструю как ветер, и шумящую перекатами, играющую вокруг колен воду-чудеса да и только. Выше ботинок-по колено мокрые штаны. В ботинках-тепло, и сухо как в памперсах младенца. Мечта идиота. Кто то мне говорил, что тяжело таскать на ногах такое безобразие. Кто то уверенно держался советской кирзовой "марки", меняя с нашей жизнью ботинки каждый месяц. А мне было тепло и хорошо. Потому как не зря гласит старая поговорка, где голову в холоде, пузо в голоде, а ноги в тепле.
...а вот теперь я встану с холодного пола, аккуратно поставлю старые потрепанные ботинки в шкаф, и пойду, все таки, делать чай.
2. Пока кипит чайник и руки автоматически моют чашку-закидывают пакетик чая-достают сахар-взгляд падает на кучу шмотья, уныло притомившуюся возле стиральной машинки. Загрузить, чтоли...а то с моей экономией и температурой я и об нее рано или поздно тоже споткнусь, а на кухне плиты, и вообще...И, вспомнив старую добрую привычку проверять карманы перед стиркой, принялась за дело.
А на самом дне кучи лежала и ждала меня когда то камуфляжная зеленая куртка. Поблескивая выгоревшими на солнце и выдубленными дождями, нашивками. Пропахшая дымом костров, слабым запахом пороха и лесной травы. С легким грибным оттенком. Вот тут, возле обшлага, проженная шальной искрой какого то попутного ночного коста. Вот тут, слева, стертая об оружин. Вот тут, у погона-почти сохранившая первоначальный цвет.
С отвисшими от тяжести всего карманами, с полустертым шевроном группы крови над левым карманом сверху. Рука нырнула в карман автоматически, а вдруг..а вдруг-и нашла сухую елочную иголку. Коричневую, но все еще хранящую запах смолы и леса. Ниже, большой боковой карман..а в нем застряла гильза, терпковато и кисло пахнущая, еле уловимым запахом выстрела и оружейной смазки. Сколько карманов! Детская мечта-чтоб побольше, и побольше помещалось. А потом, бывало, снимешь ее-и на 2-3 килограмма легче станешь. Вот они, карманы..побольше..
В внутреннем кармане клочок бумажки с номером, полурасплвышимся от воды и дождей. Что он значит, откуда он? Непонятно. Да и неважно. Руки, вытряхнув все и уложив на столе все найденное, привычно аккуратно сложили вещь в барабан машины. Автоматически нажали кнопку ОN....
....чего то в этот вечер температура шалит. Нет, все таки пора забрать остывший чай и пойти снова в кровать. Нечего шуршать больными мозгами и контуженной памятью.