Декабрь
Что с того, что я больной,
Что с того, что хворый?
Брежу я войной, войной,
А она нескоро.
Нам на суше и в морях
Битв не обещают,
Мой король и стар, и дряхл,
Армия нищает,
Никуда уж не годны
Ржавые доспехи,
Никому уж не важны
Прошлые успехи.
Что мне ад и что мне рай,
Что мне вход и выход?
Я не Каин, просто Кай -
Андерсена прихоть.
Что-то тихо на дворе,
Не поем, не пляшем,
Что-то зябко в декабре
В королевстве нашем.
Я мальчишечью вину
Зачеркну зимою -
Я сбегу, как на войну,
В царство ледяное.
A la guerre comme a la guerre, да.
Пусть поплачет Герда.
А из этих слез пусть
Вырастает роз куст.
Что с того, что я плохой,
Что с того, что грешный?
Брежу я тобой, тобой,
Слабою и нежной.
Только нет и нет письма,
Еду, спотыкаясь,
Сам себя свожу с ума,
Вспоминаю, каюсь.
Ах, зачем же я мечтал
Пред тобой в долгу быть,
И все руки целовал,
И лицо, и губы...
Что мне август, что мне май,
Слов неразбериха?
Я не Каин, просто Кай -
Андерсена прихоть.
Вот опять кругом война,
Вот опять убили,
Вот опять придет весна,
А меня забыли.
И лежу я на снегу
В непонятном гневе,
И уже не убегу
К Снежной Королеве...
A la guerre comme a la guerre, да.
Пусть поплачет Герда.
А из этих слез пусть
Вырастает роз куст.