ЦИКЛ
Опять я сюда прихожу.
От бара не отхожу.
Барная стойка -
словно помойка.
Запахи странные, чужие,
люди вокруг уже в мыле.
Глаза закрываются,
вино наливается.
Беспамятства час,
я думаю о нас.
Секунда, минута,
музыка кажется занудной.
Еще бокал,
и уже красивый вокал.
Ноги онемели,
ладони вспотели.
Мы уже по дороге домой,
я понимаю,
ч...то происходит со мной.
Все отношения-
горизонтальные положения.
Одно и тоже,
только с новым прохожим.
И нечем дышать,
есть желание бежать.
Тоска не уходит,
она вместе с вином бродит.
Счастью здесь не быть,
я с ним не умею жить.
Привычка - страшная вещь,
впивается она, словно клещь.