Окна
Первый день зимы прошёл довольно грязно и сыро. Откуда-то сверху летели снежинки, чёрные на фоне серого неба, белые на фоне чёрных перил. Ветер. А ночью город отражается в низких облаках, из-за этого кажется окутанным золотисто-розовой дымкой. Почти нигде в окнах не горит свет.
Напротив нашего дома была остановка. Она и сейчас там есть, но нет меня. Лет в 13-14 я на неё "подсела". Садилась в троллейбус, который шёл по кольцу в другой конец города и ехала, глядя в окно. Пробивая на конечной ещё один талон. Иногда один круг, иногда два. Мне не хотелось домой, там не было дома. Даже когда во сне я возвращаюсь в родной город, я никогда не захожу туда. Гуляю во дворе, изредка поднимая глаза на окна квартиры, в которой жила десять лет. И когда я проезжала в своём любимом троллейбусе мимо жилых домов, я смотрела на горящие окна и представляла, как должно быть тепло и хорошо живущим за ними людям. Таким приветливым и греющим казался свет чужих окон мне, мёрзнущей в холодном троллейбусе.
А сейчас я знаю, что за приветливым светом чужого окна прячется чья-то боль, несчастья, безумие, жестокость и подлость, и очень редко - счастье и любовь. И нет для меня лучше окон, чем мои, и дома, куда возвращаются с радостью, я очень стараюсь. Не хочу, чтобы у близких мне людей появился любимый троллейбус.
Напротив нашего дома была остановка. Она и сейчас там есть, но нет меня. Лет в 13-14 я на неё "подсела". Садилась в троллейбус, который шёл по кольцу в другой конец города и ехала, глядя в окно. Пробивая на конечной ещё один талон. Иногда один круг, иногда два. Мне не хотелось домой, там не было дома. Даже когда во сне я возвращаюсь в родной город, я никогда не захожу туда. Гуляю во дворе, изредка поднимая глаза на окна квартиры, в которой жила десять лет. И когда я проезжала в своём любимом троллейбусе мимо жилых домов, я смотрела на горящие окна и представляла, как должно быть тепло и хорошо живущим за ними людям. Таким приветливым и греющим казался свет чужих окон мне, мёрзнущей в холодном троллейбусе.
А сейчас я знаю, что за приветливым светом чужого окна прячется чья-то боль, несчастья, безумие, жестокость и подлость, и очень редко - счастье и любовь. И нет для меня лучше окон, чем мои, и дома, куда возвращаются с радостью, я очень стараюсь. Не хочу, чтобы у близких мне людей появился любимый троллейбус.