Из сетературы
Пусть не желта листва, но сентябрем упрямо
Грозят головки золотых шаров,
И флоксы пахнут медом и туманом
Последних теплых вечеров.
Рябины, словно флаги листопада,
На солнце вспыхнули, залили светом сад -
Печальною оранжевой прохладой,
Предвестьем будущих утрат.
Еще звенит в сухой траве кузнечик.
Еще как будто где-то слышен гром,
Но август
(
Read more... )
Лампа ворует у ночи кусочек стола,
Ветка стучится в окно, за окном темнота.
Выглянешь - улица та, и как будто не та.
Думаешь, кончилось лето - такая печаль…
Лета не жаль, а себя прошлогоднего жаль.
Птица всё падает вверх, только яблоко вниз,
Будет похоже на смерть, а окажется жизнь.
Будет похоже на явь, а окажется сон,
Кто не умеет проснуться, к утру обречён.
Это такая игра, но без правил, вообще.
Что мы за люди, не видим понятных вещей…
Я тебе яблоко, я тебе радость и боль,
Я тебе музыка, я тебе страх и любовь.
Видишь, внутри у меня осыпается сад,
Время проходит на ощупь, насквозь, наугад.
Яблоко снова и снова срывается влёт,
Птица парит и попутного ветра не ждёт.
Всё повторяется, всё прорастает опять -
Нет ничего постоянного, нам ли не знать.
Нам ли не видеть, какие вокруг миражи.
Что мы за люди, никак не научимся жить…
Лето созреет к утру, словно липовый мёд,
Сердце нальётся, как яблоко, и упадёт.
Елена Касьян
Петр Кончаловский
Reply
Reply
Reply
Leave a comment