И вот сидим мы, значится, с дражайшим, дегустируем, а я между делом рассказываю, что у нас тут и как.
И показываю приглашение на некую официальную церемонию, выписанное на моё имя. Хомяк берёт, читает. Задумчиво хмыкает. Спрашивает, а читала ли его я. Я читала, но меня интересовали дата и время, это же не билет на самолёт, в конце концов, паспорт на входе не спросят...
А надо сказать, что фамилия у меня редкая. И странная, хотя я не очень понимаю, почему: с моей точки зрения очень логично, что поляков, которые по украински ляхи, когда они перемешались с местным населением, стали называть полуполяками, т.е. полуляхами. Нас целое село таких было в начале двадцатого века, в Херсонской губернии, невыездных, ибо ссыльные, и невосприимчивых к туберкулёзу, ибо восприимчивые вымерли, не оставив потомства...
Но ни разу мою фамилию не написали правильно, ни со слуха, ни перерисовывая переписывая с паспорта. Популях, Поуляк, Понунех... До сих пор пальму первенства уверенно держал мой брат, вписанный в состав группы в челябинском политехе как Полумех. Но вчера я его побила) Потому что приглашение было выписано на фамилию Полулох)))
Поржали. Выпили за это дело вискаря, закусили чеддером. А потом муж и говорит:
- Дорогая, я так понимаю, что мою фамилию ты брать точно не надумаешь?
- Нет, - отвечаю, - чего уж тут уже менять.
- Ну, - говорит, - тогда я бы на твоём месте могильную плиту заказал заранее...
Ржу второй день, но понимаю, что ведь прав, зараза такая! А то они там понапишут...