Пересуды
Что есть в моей внешности такого, что незнакомые люди бросаются ко мне со своими откровениями?
Вчера я посетила Москву. Сачала в электричке ко мне пристала женщина с огромной сумкой шопером, которая вошла на станции Кратово и села напротив меня. Она завела песню о том, что все в магазинах дорожает так стремительно, что ее зарплата не поспевает за ценами. Ну, я не стала ей объяснять про пенсию, которая вообще застряла где-то в прошлом веке, а то этим разговорам конца не будет.
В электробусе совершенно посторонний мужчина посетовал, что в метро невозможно ездить, схема и указатели настолько запутаны, что он вчера вместо Киевской попал на Смоленскую и сам не понял, как. Ну, на Киевской всегда жуткая путаница в метро, я вообще не понимаю, зачем две станции называются одинаково? Это как если бы в одной многодетной семье два ребенка назвали бы одним именем. Зовешь одного: Боря! А приходят сразу два.
Но самый трешь случился в поликлинике. Сначала женщина, в общем-то еще не старая, долго рассказывала мне, как сильно у нее болят ноги, хотя она никогда не закидывала одну ногу другую.
-Это при чем здесь? - удивилась я.
- Ну как же! - удивилась и она. - Класть одну ногу на другую опасно для здоровья, кровотоки можно пережать.
Потом в кабинет узи зашел мужчина и долго оттуда не выходил. А мы же все по талончикам сидим, там время указано. А мужчина уже свое время потратил, той женщины с ногами и уже в мое залез. Очередь начала волноваться. Наконец, он вышел, взволнованный, расстроенный, красный. Вытащил мобильник из кармана и пошел по коридору кому-то звонить. Женщина передо мной , прихрамывая, зашла в кабинет. Тут возвращается тот самый мужчина и говорит мне:
- Вы позволите мне войти на минутку снова, я забыл вопрос один важный задать.
Я кивнула. Мне жалко его стало.
- Я хочу спросить, можно ли мне пить водку при моей болезни?
Потом он сел рядом и завел рассказ про свою болезнь, заодно про жену, семью, сына, который уехал на работу в Африку. Не стану пересказывать его историю, болезнь у него и правда плохая, и вряд ли доктор позволить ему пить водку…
Доктор, кстати, милая женщина лет 50, как только я легла на кушетку для проведения узи, начала мне рассказывать про своего мужа, который… ну в общем, вы поняли.
На фото: художник Валентин Губарев