(no subject)
в момент очередного сахарного упадка озарило, что любовь - это бесконечность (это я как фантик от жвачки), потому что она, оно - есть, пока есть душа, а душа бессмертна, и все мириады реальностей, возможностей, как все кухни приравнять к слову "кухня".
никуда не девается, как никуда не девается детство, какой бы ад ты не переживал, каким бы самостоятельным решающим зарабатывающим и мобильным взрослым ты бы ни становился. мне скажут - уходит, и то, и другое, ну, может быть, но я только про себя знаю. хотя и про себя никогда не узнаёшь до конца, не знаешь, как можешь поступить, на что способен, что уж говорить про другого, что говорить про осуждение или, наоборот, про неуверенность.
бесконечность существует точно так же, как не существует времени, как нескончаемая музыка, когда мозг не понимает течения минут, впрочем ведь их и вправду нет, и что тогда лечит - не знаю.
и непонятно, что со всем этим делать, и какой выход - будто к выходу вроде как идёшь, но на следующей, на следующей, и то ли выхода нет, то ли вся жизнь - выход, такой максимализм: всё или ничего, и я выбираю всё, и это как ничего не выбрать.
на днях в баре подошла девочка, мы виделись несколько раз, в ней что-то есть, смотрели концерт дэймона албарна на большом экране, я так люблю такие голоса, он гениальный чувак, всё-таки, все его проекты, так вот, девочка говорит на ухо, снова про твою книжку, захотелось перечитать, как ты так видишь - как дети воспринимают, как это возможно
ну, это тоже она так воспринимает, все по-разному, я не знаю, правды ведь нет, но это всё кажется высшей похвалой, как быть живым
я, наверное, всегда готова ответить сейчас "да", и забыть все свои "нет", и верить, что правду говорю, как всегда, и убийство ли это или самоубийство or both, ну да это меня словом, кажется, убить проще, чем делом, не говоря - спасти, при таком образе бытия каждый день - прекрасное спасение.
всё так неустойчиво, не за что держаться, как некуда девать, бывает, руки, нужно прислониться, привалиться, как пёс, и не быть должным, не быть плохим, неправильным. много идей, слов, и вроде как творишь и живёшь, но будто с пустыми руками творишь, в пустой одежде, здорово, что что-то получается, и что лето выдалось настоящее - липкое, жаркое, много тепла, такое и должно оно быть.
никуда не девается, как никуда не девается детство, какой бы ад ты не переживал, каким бы самостоятельным решающим зарабатывающим и мобильным взрослым ты бы ни становился. мне скажут - уходит, и то, и другое, ну, может быть, но я только про себя знаю. хотя и про себя никогда не узнаёшь до конца, не знаешь, как можешь поступить, на что способен, что уж говорить про другого, что говорить про осуждение или, наоборот, про неуверенность.
бесконечность существует точно так же, как не существует времени, как нескончаемая музыка, когда мозг не понимает течения минут, впрочем ведь их и вправду нет, и что тогда лечит - не знаю.
и непонятно, что со всем этим делать, и какой выход - будто к выходу вроде как идёшь, но на следующей, на следующей, и то ли выхода нет, то ли вся жизнь - выход, такой максимализм: всё или ничего, и я выбираю всё, и это как ничего не выбрать.
на днях в баре подошла девочка, мы виделись несколько раз, в ней что-то есть, смотрели концерт дэймона албарна на большом экране, я так люблю такие голоса, он гениальный чувак, всё-таки, все его проекты, так вот, девочка говорит на ухо, снова про твою книжку, захотелось перечитать, как ты так видишь - как дети воспринимают, как это возможно
ну, это тоже она так воспринимает, все по-разному, я не знаю, правды ведь нет, но это всё кажется высшей похвалой, как быть живым
я, наверное, всегда готова ответить сейчас "да", и забыть все свои "нет", и верить, что правду говорю, как всегда, и убийство ли это или самоубийство or both, ну да это меня словом, кажется, убить проще, чем делом, не говоря - спасти, при таком образе бытия каждый день - прекрасное спасение.
всё так неустойчиво, не за что держаться, как некуда девать, бывает, руки, нужно прислониться, привалиться, как пёс, и не быть должным, не быть плохим, неправильным. много идей, слов, и вроде как творишь и живёшь, но будто с пустыми руками творишь, в пустой одежде, здорово, что что-то получается, и что лето выдалось настоящее - липкое, жаркое, много тепла, такое и должно оно быть.