Что-то такое "для себя"
В последнее время катастрофическ нет м-м времени "для себя". Что же это за такое особое время, время, проведенное "с собой"?
Для меня это - куда-то идти, но не спешить. Идти, смотреть на ландшафт - природный и городской, быть собой, следить за течением мыслей. Не зажиматься внутри, просто... идти, быть. Наблюдать. Дышать. Чувствовать ветер и дождь на коже. Главное - не спешить. Нет срочных дел. Дела сделаны, дети накормлены, маникюр, парикмахерская - все позади; быть прилично одетой; чтоб себе нравится. Не любоваться собой, разве что слегка, а просто быть уверенной, что я - "в порядке". Чтобы это не оттягивало внимание.
Не хватает, не хватает, не хватает времени, посвященного неотягченному бытию. Мне и надо-то не так много. Часа три в день! Или четыре!
Очень неловко, неудобно, не любуюсь собой, стыжусь себя; стыжусь своего вида в глазах других людей - стоматолога, администратора, - таких людей, которых вижу раз в месяц или реже.
За суетой и бессонницей мне не хватает времени как-то "выпрямиться", выправиться.
На записи голос мой - то заискивающий, то еле слышен, то неадекватно весел. Все время ощущение "не в своей тарелке". Где же я настоящая? Где же я свободная?
Я свободная, видимо, там, где темный лес, никого нет, есть только "море времени", какой-то уютный уголок перед сном, который урываешь, чтобы немного подумать, повспоминать, "побыть".
Помню Венди играла так: до того, как Мэри Поппинс разбудит младших, Венди просыпалась пораньше и представляла, что она - маленькая птичка, которая уже высидела свои яички и теперь уютно устроилась в гнезде - и так далее.
Состояние бестолковой, беззаботной "безделки"-фантазии, бытия с собой, не приносящего иной пользы, кроме чистого удовольствия быть; детская "медитация"; ощущение бесконечного, легкого, полусонной милой неги, которая осталась, кажется, в раннем детстве; вот по чему скучаю я.
Раньше я, кажется, и засыпать не боялась. Опрокидываешься в ночь, но знаешь: ночь не пуста, ночь - это путешествие в неведомые земли.
А теперь "сплошная глупость какая-то", так по внутренним ощущениям. Ночь еще ничего. Но день - такая мука)
Укрыться бы в карман реальности на час, на день, никто не видит, а ты рисуешь в мышиной коморке, а ты пишешь "черновики стихов", а ты валяешься или наряжаешься или смотришь в окошко на зимнюю ночь - и никто тебя не торопит!
Для меня это - куда-то идти, но не спешить. Идти, смотреть на ландшафт - природный и городской, быть собой, следить за течением мыслей. Не зажиматься внутри, просто... идти, быть. Наблюдать. Дышать. Чувствовать ветер и дождь на коже. Главное - не спешить. Нет срочных дел. Дела сделаны, дети накормлены, маникюр, парикмахерская - все позади; быть прилично одетой; чтоб себе нравится. Не любоваться собой, разве что слегка, а просто быть уверенной, что я - "в порядке". Чтобы это не оттягивало внимание.
Не хватает, не хватает, не хватает времени, посвященного неотягченному бытию. Мне и надо-то не так много. Часа три в день! Или четыре!
Очень неловко, неудобно, не любуюсь собой, стыжусь себя; стыжусь своего вида в глазах других людей - стоматолога, администратора, - таких людей, которых вижу раз в месяц или реже.
За суетой и бессонницей мне не хватает времени как-то "выпрямиться", выправиться.
На записи голос мой - то заискивающий, то еле слышен, то неадекватно весел. Все время ощущение "не в своей тарелке". Где же я настоящая? Где же я свободная?
Я свободная, видимо, там, где темный лес, никого нет, есть только "море времени", какой-то уютный уголок перед сном, который урываешь, чтобы немного подумать, повспоминать, "побыть".
Помню Венди играла так: до того, как Мэри Поппинс разбудит младших, Венди просыпалась пораньше и представляла, что она - маленькая птичка, которая уже высидела свои яички и теперь уютно устроилась в гнезде - и так далее.
Состояние бестолковой, беззаботной "безделки"-фантазии, бытия с собой, не приносящего иной пользы, кроме чистого удовольствия быть; детская "медитация"; ощущение бесконечного, легкого, полусонной милой неги, которая осталась, кажется, в раннем детстве; вот по чему скучаю я.
Раньше я, кажется, и засыпать не боялась. Опрокидываешься в ночь, но знаешь: ночь не пуста, ночь - это путешествие в неведомые земли.
А теперь "сплошная глупость какая-то", так по внутренним ощущениям. Ночь еще ничего. Но день - такая мука)
Укрыться бы в карман реальности на час, на день, никто не видит, а ты рисуешь в мышиной коморке, а ты пишешь "черновики стихов", а ты валяешься или наряжаешься или смотришь в окошко на зимнюю ночь - и никто тебя не торопит!