(no subject)
Я до конца так и не могу понять, с какой периодичностью меня накрывает. То ли каждый нечётный год, то ли каждую из таких вот холодных вёсен, когда уже кажется - вот же, ну! - а потом подло забрасывает снегом в начале апреля и поливает ледяным дождём. Да ещё и этот проклятый ветер Трамонтана, сводящий людей с ума. В эти дни твой город показывает себя с самой неприглядной стороны. В эти дни ты чувствуешь себя жертвой. Чувствуешь себя узником в этих чёрных многоэтажных башнях, в мраморных московских подземельях, в своём собственном теле. Кстати, щупая твоё тело своими сухими равнодушными пальцами, врачи пожимают плечами: да всё у вас хорошо. Неприкрыто скучнеют. Ты тоже пожимаешь плечами - виновато. И мысленно опять извиняешься перед своим телом: ты снова решила, что оно предатель, хотя самый главный предатель все эти годы живёт у тебя в голове. И кажется, переселяться не собирается. Ты даже научилась с ним соседствовать, но иногда забываешь про него. Тогда он умудряется застать тебя врасплох. Это то, что называется sucker punch.