Бесцельность существования
Оригинал взят у kotik_106 в Бесцельность существования
Оригинал взят у anna_paulsen в post
Бесцельность существования. Однажды она приходит. То есть до этого момента глаза разбегаются от разнообразия целей. Они как яркие лампочки на новогодней елке, и хочется каждую достать. Но покрутив в руках несколько, те, которые пониже, понимаешь, что все они по сути своей просто лампочки. И теряешь к ним интерес. Каждая такая лампочка - кем-то придуманный сценарий, плохая копия красивого кино. Тебе когда-то рассказали, чего тебе нужно достичь, и ты как послушный робот достигаешь, достигаешь, пока однажды не понимаешь, что все это тебе не нужно. Больше не нужно замуж, больше не нужно мордочек детей, больше не нужно страстного секса и заморских пейзажей, не нужно быть спасителем и героем. Все это безвкусное конфетти, которое уже не радует глаз. Праздник закончился, и вчерашние красивые обертки сегодня лишь мусор, который просто хочется собрать и выбросить в ведро. Нет ни страха смерти, ни ужаса одиночества, ради которых и создавались все эти праздники, чтобы в пылу эмоций не заметить, как пришла беспомощная старость и бессмысленная жизнь пронеслась перед гаснущими глазами.
Кто придумал все эти правила «нормального человека»? Нормальный человек живет так-то и так-то, делает то-то и то-то. Кому бы это было нужно? Человек вроде как венец природы, ага, всемогущ и беспомощен одновременно. Свободен, и в то же самое время заперт в клетке своих биологических потребностей. Хочется послать весь этот мир с его заповедями и правилами, и чтоб горело это все синим пламенем, но ведь что-то нужно кушать. Уйти в лес и построить там избушку, пробиваясь огородиком? Нет, не страшно, и не одиноко, а все так же скучно. Просто появилось слишком много свободного времени для того, чтобы задавать себе такие вопросы. Жить интересно, когда есть цель и есть вера, что эта цель достижима. Когда осознаешь, что цель - всего лишь красивая пустая обертка, в которой пустота, теряешь интерес.
Не хочется больше играть фальшивые пьесы. Они потеряли смысл на фоне всеобщего автоматизма. Может быть это всего лишь саботаж психики, протест против того, что ничто невозможно контролировать, ничто не возможно удержать, как ни крути, а время, жизнь все равно просыпаются как песок сквозь пальцы. Пока страшно, пытаешься собирать эти крупинки и придавать им какую-то форму, а когда страха нет, все эти напряжные усилия теряют смысл.
Пока кажется, что счастье зависит от других людей, люди интересны и важны, в каждом ищешь вот это свое счастье. А потом однажды обнаруживаешь, что этим занимаются буквально все, и теряешь интерес к людям тоже. Есть только ты и бесконечный космос, который однажды снова сожмется и взорвется, и все, что было до этого, исчезнет. Я завидую детям, которые лепят свои игрушечные миры просто потому что им лепится, не обнаруживая никакие смыслы. Они живут в этом процессе и для них нет вопросов. Они просто копируют нас. Наверное однажды просто стновится некого копировать. Ты и есть создатель кино. Ты режиссер и сценарист. Но в твоей голове нет идей. Все идеи принадлежат природе-Богу, а он прост в своей фрактальной геометрии под углом Фибаначчи. Можно копировать его, природу-Бога и чувствовать жалкость своих попыток. В маниакальной вере в свое всемогущество есть огромные плюсы: отсутствие сомнений и поисков смыслов. Слепым быть легко.
А если выйти из всех этих правил «нормального человека»? Только если наполовину. Ты как бы делаешь вид, что ты как бы нормальный человек, то есть ходишь на работу, готовишь себе картошку фри с гамбургерами, выносишь мусор, обмениваешься с людьми ничего незначащими фразами, вызываешь сантехника, когда у тебя потекла труба, покупаешь новые джинсы, когда у тебя протерлись старые, и за ширмой всего этого «нормального» у тебя есть другая жизнь, неизвестная, без заранее изготовленных шаблонов, и ты как алхимик, смешиваешь элементы ради чистого любопытства, совершенно не зная, к чему приведет тот или иной эксперимент.
А. Печная (с)
Оригинал взят у anna_paulsen в post
Бесцельность существования. Однажды она приходит. То есть до этого момента глаза разбегаются от разнообразия целей. Они как яркие лампочки на новогодней елке, и хочется каждую достать. Но покрутив в руках несколько, те, которые пониже, понимаешь, что все они по сути своей просто лампочки. И теряешь к ним интерес. Каждая такая лампочка - кем-то придуманный сценарий, плохая копия красивого кино. Тебе когда-то рассказали, чего тебе нужно достичь, и ты как послушный робот достигаешь, достигаешь, пока однажды не понимаешь, что все это тебе не нужно. Больше не нужно замуж, больше не нужно мордочек детей, больше не нужно страстного секса и заморских пейзажей, не нужно быть спасителем и героем. Все это безвкусное конфетти, которое уже не радует глаз. Праздник закончился, и вчерашние красивые обертки сегодня лишь мусор, который просто хочется собрать и выбросить в ведро. Нет ни страха смерти, ни ужаса одиночества, ради которых и создавались все эти праздники, чтобы в пылу эмоций не заметить, как пришла беспомощная старость и бессмысленная жизнь пронеслась перед гаснущими глазами.
Кто придумал все эти правила «нормального человека»? Нормальный человек живет так-то и так-то, делает то-то и то-то. Кому бы это было нужно? Человек вроде как венец природы, ага, всемогущ и беспомощен одновременно. Свободен, и в то же самое время заперт в клетке своих биологических потребностей. Хочется послать весь этот мир с его заповедями и правилами, и чтоб горело это все синим пламенем, но ведь что-то нужно кушать. Уйти в лес и построить там избушку, пробиваясь огородиком? Нет, не страшно, и не одиноко, а все так же скучно. Просто появилось слишком много свободного времени для того, чтобы задавать себе такие вопросы. Жить интересно, когда есть цель и есть вера, что эта цель достижима. Когда осознаешь, что цель - всего лишь красивая пустая обертка, в которой пустота, теряешь интерес.
Не хочется больше играть фальшивые пьесы. Они потеряли смысл на фоне всеобщего автоматизма. Может быть это всего лишь саботаж психики, протест против того, что ничто невозможно контролировать, ничто не возможно удержать, как ни крути, а время, жизнь все равно просыпаются как песок сквозь пальцы. Пока страшно, пытаешься собирать эти крупинки и придавать им какую-то форму, а когда страха нет, все эти напряжные усилия теряют смысл.
Пока кажется, что счастье зависит от других людей, люди интересны и важны, в каждом ищешь вот это свое счастье. А потом однажды обнаруживаешь, что этим занимаются буквально все, и теряешь интерес к людям тоже. Есть только ты и бесконечный космос, который однажды снова сожмется и взорвется, и все, что было до этого, исчезнет. Я завидую детям, которые лепят свои игрушечные миры просто потому что им лепится, не обнаруживая никакие смыслы. Они живут в этом процессе и для них нет вопросов. Они просто копируют нас. Наверное однажды просто стновится некого копировать. Ты и есть создатель кино. Ты режиссер и сценарист. Но в твоей голове нет идей. Все идеи принадлежат природе-Богу, а он прост в своей фрактальной геометрии под углом Фибаначчи. Можно копировать его, природу-Бога и чувствовать жалкость своих попыток. В маниакальной вере в свое всемогущество есть огромные плюсы: отсутствие сомнений и поисков смыслов. Слепым быть легко.
А если выйти из всех этих правил «нормального человека»? Только если наполовину. Ты как бы делаешь вид, что ты как бы нормальный человек, то есть ходишь на работу, готовишь себе картошку фри с гамбургерами, выносишь мусор, обмениваешься с людьми ничего незначащими фразами, вызываешь сантехника, когда у тебя потекла труба, покупаешь новые джинсы, когда у тебя протерлись старые, и за ширмой всего этого «нормального» у тебя есть другая жизнь, неизвестная, без заранее изготовленных шаблонов, и ты как алхимик, смешиваешь элементы ради чистого любопытства, совершенно не зная, к чему приведет тот или иной эксперимент.
А. Печная (с)