Падший ангел
До тебя я была лучше, до тебя я была собой. Я имела крылья и могла летать. Я взлетала легко, как перышко, как маленький мотылек. И крылья мои были белые-белые, как дневной свет и даже ярче, ослепительнее, как облака. Перья мои сияли в лучах предрассветного солнца, и, казалось, что мне хватает одной силы мысли, чтобы воспарить над городом, над людьми… Я мчалась вверх, в синеву летнего неба. И любила я только ветер, и встречи искала только с ним. Я жаждала его нежных и холодных прикосновений, его объятий и поцелуев. И я неслась к нему навстречу, и он встречала меня радостным свистом, и мы кружили, кружили, кружили.
А еще я пела, я обожала петь, и песни мои были радостны и беззаботны, как детский смех. Я могла встать на самую высокую башню, что есть в этом мире и петь, петь, петь, протягивая руки навстречу солнцу и ветру. И все, кто меня слышал, забывал свои горести. Я давала людям утешение и надежду. Я была маленькой птичкой этих лесов.
А ночью я целовала спящих детей, они забывали все свои проблемы и не взрослели в эту ночь. Ах, как бы я хотела, чтобы они никогда не взрослели, и феи бы никогда не умирали от неверия в них.
Я была ангелом, а, может, птицей или мотыльком, мне не дано этого знать… Только у меня были крылья…
А как-то раз я услышала тебя… Ты пел, ты дарил свой голос этому миру. Миллионы людей любили тебя, и миллионы ненавидели. Я зависла в воздухе и стала слушать, я спускалась все ниже и ниже, чтобы увидеть твое лицо и заглянуть в глаза. И так было ни раз и ни два, я начала преследовать тебя, я стала твоей тенью, твоим ангелом… И, наконец, я возжелала тебя. Да, да, пусть звучит это страшно, но я возжелала тебя. Я захотела прикоснуться к тебе, узнать вкус твоих губ, тепло твоих объятий… Я думала об этом, думала. И упала. Я лежала в грязи и не могла взлететь, крылья мои стали черными и безжизненными, они волочились по земле, словно я была раненой птицей. За греховные мысли я лишилась неба. Навсегда. Теперь я прикована к земле и больше не чувствую себя перышком, я чувствую себя изуродованной вороной, некрасивой и несчастной. И ветер больше не любит меня, он пытается сбить меня с ног и пронзает стальными иглами холода. Он порицает меня, он меня ненавидит…
И я плетусь к твоему дому. Мои белые, словно мрамор, ноги наступают в склизкую черную грязь, на них остаются темно-коричневые разводы, но мне это даже нравится, я статуя, уцелевшая после ужасной бури. Крылья мои волочатся по земли, они намокли, но мне их не поднять…
Ты сидишь в своем кабинете за столом и что-то пишешь. Я прикасаюсь пальцами к холодному стеклу твоего окна. Хочется постучать, позвать тебя на помощь, но я не решаюсь нарушить твой мирный быт. Я больше не ангел, меня изгнали с небес, значит, я без пяти минут демон, что могу я дать тебе, мой дорогой? Ничего. Мне лучше уйти, уйти и умереть.
Однако силы покидают меня, начинается дождь, ветер терзает мою плоть, он неумолим, и я падаю прямо возле твоего дома.
Кажется, смерть для меня - это слишком хорошо. Я лежу и слышу твои шаги. Ты вышел, ушел, потом снова вернулся и крикнул слуге: «Что за мерзкая дохлая птица возле моего крыльца? Убери!»
Это я! Мерзкая дохлая птица - это я! Какая-то невидимая сила подхватила меня, и я вдруг взлетела, расправив черные крылья. Мгновенье я думала над этим, а потом поняла, что способность летать мне вернули силы зла, я возродилась, я стала демоном.
Ирина Мазурина
Редактор: К. Игрекова