Ох, уж эти тинейджеры, или О том, как важно учитывать вкусы подростков
Оригинал взят у bat_is_mad в О вреде насильственной музыкотерапии
В 99 году, когда мне было 13, я отправилась по бесплатной путевке в пафосный ветеранский санаторий. Формально - здоровье после теракта поправить, а по факту - потусить да от школы отдохнуть. Вкусная еда и отсутствие родителей грело душу, но лучшее, как известно, враг хорошего. Решили нас вдобавок к экскурсиям немножечко полечить. Помимо всяческих нарзанных ванн и соляных пещер и ЛФК назначили нам музыкотерапию. Меня это как-то сразу нехорошо так насторожило. Я, было, решила отказаться: "Спасибо, я тут в соседнем киоске все ранние альбомы Metallica скупила, мне хватит на десять сеансов..." Но откосить была не судьба - эта часть лечебно-воспитательной программы была обязательной для всех. И завели нас, человек 8, в небольшую комнатку, обитую дерматином - видимо, для звукоизоляции. Положили на кушетки и нахлобучили на бедные наши головы здоровенные наушники по типу диджейских. Мужик, главный психолог и владелец кабинета, прокомментировал: "А кто сломает - будет платить". И началась индийская тягомотина с гнусавыми, как у раннего Володарского, комментариями: "Я был в Индии... Там я катался на слонах... А еще брахман 999 уровня мне сказал, что у цифр и букв есть свой цвет, вот представьте цифру восемь"... Все это - на фоне этники и брачных звуков диких животных, причем в весьма убогом качестве, со скрипом пленки и шипением (видимо, писал дядя все это на убогий кассетник, а проф.аппаратура кабинета усилила все косяки). И вдруг среди нашего сонного царства раздался звук: шмяк! - и чей-то крик: ой! Выяснилось, что пацан на соседней кушетке ногами дрыгал и ему за это психолог врезал по этим самым ногам. Когда нам показалось, что прошло часов пять, нас наконец-то выпустили. И тут я в полной мере поняла значение фразы "Это не рок, это не джаз, это уборщица трет унитаз". Со мной впервые были солидарны даже юные рэперы и попсовики, с коими я до этого разве что ругачками да камнями перекидывалась. А тут, не сговариваясь, мы все решили ему дверь поджечь. Ну, поджечь не подожгли, а обивку попортили - кто ключом от номера, а кто и перочинным ножичком. Все закончилось хорошо: нас не поймали, а главное, на второй сеанс музыкотерапии уже никого почему-то не пригласили. Правда, на следующий день случилось страшное - нас повезли в филармонию, но это уже совсем другая история...
В 99 году, когда мне было 13, я отправилась по бесплатной путевке в пафосный ветеранский санаторий. Формально - здоровье после теракта поправить, а по факту - потусить да от школы отдохнуть. Вкусная еда и отсутствие родителей грело душу, но лучшее, как известно, враг хорошего. Решили нас вдобавок к экскурсиям немножечко полечить. Помимо всяческих нарзанных ванн и соляных пещер и ЛФК назначили нам музыкотерапию. Меня это как-то сразу нехорошо так насторожило. Я, было, решила отказаться: "Спасибо, я тут в соседнем киоске все ранние альбомы Metallica скупила, мне хватит на десять сеансов..." Но откосить была не судьба - эта часть лечебно-воспитательной программы была обязательной для всех. И завели нас, человек 8, в небольшую комнатку, обитую дерматином - видимо, для звукоизоляции. Положили на кушетки и нахлобучили на бедные наши головы здоровенные наушники по типу диджейских. Мужик, главный психолог и владелец кабинета, прокомментировал: "А кто сломает - будет платить". И началась индийская тягомотина с гнусавыми, как у раннего Володарского, комментариями: "Я был в Индии... Там я катался на слонах... А еще брахман 999 уровня мне сказал, что у цифр и букв есть свой цвет, вот представьте цифру восемь"... Все это - на фоне этники и брачных звуков диких животных, причем в весьма убогом качестве, со скрипом пленки и шипением (видимо, писал дядя все это на убогий кассетник, а проф.аппаратура кабинета усилила все косяки). И вдруг среди нашего сонного царства раздался звук: шмяк! - и чей-то крик: ой! Выяснилось, что пацан на соседней кушетке ногами дрыгал и ему за это психолог врезал по этим самым ногам. Когда нам показалось, что прошло часов пять, нас наконец-то выпустили. И тут я в полной мере поняла значение фразы "Это не рок, это не джаз, это уборщица трет унитаз". Со мной впервые были солидарны даже юные рэперы и попсовики, с коими я до этого разве что ругачками да камнями перекидывалась. А тут, не сговариваясь, мы все решили ему дверь поджечь. Ну, поджечь не подожгли, а обивку попортили - кто ключом от номера, а кто и перочинным ножичком. Все закончилось хорошо: нас не поймали, а главное, на второй сеанс музыкотерапии уже никого почему-то не пригласили. Правда, на следующий день случилось страшное - нас повезли в филармонию, но это уже совсем другая история...