Со мною вот что происходит…
Не знаю, что происходит.
Будто за чтениями чужих текстов и чужих чудес угасает мой собственный голос.
И уже во время прогулок не приходят в голову образы, не оживают листочки-кораблики, кающиеся от ветра на глади пруда.
И я снова сижу перед чистым экраном, и в голове нет ни-ка-ких идей.
В соседней комнате 4-летняя Ева рисует шариковой ручкой на офисной бумаге. В комнате темно, горит только тусклая настольная лампа.
Как заведенная, она водит по бумаге ручкой, меняет линии и формы, меняет листы, снова рисует. Будто достает из себя груз сегодняшнего дня и переживание от потери маленькой лошадки в садике.
Двадцать минут самотерапии - и можно выдохнуть. Жить. Идти в большой мир - показывать бабуле нарисованные трубы-вихри, сказочных Эльзу и Анну, реальных маму с папой.
Вот нам бы так.
Вспомнить, как мы это делали в детстве.