Март и цветок абхазской сакуры!
Март он тяжелый, сц..ко! То солнце вынырнет, обманчиво лаская своим ледяным язычком, то дождь промозглый ознобом до костей кусает и ветром шлепает по ошалелым глазам. То утром, после кофе, вдруг с кайфом, случайно, после первого глотка, ловишь ощущение внутреннего возрождения, которое через час оказывается всего лишь безысходной апатией. Алыча, распускающая свои цветки как сакура, тончайшими запахами, щемящим кипятком, проходит сквозь тебя. Ты тянешься к теплу, а вместо него получаешь спазматические, костяные объятия уходящей зимы-осени, и только тонкозвонкая полоска света в небе не дает окочуриться напоследок, напоминая о том, что скоро, буквально в затянувшемся завтрашнем дне, придет весна, которая встречает томным взглядом женщин жаждущих фиалок. И днейрождений столько, что просто хочется впоследок материться! И возбуждение: общественное, политическое, семейное, поглощает душу и сердце, пробудившихся, как и цветок абхазской сакуры, вопреки всему, с надеждой на обновление.
