те, кто ломают крылья
Несколько лет назад один из моих добрых знакомых занимался тем, что расклеивал в метро стикеры со словами "Коли ти забув свою мрію?". Я как-то враз вспомнил эту тему, а уж потом по принципу домино повылазили всяческие иные призраки.
Кто из вас будучи в школе не писал стихи или рассказы? не рисовал? не играл на каком либо инструменте? Уверен, что у каждого было какое-то свое маленькое хобби, коее хранилось и лелеялось. Все делали, как правило, это просто потому что душа просила. Не для общечеловеческого признания или сомнительной славы, а так для себя. Как сейчас вспоминаю это бурление, брожение под кожей, по венам - нет покоя, пока не возьмешь карандаш и не нарисуешь, пока не возьмешь ручку и не напишешь. И только после этого наступало ощущение самоудовлетворенности и покоя. Раз за разом перечитываешь строчки, пробуя каждую рифму на язык, пересматриваешь нарисованное, разглядывая каждый штрих, взвешивая его уместность. о! это приносило неописуемый восторг, каждый креатив казался верхом уникальности и утонченности вкуса. Но проходит совсем немного времени и в шестеренки начинает забиваться песок или просто кто-то грубо вставляет зубочистку между колесиками. Твое восприятие кувыркается и по розовым стеклам ползут трещины - ты не самый уникальный поет-прозаик, и никогда им не станешь, всегда найдется кто-то, кто окажется более искусстным в жонглированье рифмами и фразами. Тебе так же никогда на стать гениальным художником, так как врядли твои каракули заинтересуют хотя бы одного любителя разноцветных пятен на скатерках пластиковых баров. Да и планка твоего бренчания на гитаре никогда не подыметься выше пьяных посиделок во дворе.
Меня всегда волновал вопрос - что происходит, что произошло со мной и со всеми этими людьми. Кто нам ставил подножку, не давая идти дальше?
Вопрос конечно сам по себе риторичен. Кому-то банально не хватило духу прорваться, его помыли, постригли, побрили и отправили получать юридичесоке/экономическое образование, у кого-то совсем не стало времени, а кого-то просто загнобили постоянным тыканьем в его бездарность и безвкусицу, благо кругом полно критиков, которых хлебом не корми дай рассказать какой ты глупый в своих усилиях. Чаще всего именно эти три причины мешаются, таким образом ускоряя социализацию человека, трансформируя его в органичный згусток серой биомассы, которая запраграммированна лишь вбирать в себя, лишь пожирать и абсорбировать, без малейшей тяги к отдаче. Функция креативности со временем атрофируется и вконец исчезает. Человек наконец становиться конвеерным продуктом со стерилизованным для страны и общества сознанием, не способным породить ни единой строчки, ни единой ноты, ни единого изображения или звука
** Помниться я тоже в школе писал стихи и много много рисовал. Со стихами как-то все резко оборвалось, кажется из-за того, что кто-то из близких сказал, что в них нет смысла и им не хватает глубины. Из паралельных классов на каких то праздничных школьных линейках постоянно выступали девочки-мальчики со своими творениями. учителя пели диферамбы и аплодировала стоя, а я никак не мог понять что в них такого особенного. У меня вообще с поэзией сложные отношения, буквально на пальцах одной руки пересчитаю тех авторов от которых остался хоть какой-то эмоциональный отпечаток на душе, все остальные перманентно проходили мимо меня. Свое скудное творчество, в силу этих же убеждений, практически никому не показывало, слишком авангардным оно мне казалось. После школы был знатный перерыв в несколько лет, по прошествии которого я опять взялось за ручку, только теперь уже писалась лирика песен Инверсус, на английском, а последние 1,5 года на украинском.
*** с рисованием я держалось как могло, последняя маляка датирована 2005 годом, если не ошибаюсь. Тут ключевым стал фактор времени. Пока я учился на магистратуре и пока моя работа занимала всего 6 дней и 6 ночей в месяце, а хроническая усталасть не разбила организм, я мог позволить себе малевать что хочу и когда хочу. Сейчас мне этого на самом деле очень и очень не хватает, в альбомах туева куча початых эскизов, в столе тушь, фломастеры и краски. Но приходя с работы все на что остаются силы - это упасть на кровать и заснуть(. вот так
**** зато на тему пения все оказалось не так плохо как казалось изначально. Старт был сделан 7 лет назад , тогда я едва ли попадал в ноты, но несмотря на это - честно пел полгода в группе. После чего меня тихо мирно оттуда поперли и я отправился с отпечатком ботинка на жопе в дальнее плаванье по морям-океанам дальнейшего музыкального образования. До сих пор не понимаю, что заставляло и заставляет меня идти вперед и не сдаваться. Идти за своей мечтой и упорно работать над развитием. Бывают конечно и моменты слабости, когда хочется послать все куда подальше и больше никогда не петь, но это словно твой наркотик. Ты раз за разом тянешься за новой дозой, не в силах остановиться.
Кто из вас будучи в школе не писал стихи или рассказы? не рисовал? не играл на каком либо инструменте? Уверен, что у каждого было какое-то свое маленькое хобби, коее хранилось и лелеялось. Все делали, как правило, это просто потому что душа просила. Не для общечеловеческого признания или сомнительной славы, а так для себя. Как сейчас вспоминаю это бурление, брожение под кожей, по венам - нет покоя, пока не возьмешь карандаш и не нарисуешь, пока не возьмешь ручку и не напишешь. И только после этого наступало ощущение самоудовлетворенности и покоя. Раз за разом перечитываешь строчки, пробуя каждую рифму на язык, пересматриваешь нарисованное, разглядывая каждый штрих, взвешивая его уместность. о! это приносило неописуемый восторг, каждый креатив казался верхом уникальности и утонченности вкуса. Но проходит совсем немного времени и в шестеренки начинает забиваться песок или просто кто-то грубо вставляет зубочистку между колесиками. Твое восприятие кувыркается и по розовым стеклам ползут трещины - ты не самый уникальный поет-прозаик, и никогда им не станешь, всегда найдется кто-то, кто окажется более искусстным в жонглированье рифмами и фразами. Тебе так же никогда на стать гениальным художником, так как врядли твои каракули заинтересуют хотя бы одного любителя разноцветных пятен на скатерках пластиковых баров. Да и планка твоего бренчания на гитаре никогда не подыметься выше пьяных посиделок во дворе.
Меня всегда волновал вопрос - что происходит, что произошло со мной и со всеми этими людьми. Кто нам ставил подножку, не давая идти дальше?
Вопрос конечно сам по себе риторичен. Кому-то банально не хватило духу прорваться, его помыли, постригли, побрили и отправили получать юридичесоке/экономическое образование, у кого-то совсем не стало времени, а кого-то просто загнобили постоянным тыканьем в его бездарность и безвкусицу, благо кругом полно критиков, которых хлебом не корми дай рассказать какой ты глупый в своих усилиях. Чаще всего именно эти три причины мешаются, таким образом ускоряя социализацию человека, трансформируя его в органичный згусток серой биомассы, которая запраграммированна лишь вбирать в себя, лишь пожирать и абсорбировать, без малейшей тяги к отдаче. Функция креативности со временем атрофируется и вконец исчезает. Человек наконец становиться конвеерным продуктом со стерилизованным для страны и общества сознанием, не способным породить ни единой строчки, ни единой ноты, ни единого изображения или звука
** Помниться я тоже в школе писал стихи и много много рисовал. Со стихами как-то все резко оборвалось, кажется из-за того, что кто-то из близких сказал, что в них нет смысла и им не хватает глубины. Из паралельных классов на каких то праздничных школьных линейках постоянно выступали девочки-мальчики со своими творениями. учителя пели диферамбы и аплодировала стоя, а я никак не мог понять что в них такого особенного. У меня вообще с поэзией сложные отношения, буквально на пальцах одной руки пересчитаю тех авторов от которых остался хоть какой-то эмоциональный отпечаток на душе, все остальные перманентно проходили мимо меня. Свое скудное творчество, в силу этих же убеждений, практически никому не показывало, слишком авангардным оно мне казалось. После школы был знатный перерыв в несколько лет, по прошествии которого я опять взялось за ручку, только теперь уже писалась лирика песен Инверсус, на английском, а последние 1,5 года на украинском.
*** с рисованием я держалось как могло, последняя маляка датирована 2005 годом, если не ошибаюсь. Тут ключевым стал фактор времени. Пока я учился на магистратуре и пока моя работа занимала всего 6 дней и 6 ночей в месяце, а хроническая усталасть не разбила организм, я мог позволить себе малевать что хочу и когда хочу. Сейчас мне этого на самом деле очень и очень не хватает, в альбомах туева куча початых эскизов, в столе тушь, фломастеры и краски. Но приходя с работы все на что остаются силы - это упасть на кровать и заснуть(. вот так
**** зато на тему пения все оказалось не так плохо как казалось изначально. Старт был сделан 7 лет назад , тогда я едва ли попадал в ноты, но несмотря на это - честно пел полгода в группе. После чего меня тихо мирно оттуда поперли и я отправился с отпечатком ботинка на жопе в дальнее плаванье по морям-океанам дальнейшего музыкального образования. До сих пор не понимаю, что заставляло и заставляет меня идти вперед и не сдаваться. Идти за своей мечтой и упорно работать над развитием. Бывают конечно и моменты слабости, когда хочется послать все куда подальше и больше никогда не петь, но это словно твой наркотик. Ты раз за разом тянешься за новой дозой, не в силах остановиться.