Azkaban, scène n°1
La fic n'a pas encore de nom, mais je vous en parle depuis quelques mois déjà. Un petit avant-goût (provisoire ?), ci-dessous. N'hésitez pas à donner votre avis, et à me signaler les fautes si vous en trouvez.
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Un éclair de lumière bleue effleura son épaule mais Yaxley ne se retourna pas. Il poursuivit sa course, sans se soucier des rayons éblouissants que le soleil dardait sur sa rétine.
Il attendit d’avoir franchi le chemin de terre et regagné le couvert des arbres pour lancer à son tour un maléfice, en pointant sa baguette vers l’arrière, le bras gauche levé par-dessus sa tête.
Le sortilège toucha une cible, comme le confirma un cri perçant à quelques mètres de distance - plus que deux, se réjouit-il.
« Non ! hurla une voix marquée par la douleur. Continuez ! Continuez ! Attrapez-le, ce fils de goule ! »
Du coin de l’œil, il apercevait le fils Weasley, au sol, mal en point, mais suffisamment opiniâtre pour trouver la force de gesticuler. Il leur hurlait de ne pas s’arrêter pour lui et, après concertation, Potter et Shacklebolt s’élancèrent en direction du Mangemort.
Avec l’avance qu’il avait gagnée, Yaxley était confiant quant à ses chances de leur échapper. Après tout, il avait connu nombre de situations plus critiques ces quatre dernières années, depuis qu’il avait commencé à fuir la justice.
« Elago ! »
Une énorme branche tomba droit sur lui. Il recula dans un sursaut, buta sur une racine et s’écroula sur le dos. Etourdi par sa chute, il lui fallut quelques secondes pour se redresser. Presque aussitôt, un Stupéfix informulé s’encastrait dans une souche à proximité, laissant une trace d’impact fumante.
« Impedimenta ! »
L’état du Weasley avait suffisamment inquiété Potter pour qu’il prît un retard non négligeable mais il visait avec une précision dangereuse.
« Avada Kedavra ! » répondit Yaxley, qui avait bien moins de scrupules que l’Auror.
Sans écouter les protestations de ses muscles, il accéléra, sinuant entre les troncs du taillis comme un lièvre détalant à l’approche des chasseurs.
Tout n’était pas perdu.
Shacklebolt semblait avoir disparu. Ce n’était pas la première fois qu’ils avaient recours à ce stratagème. Il avait dû revêtir la cape d’invisibilité. Yaxley trouvait l’idée saugrenue : pour maintenir la cape en place et conserver son équilibre, il valait mieux ralentir le pas, ce qui ne lui paraissait pas être le plus choix judicieux à effectuer si on désirait vraiment rattraper quelqu’un.
Potter abattit un conifère pour lui barrer la route. Il pesta en le contournant.
La végétation s’éclaircissait - à son grand malheur, car cela signifiait moins d’obstacles entre lui et son poursuivant - et bientôt les Carpates bouchèrent son horizon. A présent, il n’était plus très loin de la limite anti-transplanage, il le sentait. Sur sa peau, l’interdiction était moins prégnante, plus tiède.
Il jeta un regard derrière lui en virant sur sa droite, la gauche étant de toute évidence impraticable - grimper ce sentier escarpé aurait fait de lui une cible idéale. Un Potter échevelé courait à bonne allure, la baguette au poing.
Il s’efforçait de ne pas penser aux poumons douloureux, à la sueur qui lui dégoulinait dans le dos et sur les tempes, ni à ses cuisses qui l’élançaient cruellement. Ce n’était pas le moment de se laisser distraire par des détails triviaux. Quelques pas encore et il serait en mesure de transplaner.
Il jeta un sortilège. Les graviers alentours lévitèrent un bref instant puis, dans un même essor, fusèrent sur son adversaire.
Potter perdait du terrain, son Protego n’arrêtant qu’une infime portion des projectiles.
Shacklebolt n’était toujours pas en vue et il ignorait s’il devait s’en réjouir ou s’en inquiéter. Avec un peu de chance, une grosse branche l’avait cueilli en plein élan et il reprenait doucement ses esprits au fond d’un ravin - l’image fit sourire Yaxley.
Un sourire qui s’effaça brusquement lorsqu’il tourna la tête pour inspecter les abords de la clairière.
« Incarcerem ! »
Il avait bondi hors des buissons et Yaxley n’avait pas eu le temps de s’écarter.
Les cordes jaillirent pour s’enrouler autour du fuyard, en commençant par ses chevilles. Il trébucha. L’arrête tranchante d’un caillou érafla sa figure.
Il aurait dû s’y attendre : Kingsley Shacklebolt l’avait pris à revers. Potter n’avait fait que gagner du temps et le rabattre vers l’emplacement voulu. De toute évidence, ils progressaient en terrain connu.
Il commença à ramper.
« Ça ne sert à rien », lui souffla Shacklebolt, penché sur lui, et d’un ton presque navré.
Si une liane n’avait pas été coincée entre ses mâchoires, Yaxley lui aurait répondu d’aller se faire cuire chez les dragons. A la place, il continua de se tortiller en ravalant des larmes de défaite.
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Un éclair de lumière bleue effleura son épaule mais Yaxley ne se retourna pas. Il poursuivit sa course, sans se soucier des rayons éblouissants que le soleil dardait sur sa rétine.
Il attendit d’avoir franchi le chemin de terre et regagné le couvert des arbres pour lancer à son tour un maléfice, en pointant sa baguette vers l’arrière, le bras gauche levé par-dessus sa tête.
Le sortilège toucha une cible, comme le confirma un cri perçant à quelques mètres de distance - plus que deux, se réjouit-il.
« Non ! hurla une voix marquée par la douleur. Continuez ! Continuez ! Attrapez-le, ce fils de goule ! »
Du coin de l’œil, il apercevait le fils Weasley, au sol, mal en point, mais suffisamment opiniâtre pour trouver la force de gesticuler. Il leur hurlait de ne pas s’arrêter pour lui et, après concertation, Potter et Shacklebolt s’élancèrent en direction du Mangemort.
Avec l’avance qu’il avait gagnée, Yaxley était confiant quant à ses chances de leur échapper. Après tout, il avait connu nombre de situations plus critiques ces quatre dernières années, depuis qu’il avait commencé à fuir la justice.
« Elago ! »
Une énorme branche tomba droit sur lui. Il recula dans un sursaut, buta sur une racine et s’écroula sur le dos. Etourdi par sa chute, il lui fallut quelques secondes pour se redresser. Presque aussitôt, un Stupéfix informulé s’encastrait dans une souche à proximité, laissant une trace d’impact fumante.
« Impedimenta ! »
L’état du Weasley avait suffisamment inquiété Potter pour qu’il prît un retard non négligeable mais il visait avec une précision dangereuse.
« Avada Kedavra ! » répondit Yaxley, qui avait bien moins de scrupules que l’Auror.
Sans écouter les protestations de ses muscles, il accéléra, sinuant entre les troncs du taillis comme un lièvre détalant à l’approche des chasseurs.
Tout n’était pas perdu.
Shacklebolt semblait avoir disparu. Ce n’était pas la première fois qu’ils avaient recours à ce stratagème. Il avait dû revêtir la cape d’invisibilité. Yaxley trouvait l’idée saugrenue : pour maintenir la cape en place et conserver son équilibre, il valait mieux ralentir le pas, ce qui ne lui paraissait pas être le plus choix judicieux à effectuer si on désirait vraiment rattraper quelqu’un.
Potter abattit un conifère pour lui barrer la route. Il pesta en le contournant.
La végétation s’éclaircissait - à son grand malheur, car cela signifiait moins d’obstacles entre lui et son poursuivant - et bientôt les Carpates bouchèrent son horizon. A présent, il n’était plus très loin de la limite anti-transplanage, il le sentait. Sur sa peau, l’interdiction était moins prégnante, plus tiède.
Il jeta un regard derrière lui en virant sur sa droite, la gauche étant de toute évidence impraticable - grimper ce sentier escarpé aurait fait de lui une cible idéale. Un Potter échevelé courait à bonne allure, la baguette au poing.
Il s’efforçait de ne pas penser aux poumons douloureux, à la sueur qui lui dégoulinait dans le dos et sur les tempes, ni à ses cuisses qui l’élançaient cruellement. Ce n’était pas le moment de se laisser distraire par des détails triviaux. Quelques pas encore et il serait en mesure de transplaner.
Il jeta un sortilège. Les graviers alentours lévitèrent un bref instant puis, dans un même essor, fusèrent sur son adversaire.
Potter perdait du terrain, son Protego n’arrêtant qu’une infime portion des projectiles.
Shacklebolt n’était toujours pas en vue et il ignorait s’il devait s’en réjouir ou s’en inquiéter. Avec un peu de chance, une grosse branche l’avait cueilli en plein élan et il reprenait doucement ses esprits au fond d’un ravin - l’image fit sourire Yaxley.
Un sourire qui s’effaça brusquement lorsqu’il tourna la tête pour inspecter les abords de la clairière.
« Incarcerem ! »
Il avait bondi hors des buissons et Yaxley n’avait pas eu le temps de s’écarter.
Les cordes jaillirent pour s’enrouler autour du fuyard, en commençant par ses chevilles. Il trébucha. L’arrête tranchante d’un caillou érafla sa figure.
Il aurait dû s’y attendre : Kingsley Shacklebolt l’avait pris à revers. Potter n’avait fait que gagner du temps et le rabattre vers l’emplacement voulu. De toute évidence, ils progressaient en terrain connu.
Il commença à ramper.
« Ça ne sert à rien », lui souffla Shacklebolt, penché sur lui, et d’un ton presque navré.
Si une liane n’avait pas été coincée entre ses mâchoires, Yaxley lui aurait répondu d’aller se faire cuire chez les dragons. A la place, il continua de se tortiller en ravalant des larmes de défaite.