23.12.23. Дневники Барнби. О конце года и Чарльзе Буковски
Ого, блять. Уже 23-тье. Год просвистел, как и не было. А еще ведь так толком ничего не успел. Странное дело, тут на Земле , местные все время озабочены , чтобычего то успеть. Машину там купить, ребеночка заделать, замуж наконец выйти, хотя бы ремонт в кухне закончить или съездить уже разочек на мальвинские острова. Все тут прямо одержимы этим ебанным соревнованием. И ведь главное все понимают, что если чего-то не успеешь, то и хуй с ним, ты же по факту ни с кем не бежишь забег на длинную дистанцию. Проблема вся в том, что мозг человека устроен так, что даже понимая всю вселенскую призрачность приземленных задач ( заменить ванную, купить новую шубу, дочитать наконец этого утырочного Улисса) , он ( человек) несмотря ни на что стремится исполнить эти галочки , поставленные в ментальном облаке своего душевного календаря.
Вроде, если не исполнишь, никто и не спросит. Но фарс в том, что сам с себя спросишь. Перед собой, сука, неудобно получается. Нет, вы меня, контрабандиста с галактики Головастик, спросите, есть ли еще где либо в необозримом космосе, столь нелепые существа? Я вам, как чувак, за спиной которого не одна дюжина гигапарсек путешествий, набегов, побегов и просто шароебства от нехер делать в отдаленных войдах, скажу вам прямо - нигде я такого смешного создания, как человек, не встречал. И вот же блять в чем мое наказание. Я здесь всего сорок с небольшим оборотов вокруг солнца, но таки перенял эти гребанные привычки гнобить себя почем зря за то, например, что не успел написать очередной роман или не засадил той сочной продавщице из белорусского продукта. Да, всем привет, сегодня с вами снова я, Барнби, тот самый с галактики Головастик, который тут отбывает за все свои прошлые грехи.
Декабрь в нашей локации вышел переменчивый, но преимущественно теплый, правда совсем недавно чуть балкон не сдуло от урагана, ну и деревьев повалило будь здоров, да освещения на улицах до сих пор не сделали толком. А так, красота. Небо, то свинцовое с мелкой моросью на двое суток, то солнце в шары слепит так, будто до зашуганной душеньки твоей добраться хочет, порадовать хоть чем-то, мол, посмотри на небо, на соленые брызги, на пену эту от волн и хватит уже хандрить, все в жизни налаживается, как бы сильно ты не наступал в гавнище.
Итак, подводим итог за год. Ну, кстати, я дописал очень недурственную повесть «Червь» , причем ее практически сразу взяли в журнал, только выпуск пока все еще в проекте. Между головными болями о том, как бы заработать на кусок хлеба, я уговорил себя начать продолжение истории «Запертые». Ну, помните, про людей из провинции которые оказались замурованными в многоквартирном доме вместе с нечестью.
Народу очень уж зашло, и я подумал, что должен же хоть один раз сделать сиквиел. Начал в принципе неплохо. Возможно в ближайшие неделю выложу первые серии( которые полностью вылизаны и проработаны). Проблема в том, что я застрял почти сразу после завязки. То есть по формуле сюжета я примерно знаю, на чем будет двигаться история, но тема там такая серьезная, фактически перекликается с бессмертным произведением Данте Алигьери, поэтому под грузом ответственности ( опять же перед собой) я после первой битвы остановился в нерешительности.
Роман - для меня сложная литературная форма, но в то же время интересная. Сложность в том, что я должен сначала увидеть этот мир внутри себя, очень ясно увидеть, прямо обжечься об его огоньки, завязнуть в его грязи, смахнуть пот со своего персонажа. Это я для себя называю «воткнуться в иную реальность». Наверное, многие относятся к этому проще и поэтому пишут проще. Я так не могу. Другая проблема такого втыкания , что эта самая реальность не та же самая. Это фантастика. Мир , который не существует здесь сейчас. Который есть лишь в моей голове. Но когда я его начинаю чувствовать - он начинает существовать реально, и вот с этой минуты роман начинает оживать и катиться и раскручивается событиями. Так было с первыми Запертыми. Я не хотел делать проходную вещь просто ради галочки. Хочу, чтобы было круто, взрывоопасно, феерически, с эффектом уау и «данух ты это сам придумал!?». Поэтому и торможу. Порой так может пройти целый день. Ходишь по комнате, по диагонали, лежишь на полу, лежишь на кровати, засыпаешь ( тут я вспоминаю Деппа в фильме Тайное окно), просыпаешься и снова сидишь перед компом. Пишешь новый подход, вроде вот оно, а через пару дней все нахуй стираешь ( или просто откладываешь), ибо понимаешь, что пошел не туда. Но я знаю, что найду эту нить. Она уже виляет в воздухе перед самым носом, она приходит во сне. Она дразнит и я скоро сумею ее схватить. Можете в этом не сомневаться.
Забавно иногда читать писателей и слышать созвучные мысли. Буковски о себе писал примерно так. «Я должен видеть живые лица, должен ощущать, как слова грохочут у меня в кишках» - это о сути писателя. Чтобы писать что-то свое, правдивое, неважно в каком жанре, в суровом реале ( как БУковски) или в фантастическом хорроре - тебя должно колбасить от мыслей и слов, которые просятся наружу. В этом я с ним полностью согласен. Но БУковски был очень крут, куда мне до него. Он упивался вусмерть и на пьяную башку написал не один роман. Не потому, что по другому не мог. А потому, что сгорал в рефлексии к жизни. Алкоголь хоть как-то притуплял эти ожоги. Буковски признавался, что стремился допиться до смерти, ибо в бойцовском бою с жизнью он ощущал себя проигравшим. Жизнь выбила ему все зубы, проглотила его, прожевала и выплюнула на бесчисленные случайные заработки. Он ничего не сохранял из написанного. Отправлял рукопись и с концами. Возьмут - хорошо, нет, ну и ебись оно конем. Когда он признается ощущениями после знакомства с творчеством Селина - я ощущал примерно тоже. Примерная цитата «Когда я прочел Селина, я понял насколько я хуевый писатель» ))))
На самом деле действительно хороших Писателей не так много, если отсечь далекое прошлое и ограничиться последними двумя веками.. ( в сущности, рассвет литературы) В Сущности писательство это такое проклятие. Для большинства, кто не катается в жиру, как тиражные авторы. Ты вроде ощущаешь себя волшебником, но расплачиваться за это приходиться реальностью, которой похуй, кто ты такой) И если ты не пишешь, то начинаешь впадать в безумие. А если пишешь без остановки, то тоже впадаешь в безумие. Для тебя перестает существовать мир. Кто-то там ходит по тротуару, где-то сигналит машина. Листва опадает, весна наступила, прошло пять лет, а ты все пишешь и пишешь…Потому что все, что у тебя есть это ты и твои слова и твои сны и твои мысли. Остальное на периферии. Другое дело, если ты тиражный популярный автор. В таком случае твоя реальность совсем другая. Тогда ты уже знаешь, что писать и как писать, чтобы продолжать получать аплодисменты. Но в сущности это уже не то же самое писательство, когда ты был никем. Это уже становится ремеслом. Офисным делом. С Дедлайнами и контрактами с авансами.
Итак, сегодня уже 23 блять декабря и я снова собираюсь в путешествие. Нет, не на шатле с варповым движком в окрестности Харкающего квазара, а всего лишь к своим земным родственникам, но тоже ехать и лететь не близко. Ощущения спорные и сложные. Ощущения выжатого лимона и полного непонимания будущего. Но я стараюсь прокачать себя мотивациями. Какая бы не была жизнь завтра или через пару месяцев - это все равно жизнь и только это имеет значение. Всех с наступающими!
П.С. Кто хочет фотки там смотреть или просто вот мой тг канал https://t.me/+RqlRteBfMXUxNTIy
Вроде, если не исполнишь, никто и не спросит. Но фарс в том, что сам с себя спросишь. Перед собой, сука, неудобно получается. Нет, вы меня, контрабандиста с галактики Головастик, спросите, есть ли еще где либо в необозримом космосе, столь нелепые существа? Я вам, как чувак, за спиной которого не одна дюжина гигапарсек путешествий, набегов, побегов и просто шароебства от нехер делать в отдаленных войдах, скажу вам прямо - нигде я такого смешного создания, как человек, не встречал. И вот же блять в чем мое наказание. Я здесь всего сорок с небольшим оборотов вокруг солнца, но таки перенял эти гребанные привычки гнобить себя почем зря за то, например, что не успел написать очередной роман или не засадил той сочной продавщице из белорусского продукта. Да, всем привет, сегодня с вами снова я, Барнби, тот самый с галактики Головастик, который тут отбывает за все свои прошлые грехи.
Декабрь в нашей локации вышел переменчивый, но преимущественно теплый, правда совсем недавно чуть балкон не сдуло от урагана, ну и деревьев повалило будь здоров, да освещения на улицах до сих пор не сделали толком. А так, красота. Небо, то свинцовое с мелкой моросью на двое суток, то солнце в шары слепит так, будто до зашуганной душеньки твоей добраться хочет, порадовать хоть чем-то, мол, посмотри на небо, на соленые брызги, на пену эту от волн и хватит уже хандрить, все в жизни налаживается, как бы сильно ты не наступал в гавнище.
Итак, подводим итог за год. Ну, кстати, я дописал очень недурственную повесть «Червь» , причем ее практически сразу взяли в журнал, только выпуск пока все еще в проекте. Между головными болями о том, как бы заработать на кусок хлеба, я уговорил себя начать продолжение истории «Запертые». Ну, помните, про людей из провинции которые оказались замурованными в многоквартирном доме вместе с нечестью.
Народу очень уж зашло, и я подумал, что должен же хоть один раз сделать сиквиел. Начал в принципе неплохо. Возможно в ближайшие неделю выложу первые серии( которые полностью вылизаны и проработаны). Проблема в том, что я застрял почти сразу после завязки. То есть по формуле сюжета я примерно знаю, на чем будет двигаться история, но тема там такая серьезная, фактически перекликается с бессмертным произведением Данте Алигьери, поэтому под грузом ответственности ( опять же перед собой) я после первой битвы остановился в нерешительности.
Роман - для меня сложная литературная форма, но в то же время интересная. Сложность в том, что я должен сначала увидеть этот мир внутри себя, очень ясно увидеть, прямо обжечься об его огоньки, завязнуть в его грязи, смахнуть пот со своего персонажа. Это я для себя называю «воткнуться в иную реальность». Наверное, многие относятся к этому проще и поэтому пишут проще. Я так не могу. Другая проблема такого втыкания , что эта самая реальность не та же самая. Это фантастика. Мир , который не существует здесь сейчас. Который есть лишь в моей голове. Но когда я его начинаю чувствовать - он начинает существовать реально, и вот с этой минуты роман начинает оживать и катиться и раскручивается событиями. Так было с первыми Запертыми. Я не хотел делать проходную вещь просто ради галочки. Хочу, чтобы было круто, взрывоопасно, феерически, с эффектом уау и «данух ты это сам придумал!?». Поэтому и торможу. Порой так может пройти целый день. Ходишь по комнате, по диагонали, лежишь на полу, лежишь на кровати, засыпаешь ( тут я вспоминаю Деппа в фильме Тайное окно), просыпаешься и снова сидишь перед компом. Пишешь новый подход, вроде вот оно, а через пару дней все нахуй стираешь ( или просто откладываешь), ибо понимаешь, что пошел не туда. Но я знаю, что найду эту нить. Она уже виляет в воздухе перед самым носом, она приходит во сне. Она дразнит и я скоро сумею ее схватить. Можете в этом не сомневаться.
Забавно иногда читать писателей и слышать созвучные мысли. Буковски о себе писал примерно так. «Я должен видеть живые лица, должен ощущать, как слова грохочут у меня в кишках» - это о сути писателя. Чтобы писать что-то свое, правдивое, неважно в каком жанре, в суровом реале ( как БУковски) или в фантастическом хорроре - тебя должно колбасить от мыслей и слов, которые просятся наружу. В этом я с ним полностью согласен. Но БУковски был очень крут, куда мне до него. Он упивался вусмерть и на пьяную башку написал не один роман. Не потому, что по другому не мог. А потому, что сгорал в рефлексии к жизни. Алкоголь хоть как-то притуплял эти ожоги. Буковски признавался, что стремился допиться до смерти, ибо в бойцовском бою с жизнью он ощущал себя проигравшим. Жизнь выбила ему все зубы, проглотила его, прожевала и выплюнула на бесчисленные случайные заработки. Он ничего не сохранял из написанного. Отправлял рукопись и с концами. Возьмут - хорошо, нет, ну и ебись оно конем. Когда он признается ощущениями после знакомства с творчеством Селина - я ощущал примерно тоже. Примерная цитата «Когда я прочел Селина, я понял насколько я хуевый писатель» ))))
На самом деле действительно хороших Писателей не так много, если отсечь далекое прошлое и ограничиться последними двумя веками.. ( в сущности, рассвет литературы) В Сущности писательство это такое проклятие. Для большинства, кто не катается в жиру, как тиражные авторы. Ты вроде ощущаешь себя волшебником, но расплачиваться за это приходиться реальностью, которой похуй, кто ты такой) И если ты не пишешь, то начинаешь впадать в безумие. А если пишешь без остановки, то тоже впадаешь в безумие. Для тебя перестает существовать мир. Кто-то там ходит по тротуару, где-то сигналит машина. Листва опадает, весна наступила, прошло пять лет, а ты все пишешь и пишешь…Потому что все, что у тебя есть это ты и твои слова и твои сны и твои мысли. Остальное на периферии. Другое дело, если ты тиражный популярный автор. В таком случае твоя реальность совсем другая. Тогда ты уже знаешь, что писать и как писать, чтобы продолжать получать аплодисменты. Но в сущности это уже не то же самое писательство, когда ты был никем. Это уже становится ремеслом. Офисным делом. С Дедлайнами и контрактами с авансами.
Итак, сегодня уже 23 блять декабря и я снова собираюсь в путешествие. Нет, не на шатле с варповым движком в окрестности Харкающего квазара, а всего лишь к своим земным родственникам, но тоже ехать и лететь не близко. Ощущения спорные и сложные. Ощущения выжатого лимона и полного непонимания будущего. Но я стараюсь прокачать себя мотивациями. Какая бы не была жизнь завтра или через пару месяцев - это все равно жизнь и только это имеет значение. Всех с наступающими!
П.С. Кто хочет фотки там смотреть или просто вот мой тг канал https://t.me/+RqlRteBfMXUxNTIy