Точка
Я никогда не умела ставить точки в отношениях. Их всегда ставили за меня, когда тянуть было уже невозможно и все было ужасно и разрушенно до основания. Не умела, пока не встретила его. В принципе поначалу и с ним не получалось. Он меня предал, а я простила, потому что эта дурацкая точка никак не ставилась. Все внутри дрожало, кипело, болело и точка сама напрашивалась, но не выводилась. И он получил еще один шанс.
Уже тогда я знала, что опять будет больно. Люди не меняются. Они становятся изворотливее и хитрее, учатся лучше прятаться и притворяться, но не меняются. Я это знала и даже была уверена в этом. И все равно я не ставила точку. Может быть тогда мне было приятно тянуть. Я же мазохистка. Вот жалеешь себя, такую обиженную и несчастную и ловишь реальный кайф. А как круто, когда тебя упрашивают, унижаются перед тобой, превозносят тебя, дают кучу обещаний, которые никогда не будут выполнены. Ты понимаешь, что это бессмысленно, тупо и унизительно, но ты ловишь кайф. А потом тебе хочется сказать - да пошел ты, достал. И ты это говоришь и от этого ловишь еще больший кайф. И знаешь, что он опять вернется, и опять все по новой - упрашивать, унижаться, превозносить, обещать. А долгие разборки кто прав, кто виноват и почему - непостижимое удовольствие для нервной системы, которая взрывается, переворачивается, ноет, но ты балдеешь от процесса.
А потом соглашаешься на еще один шанс и опять все классно, и почти идеально. И секс более страстный и насыщенный, и опять огонь бежит по телу, и крышу сносит еще больше, и кажется, что до этого была вовсе и не любовь, а так банальная репетиция, и не понимаешь, как же ты жила все это время без него, такого дурака, но до одури родного и любимого. Правда обида еще живет в тебе, и недоверие, которое приходиться прятать далеко-далеко, потому что уверяешь себя что ты простила и забыла. Хотя на самом деле ничего подобного, ты все помнишь и загнанная глубоко обида разрастается еще больше.
Но однажды ты узнаёшь, что он опять предал, и ты уходишь и опять все сначала. И опять понимаешь, надо ставить точку, потому что нервы на пределе и это мазохистское избиение самой себя выматывает до изнеможения. И опять не хватает чего-то очень важного в сознании, чтобы наконец эту точку поставить.
Сколько времени это может длиться? Сколько времени можно бежать по замкнутому кругу обид и страсти, эмоций и безразличия? Наверное бесконечно. И мне тогда казалось, я никогда не смогу поставить точку. Потому что мазохистка, потому что люблю страдать и мучатся, потому что просто люблю его, люблю любого. Но я ошибалась. Просто я не знала себя. Я смогла поставить точку. Я устала от этой гонки. Ведь каждый раз, давая шанс, я реально верила и надеялась, что шанс последний. И не важно, почему он последний. То ли потому, что он не предаст больше и наконец поймет, что мне действительно больно. То ли потому, что я надеялась принять и понять эту его способность предавать каждый раз, когда мне хотелось снова верить. Да, мне казалось, что он идеален и только эти его периодические предательства мешали мне в наших отношениях. Он всегда предавал одинаково. И я думала, что смогу привыкнуть к этой одинаковости и просто не обращать внимания, принять как часть его и как часть нашей любви. Ложку дегтя в бочке меда. Но я не смогла. Я устала. И поставила точку. И поэтому мне хреново, но легко. Хотя скучаю. Люблю еще. Но это точка.
Уже тогда я знала, что опять будет больно. Люди не меняются. Они становятся изворотливее и хитрее, учатся лучше прятаться и притворяться, но не меняются. Я это знала и даже была уверена в этом. И все равно я не ставила точку. Может быть тогда мне было приятно тянуть. Я же мазохистка. Вот жалеешь себя, такую обиженную и несчастную и ловишь реальный кайф. А как круто, когда тебя упрашивают, унижаются перед тобой, превозносят тебя, дают кучу обещаний, которые никогда не будут выполнены. Ты понимаешь, что это бессмысленно, тупо и унизительно, но ты ловишь кайф. А потом тебе хочется сказать - да пошел ты, достал. И ты это говоришь и от этого ловишь еще больший кайф. И знаешь, что он опять вернется, и опять все по новой - упрашивать, унижаться, превозносить, обещать. А долгие разборки кто прав, кто виноват и почему - непостижимое удовольствие для нервной системы, которая взрывается, переворачивается, ноет, но ты балдеешь от процесса.
А потом соглашаешься на еще один шанс и опять все классно, и почти идеально. И секс более страстный и насыщенный, и опять огонь бежит по телу, и крышу сносит еще больше, и кажется, что до этого была вовсе и не любовь, а так банальная репетиция, и не понимаешь, как же ты жила все это время без него, такого дурака, но до одури родного и любимого. Правда обида еще живет в тебе, и недоверие, которое приходиться прятать далеко-далеко, потому что уверяешь себя что ты простила и забыла. Хотя на самом деле ничего подобного, ты все помнишь и загнанная глубоко обида разрастается еще больше.
Но однажды ты узнаёшь, что он опять предал, и ты уходишь и опять все сначала. И опять понимаешь, надо ставить точку, потому что нервы на пределе и это мазохистское избиение самой себя выматывает до изнеможения. И опять не хватает чего-то очень важного в сознании, чтобы наконец эту точку поставить.
Сколько времени это может длиться? Сколько времени можно бежать по замкнутому кругу обид и страсти, эмоций и безразличия? Наверное бесконечно. И мне тогда казалось, я никогда не смогу поставить точку. Потому что мазохистка, потому что люблю страдать и мучатся, потому что просто люблю его, люблю любого. Но я ошибалась. Просто я не знала себя. Я смогла поставить точку. Я устала от этой гонки. Ведь каждый раз, давая шанс, я реально верила и надеялась, что шанс последний. И не важно, почему он последний. То ли потому, что он не предаст больше и наконец поймет, что мне действительно больно. То ли потому, что я надеялась принять и понять эту его способность предавать каждый раз, когда мне хотелось снова верить. Да, мне казалось, что он идеален и только эти его периодические предательства мешали мне в наших отношениях. Он всегда предавал одинаково. И я думала, что смогу привыкнуть к этой одинаковости и просто не обращать внимания, принять как часть его и как часть нашей любви. Ложку дегтя в бочке меда. Но я не смогла. Я устала. И поставила точку. И поэтому мне хреново, но легко. Хотя скучаю. Люблю еще. Но это точка.