Институт и книга.
"Это судьба...",- невольно подумаешь, когда, в предвкушении излияния души дайру, нажимаешь на заветную закладку в браузере, а открывается лишь белое поле. "Действительно сегодня странный день". Хорошо, что есть ЖЖ.
Странный день, да... Его не опишешь цветом: ни белый, ни черный, ни даже серый и уж точно ни разноцветный.
Уже с утра институт отобрал часть моей энергии. Даже опоздать по-человечески не получилось, препод пришел еще позже меня. Монотонно-однообразное записывание и заслушивание лекций, в большинстве своем даже интересных, но не увлекательных. Пора бы привыкнуть на четвертом-то году обучения, но, видимо, это сильнее меня.
Хотя утро в институте не было лишено доли адреналина. Встряска под названием "лекция по МО ЭВМ". Набор украдкой смски в ответ на послание брата - подобно тому, как в пятом классе рисуешь рожицу к тетрадке, сидя прямо перед злобным и нервным учителем.
Беспрерывное посматривание на часы, отсчет заветных минут... 15, 12, 10, 5, пора... И при каждом взгляде на секундную стрелочку в голове всплывает: "Так будет еще хуже, потому что время не всегда течет в одном и том же ритме. Мы определяем его ритм"(с) И крушение надежд, потому как препод решает не устраивать перерыв, но молчаливо, не сообщая об этом студентам. Бух, что-то обрывается внутри. Сегодня у нас отобрали ровно половину перемен.
Как-то слишком быстро закончился мой первый роман Франсуазы Саган. Но правильно сказала Галя: "После каждой ее книжки мне нужно отдохнуть, уж очень эмоционально пишет". Где-то вычитала, что французский язык - самый лучший язык для передачи чувств. Поистине. А то, что русский - самый богатый - сослужило переводчику добрую службу.
На протяжении двух дней книга Саган уносила меня из стен института, из вагона метро и из московской квартиры во Францию 42го года, где я наблюдала со стороны, но изнутри, за человеческими отношениями и войной. Там было страшно и приятно, мерзко и блаженно, отвратительно и уютно.
Дочитала сегодня дома. Десять минут после того, как закрыла книгу, просто не могла встать с дивана.
Сложно описывать свои отношения с книгой... Но с каждым разом моя привязанность к ней, к книге, все сильнее. Я не могу не читать.
Отвлечься от Саган я решила Миланом Кундера. Зря. Чем я теперь буду отвлекаться от Кундера?
Пару часов назад, обдумывая пост в дневник (хотя, как обычно, пост получается совсем не таким, каким я его задумала), мне пришла в голову метафора.
Книга для меня похожа на кусок торта, сладкого но не приторного: от него не можешь оторваться, но в то же время боишься не распробовать, поэтому смакуешь каждый кусочек, получая от него максимум. А когда он заканчивается, начинают болеть зубы; то ли оттого, что торт кочнился, то ли оттого, что его частички попали в трещинки на эмали, а некоторые даже забрались под пломбы, и зубы начинают ныть. Тянешься за куском другого торта, откусываешь, и понимаешь, что такого еще не пробовала никогда. И ведь знаешь, что после этого куска зубы будут стонать в сто раз сильнее, но все равно упиваешься сладостью.
Похоже на махохизм.
Я счастлива, что умею читать. Я счастлива оттого, что книга умеет играть на струнках моего сердца и на нейронах мозга.
Странный день, да... Его не опишешь цветом: ни белый, ни черный, ни даже серый и уж точно ни разноцветный.
Уже с утра институт отобрал часть моей энергии. Даже опоздать по-человечески не получилось, препод пришел еще позже меня. Монотонно-однообразное записывание и заслушивание лекций, в большинстве своем даже интересных, но не увлекательных. Пора бы привыкнуть на четвертом-то году обучения, но, видимо, это сильнее меня.
Хотя утро в институте не было лишено доли адреналина. Встряска под названием "лекция по МО ЭВМ". Набор украдкой смски в ответ на послание брата - подобно тому, как в пятом классе рисуешь рожицу к тетрадке, сидя прямо перед злобным и нервным учителем.
Беспрерывное посматривание на часы, отсчет заветных минут... 15, 12, 10, 5, пора... И при каждом взгляде на секундную стрелочку в голове всплывает: "Так будет еще хуже, потому что время не всегда течет в одном и том же ритме. Мы определяем его ритм"(с) И крушение надежд, потому как препод решает не устраивать перерыв, но молчаливо, не сообщая об этом студентам. Бух, что-то обрывается внутри. Сегодня у нас отобрали ровно половину перемен.
Как-то слишком быстро закончился мой первый роман Франсуазы Саган. Но правильно сказала Галя: "После каждой ее книжки мне нужно отдохнуть, уж очень эмоционально пишет". Где-то вычитала, что французский язык - самый лучший язык для передачи чувств. Поистине. А то, что русский - самый богатый - сослужило переводчику добрую службу.
На протяжении двух дней книга Саган уносила меня из стен института, из вагона метро и из московской квартиры во Францию 42го года, где я наблюдала со стороны, но изнутри, за человеческими отношениями и войной. Там было страшно и приятно, мерзко и блаженно, отвратительно и уютно.
Дочитала сегодня дома. Десять минут после того, как закрыла книгу, просто не могла встать с дивана.
Сложно описывать свои отношения с книгой... Но с каждым разом моя привязанность к ней, к книге, все сильнее. Я не могу не читать.
Отвлечься от Саган я решила Миланом Кундера. Зря. Чем я теперь буду отвлекаться от Кундера?
Пару часов назад, обдумывая пост в дневник (хотя, как обычно, пост получается совсем не таким, каким я его задумала), мне пришла в голову метафора.
Книга для меня похожа на кусок торта, сладкого но не приторного: от него не можешь оторваться, но в то же время боишься не распробовать, поэтому смакуешь каждый кусочек, получая от него максимум. А когда он заканчивается, начинают болеть зубы; то ли оттого, что торт кочнился, то ли оттого, что его частички попали в трещинки на эмали, а некоторые даже забрались под пломбы, и зубы начинают ныть. Тянешься за куском другого торта, откусываешь, и понимаешь, что такого еще не пробовала никогда. И ведь знаешь, что после этого куска зубы будут стонать в сто раз сильнее, но все равно упиваешься сладостью.
Похоже на махохизм.
Я счастлива, что умею читать. Я счастлива оттого, что книга умеет играть на струнках моего сердца и на нейронах мозга.