O is for OMFG.
У меня иногда делается ощущение, что my happyending is gone forever more. Это не депрессия, да и не думаю я, что все будет очень плохо, но иногда слишком все запутанно и непонятно. Например, как сейчас вот.
Хочется сидеть и не думать, а не думать не получается.
Она заправляет черную короткую прядь за ухо и прячет глаза. А он теребит этот проклятый букет полевых цветов за спиной. Минут десять уже. И оба молчат.
Когда он смотрит в зеркало, то видит мужчину лет двадцати трех, блондина с яркими зелеными глазами. И эти брови еще. Семейное.
С одной стороны это он, а с другой - совсем нет. Он-то сам завоеватель, уверенный в себе, сильный, а этот... Этот - просто влюбленный идиот. А когда он влюбленный, то ведет себя соответствующе. То есть, как полный придурок. Хотя, куда уж больше.
Когда он снова сделает что-то не так, то всегда чувствует себя так... В словаре написали бы «disappointed - разочарованный, разочаровавшийся». А он начинает себя ненавидеть. Или по крайней мере разочаровывается опять. Ходит по комнате кругами, придумывает что-то, но все впустую. А потом в коридоре случайно ее встречает, и все само собой получается. И оправдания никому не нужны.
Она поднимает голову и смотрит в упор. Он на минуту теряется от этого пронзительного, но такого привычного взгляда, и сразу же берет в себя в руки.
- Не обещай мне ничего, - видно, что улыбка дается ей с трудом, потому что за многие годы мышцы привыкли находиться в одном и том же положении. Но эта ее искренность подкупает, и он, отчаянно краснея, делает шаг вперед. А как ее руки оказываются у него на шее, никто даже не замечает.
- Просто будь рядом со мной, - слова заканчиваются, но остается что-то такое, что не описать одними словами. Закатное солнце расцвечивает стены дома алыми бликами и отражается в витражной двери балкона.
Он молчит, а забытый всеми букет цветов падает возле их ног. Горло пересыхает, а он, кажется, напрочь забывает как дышать. Ошибок больше не будет, потому что все теперь и без слов ясно. Теперь они будут учиться любить друг друга заново.
Хочется сидеть и не думать, а не думать не получается.
Она заправляет черную короткую прядь за ухо и прячет глаза. А он теребит этот проклятый букет полевых цветов за спиной. Минут десять уже. И оба молчат.
Когда он смотрит в зеркало, то видит мужчину лет двадцати трех, блондина с яркими зелеными глазами. И эти брови еще. Семейное.
С одной стороны это он, а с другой - совсем нет. Он-то сам завоеватель, уверенный в себе, сильный, а этот... Этот - просто влюбленный идиот. А когда он влюбленный, то ведет себя соответствующе. То есть, как полный придурок. Хотя, куда уж больше.
Когда он снова сделает что-то не так, то всегда чувствует себя так... В словаре написали бы «disappointed - разочарованный, разочаровавшийся». А он начинает себя ненавидеть. Или по крайней мере разочаровывается опять. Ходит по комнате кругами, придумывает что-то, но все впустую. А потом в коридоре случайно ее встречает, и все само собой получается. И оправдания никому не нужны.
Она поднимает голову и смотрит в упор. Он на минуту теряется от этого пронзительного, но такого привычного взгляда, и сразу же берет в себя в руки.
- Не обещай мне ничего, - видно, что улыбка дается ей с трудом, потому что за многие годы мышцы привыкли находиться в одном и том же положении. Но эта ее искренность подкупает, и он, отчаянно краснея, делает шаг вперед. А как ее руки оказываются у него на шее, никто даже не замечает.
- Просто будь рядом со мной, - слова заканчиваются, но остается что-то такое, что не описать одними словами. Закатное солнце расцвечивает стены дома алыми бликами и отражается в витражной двери балкона.
Он молчит, а забытый всеми букет цветов падает возле их ног. Горло пересыхает, а он, кажется, напрочь забывает как дышать. Ошибок больше не будет, потому что все теперь и без слов ясно. Теперь они будут учиться любить друг друга заново.