"Украинские миротворцы ООН в Москву вошли"
Субботним утром приснился очень яркий сюжетный сон, в котором я осознанно прожил несколько дней (что для меня большая редкость). Если учесть "провалы в памяти" между эпизодами, то даже несколько месяцев. Сначала я проснулся часа в три от далёкого взрыва (хотя в новостях о нём нет ни слова). Или взрыв тоже приснился? Потом не мог заснуть до семи утра. И вот с трудом задремал...
В зимней куртке и с тяжёлой сумкой мечусь по основательно разбомблённому Харькову. Город выглядит гораздо хуже, чем сейчас. Такие же отчаявшиеся люди с вещами сидят и бродят возле вокзала толпами. Проверяю: есть документы и пачка денег. Вижу, что отсюда выехать не получится. Мотаюсь туда-сюда по разным районам, ночую в каких-то опустевших офисах. Почему-то решаю ехать в аэропорт. Там свободно сажусь на самолёт, почему-то прибывающий в Москву. Провал в памяти - и я на улице. Столица не нашей родины непривычно темна и малолюдна, будто замерла в ожидании чего-то страшного. Еду к старому другу. Мы сидим, как обычно, только без вина, почти не разговаривая, и грустно смотрим на чистый, белый экран монитора. Всё уже успели обсудить много раз. Наши жизни перечёркнуты. Впереди - полная неизвестность или гибель. Совсем стемнело. Комната освещена только монитором, на котором по-прежнему ничего нет, кроме белого фона. Друг говорит:
- Тебе пора уезжать. Выбирайся из Москвы, оставаться здесь нельзя. Скоро начнётся...
Не уточняя, что именно начнётся, я тут же соглашаюсь и прощаюсь с глубокой печалью в сердце. Ощущение, что видимся в последний раз. Выхожу в сумерки к маршрутке.
Куда же податься? Пожалуй, прогуляюсь по центру. Почему-то выхожу гораздо раньше. В темноте ко мне подваливают молодые гопники. Прямо на остановке с шутками-прибаутками отнимают всё, даже одежду:
- Тебе это и так уже не понадобится, да и нам вряд ли.
- А что случилось?
- Ждём ракетного удара. Россия нарушила ультиматум NATO...
Не уточняя, что за ультиматум, я бреду вместе с ними к центру Москвы. Выходим на какой-то широкий проспект. На мне остались только тёмные и толстые кальсоны до колен, как у Порфирия Иванова. Поздняя осень или зима, но почему-то не холодно. Из органов чувств работают только зрение и слух. Вдруг вдали возникает яркая вспышка: взрыв огромной силы, где-то в центре. Неужели ядерный? Прячусь за углом дома и закрываю глаза, чтобы спастись от светового излучения. Люди вокруг бегут в панике, но что-то не торопятся превратиться в обугленные скелеты. Решаюсь выглянуть из укрытия. Поднимается грибовидный столб дыма, светлый, пепельного оттенка. Шляпка сравнительно небольшая, а столб очень высокий. Дым, клубясь, быстро устремляется к небу. В раскалённом воздухе дрожат силуэты разрушенных зданий. Доносится раскатистый грохот, в домах рядом со мной со звоном вылетают окна, земля дрожит. Но это не похоже на взрывную волну от ядерного взрыва, сметающую всё. Я нематериален, осознаю себя в теле сновидения и даже не глохну. И всё же вторая мощная вспышка заставляет снова инстинктивно спрятаться. С места, куда я свернул, видна третья. Грибы вырастают один за другим. Основательно утюжат Москву! Наверно, так по всему городу, раз только в поле зрения три прилёта? Думаю о друге. Ощущение, что его дом в зоне поражения...
Рядом со мной по тротуару идёт и плачет шестнадцатилетний Гарри Поттер, тоже одетый не по сезону: в одних кальсонах. :) Ну почему не Гермиона? :) Я утешаю его:
- Не бойся, это же не ядерное оружие.
- Ах, не говорите мне этого! - рыдая, отвечает Гарри. - Какая разница?!
Он отворачивается и исчезает в подземном переходе. Провал в памяти...
...Брожу по разгромленной, холодной Москве. Целые микрорайоны уничтожены ракетными ударами. Нет ни городского транспорта, ни машин. Магазины давно разграблены мародёрами. Стайки людей рыщут в поисках пропитания. Меня их судьба и собственное выживание не волнуют: я Наблюдатель. Провал в памяти.
...Прошло несколько месяцев. Вечер, тусклый свет ламп-прищепок на ветвях деревьев и опорах торговых палаток. Стихийный рынок где-то в центре Москвы, в каком-то из скверов. То ли на Тверском бульваре, то ли на Гоголевском. Ассортимент напоминает украинские пункты выдачи гуманитарной помощи: мешки с крупами, консервы, одежда б/у. Повсюду висят рукописные объявления. Останавливаюсь и читаю: "Да здравствует Московская Народная Республика!" "Да здравствует Архангельская Народная Республика! Товары из Поморья". Часто попадается: "Да здравствует партия "Справедливая Россия"!" Спрашиваю у торговца, стоящего рядом:
- А почему именно эта партия?
- Ты что, с луны свалился? - отвечает продавец. - Теперь других партий, считай, не осталось. Только на них надежда.
Провал в памяти. Брожу по тому же рынку. Снова висят объявления на каждом шагу, уже печатные. С изумлением обнаруживаю: все они на украинском языке! Подхожу и читаю внимательней из любопытства: "Шановні відвідувачі ринку! Наголошуємо, що видачу окремих товарів першої необхідності обмежено..." С ценниками то же самое. Изумлённо спрашиваю у продавца:
- А почему всё теперь пишут по-украински?
- Украинские миротворцы ООН в Москву вошли, - мрачно ответил он. - До них грузинские были - требовали, чтобы везде по-грузински писали или грузинскими буквами. Так что по-украински - это ещё ничего, хоть как-то понять можно.
Тут мне становится безумно смешно, и я хохочу. Хохот нечеловеческий, громовой, такой мощный, что я от него просыпаюсь.
(Это не публистика, не попытка написать фельетон или прикольный пост. Всё действительно приснилось так ярко, будто я пережил это наяву.)