Всё очень точно и ёмко, по-моему. Достоевский. На миру. Непобедимость. Муромец. Интеллигенция (вот, думаю, может она просто не интеллигенция?, и так просто называется, а мы уже и привыкли).
Про Отечественную войну - всплыла ассоциация. У Пастернака есть недописанная краткая пьеса: "Этот свет". Дело в ней происходит осенью 1941-го, в городке, который оставила Красная Армия, но ещё не вошли немцы. Город и земля - сами по себе, безвластье.
В один момент, главный герой остаётся один, сам с собой. И у него происходит такой внутренний монолог, в котором есть и такие строки:
"Благодарю Тебя, Господи, что Ты дал мне глаза видеть, а когда глядеть поздно, проливать ими слёзы. Изведи из темницы душу мою, исповедаться имени Твоему. Вот мы думаем, что жизнь это дом, работа, покой, а когда случается какое-нибудь потрясенье, каким родным, знакомым обдаёт нас катастрофа! Как возвращенье младенчества! Крушенье более в нашей природе, чем устроенность. Рожденье, любовь, смерть, все эти отдельные толчки сокрушительны, каждый шаг в жизни - изгнанье, потеря неба, обломки рая. И всегда в эти [торжественные] минуты никого кругом. Только снег, снег. Как я всегда любил это".
В таких войнах, наверное, всё в каком-то смысле чище. Нет времени и сил на притворства.
Всё очень точно и ёмко, по-моему. Достоевский. На миру. Непобедимость. Муромец. Интеллигенция (вот, думаю, может она просто не интеллигенция?, и так просто называется, а мы уже и привыкли).
Про Отечественную войну - всплыла ассоциация.
У Пастернака есть недописанная краткая пьеса: "Этот свет".
Дело в ней происходит осенью 1941-го, в городке, который оставила Красная Армия, но ещё не вошли немцы. Город и земля - сами по себе, безвластье.
В один момент, главный герой остаётся один, сам с собой. И у него происходит такой внутренний монолог, в котором есть и такие строки:
"Благодарю Тебя, Господи, что Ты дал мне глаза видеть, а когда глядеть поздно, проливать ими слёзы. Изведи из темницы душу мою, исповедаться имени Твоему. Вот мы думаем, что жизнь это дом, работа, покой, а когда случается какое-нибудь потрясенье, каким родным, знакомым обдаёт нас катастрофа! Как возвращенье младенчества! Крушенье более в нашей природе, чем устроенность. Рожденье, любовь, смерть, все эти отдельные толчки сокрушительны, каждый шаг в жизни - изгнанье, потеря неба, обломки рая. И всегда в эти [торжественные] минуты никого кругом. Только снег, снег. Как я всегда любил это".
В таких войнах, наверное, всё в каком-то смысле чище. Нет времени и сил на притворства.
Reply
Reply
Leave a comment