пролюдия
А еще получается, что ты в людей веришь. И вот разговариваешь с ними о том, что тебя волнует, и вот, вроде, мыслят они похоже, и общего у вас много, и вроде вот оно, нащупала, свое же, родное, дай обниму... И тут, рраз, и они выдают тебе какую-то совершеннейшую пургу. Такую нелепую и несуразную, такую совершенно со всеми ими невяжущуюся, такую чужую и такую вдруг липкую и вязкую, что хочется отвернуться и убежать, в ужасе закрывая лицо руками. Это не то, что я жду? Да нет, я давно ничего не жду, просто это же глупость какая-то чтобы было всегда так, а не наоборот. Чтобы я не захопала ресницами от удивления и не завизжала от радости, что все сложилось, а вот так каждый раз молча стояла и пе-ре-ва-ри-ва-ла. Переваривала вместо того, чтобы бежать. Ничего не хочется этой осенью. Ничего из чего можно было бы что-то слепить и любоваться. Хочется дождя и музыки только. Про грабли. Или про реку. Нельзя дважды, говорите, да я по-моему уже стотысячачетырежды. Почему когда больше всего ненавидишь глухоту разочарования она же тебя и преследует?
Click to view