рассказать бы
Комом
А то, о чем им неизвестно, называется одиночеством,
Да таким, что скребет изнутри тебя мелким зверьком
И поп-корном в их адских машинках тебя разрывает...
Как будто бы мир развернуло на градус и он как-то тоньше стал
Да таким, что ты еле вмещаешься под его козырьком
И стоишь как дурак на носочках, вцепившись в сваи.
А то, о чем им неизвестно называется о-тебе-тоска
Как наждак по стеклу убивает подреберным рёвом
И такую вселенскую нежность к тебе изнутри достает
Как будто она там, на дне три столетья лежала во чреве песка
Где-нибудь между Небраской, Миссури и берегом южной Айовы
И не шевелилась в сторону сердца ни на единую из миллиарда йот...
А то, о чем им неизвестно называется не-сойти-с-ума
Все будто сон, что похож на колючую рабицу в мелкую клеть.
Через рабицу даже не видно какого ночь цвета.
Невесомость как плотный вакуум, пересоленная бастурма -
Комом в горле и между ребер и крошится в песок и ледь -
Перемолота, перекрошена, перечеркана, перепета...
А то, о чем им неизвестно называется два шажочка по парапету...
badly_unequal aka Blacksymphony, 'rewind'