не проси того, чего не хотел бы однажды получить
Позвонить спустя 10 лет в дом, где я не живу те самые 10 лет. Попасть случайно на маму, которая там тоже больше не живет и требовать меня телефону так, как будто мы расстались вчера, а не 10 лет назад это настолько в его стиле, что почему-то даже не удивило меня... Единственный человек, который всерьез прижимал меня рукой к стене, так что вырваться было совершенно невозможно и истошно вопрошал "Почему, дескать, я не влюбилась в него". Единственный человек, который болел во мне 2 года, рос во мне, бился мокрым горохом о все стены и подушки... Единственный человек, который, кроме меня, умудрился встречаться еще с тремя девушками одновременно и собрать их в свой день рожденья в одном пабе, с каждой потанцевать и нажужжать в уши, что она единственная... Моя интуиция победила в тот раз... Человек, которого я забыла в ту самую секунду, когда впервые увидела своего нынешнего мужа. Вот целых два года его никто не мог выковырять у меня изнутри, он жил там так вольготно и прочно,
что мне казалось ничего уже не изменится, а пришел Б. и все... Не осталось ничего, кроме Б. Все перестало быть. Вначале завертелось как в спиралевидном колодце, а потом перестало быть. Стал только Б.
А теперь он звонит, говорит с моей мамой, а я все спрашиваю себя "почему они всегда возвращаются? Почему бы им не жить там в своих маленьких ореховых скорлупках, не зарастать там своей металлической паутиной, не рассыпаться на крохотные серые снежинки? Неужели так сильно просила чтобы пришли?"
Они приходят. Звонят или пишут, обязательно говорят какую-то совершеннейшую хуйню, типо "за эти 10 лет столько раз хотел позвонить тебе". Ты молчишь и улыбаешься как дура, потому, что все эти сроки уже давно отголосили, отболели в тебе и превратились в вату - сколько не тыкай туда ножичками да лезвиями, уже не покрошить ничего... но ты же просила. И вот они стоят перед тобой и им оно болит почти также как тебе тогда давным-давно. И это тебе теперь все равно. И что-то клацает вдруг и ты понимаешь почему все так. Все же так просто. По-дурацки немножко, но очень-очень просто. Просить нужно только то, чего ты действительно очень хочешь. И знаешь что потом с этим делать.
что мне казалось ничего уже не изменится, а пришел Б. и все... Не осталось ничего, кроме Б. Все перестало быть. Вначале завертелось как в спиралевидном колодце, а потом перестало быть. Стал только Б.
А теперь он звонит, говорит с моей мамой, а я все спрашиваю себя "почему они всегда возвращаются? Почему бы им не жить там в своих маленьких ореховых скорлупках, не зарастать там своей металлической паутиной, не рассыпаться на крохотные серые снежинки? Неужели так сильно просила чтобы пришли?"
Они приходят. Звонят или пишут, обязательно говорят какую-то совершеннейшую хуйню, типо "за эти 10 лет столько раз хотел позвонить тебе". Ты молчишь и улыбаешься как дура, потому, что все эти сроки уже давно отголосили, отболели в тебе и превратились в вату - сколько не тыкай туда ножичками да лезвиями, уже не покрошить ничего... но ты же просила. И вот они стоят перед тобой и им оно болит почти также как тебе тогда давным-давно. И это тебе теперь все равно. И что-то клацает вдруг и ты понимаешь почему все так. Все же так просто. По-дурацки немножко, но очень-очень просто. Просить нужно только то, чего ты действительно очень хочешь. И знаешь что потом с этим делать.