ночь в доме дождя: ни льда, ни пастиса.
не, извините за преждевременную панику, андрей пономарёв не откинулся пока что.
в некотором смысле.
я уже давно хотел сказать, что встретил его в новой теплой куртке и бейсболке, так что всё неплохо.
однако один мой рыжий друг (порой бывает и такое), развеял мои романтические иллюзии (порой бывает и такое), и сообщил, что к этим поверхностным изменениям добавился тот обидный факт, что теперь он ссытся в штаны.
реальность настигла меня где-то на воронцовом поле и логичным образом ударила пыльным мешком по голове. если точнее, не по голове, а куда-то в несколько левую часть лица. если еще точнее, не пыльным мешком, а кулачонкой. впрочем, предположительно, достаточно пыльной.
"эй вы, унылыши!", кричали мои озорные юные глаза скучным и жирным прохожим на улицах и пассажирам в метро, "у меня перелом со смещением, а у вас нет!".
молодой самодовольный травматолог на секунду оторвал свои четыре глаза от стола и чуть насмешливо обратил всю эту артиллерию в мою сторону :
- из-за женщины?
- да я сам не очень понял из-за чего, честно говоря.
гнусная ложь. прекрасно понял. на самом деле, из-за того, что некоторым очень плохо, а изящному умению погрузиться в тихую скорбь всем своим существом они не обучены. и вообще как-то особо ничему не обучены. только хуку справа. ну как-то однобоко к вопросу подошли обучатели, короче.
а еще у меня в комнате всю ночь шёл дождь. если учесть, что сверху в перспективе обитает (в смысле пока что там никто не обитает. только стереотипные таджики уже четыре месяца льют воду в дыры, чтоб из них не "шол пыл") какой-то окончательно охуевший nouveau riche, я сильно надеялся, что к утру ко мне в объятия сквозь потолок провалится какая-нибудь акула или пиранья, накрайняк, из барского бассейна, я назову её пафнутием, подружу с котом и обучу курить.
не вышло. просто где-то к шести мне в ухо начали долбить капли и добрые люди заставили меня положить голову туда, где ранее прочно обосновались ноги. "у настоящего чекиста ноги в луже, а голова высоко", подумалось мне сквозь сон. ну а сердце, напротив, чистое.
знаете, почему-то в детстве все любили возражать: "не 'опять', а 'снова'". к пятому курсу я так и не догнал, в чем был смысл, и был ли он. теперь мне хочется с самодовольным видом поправлять всех и вся: "не 'напротив', а 'вопреки' ".
короче дождь мне понравился. ночной дождь за окном у каждого дурака, а вот прямо в кроватях - только у лучших. и на стенах такие разводы эпичные. вы не знаете, что такое ваниль, девчонки, если у портрета вашей прабабушки никогда не вырастала полутораметровая влажная борода.
перевожу тут шотландский детективный роман. от модного шотландского автора детективных романов.
ну там мертвый четырехлетний ребенок в футболке с людьми икс в грязной луже, усталый и небритый детектив сёрджант по имени логан, который убил бы за сигарету, и женщина патологоанатом. я сначала думал, что она издаёт мяукающие звуки, когда внутренность её бедра обглодана. мои прагматичные друзья предположили, что скорее тогда, когда её щиплют за ногу. тоскливо.
еще вот тоскливо, что очередной тур лиги чемпионов пройдет в боткинской больнице. у них же нет нтв+, поди, да и вайфай в палатах едва ли наблюдается. зато у многих из этих зануд нет и перелома со смещением, а у нас вот, немногих, есть.
в кабинете нейрохирурга не было нейрохирурга. была только тетка, которой один врач сказал, что эту херню, которая давит ей на мозг справа, неплохо бы вырезать поскорее, а второй предположил, что может, сразу не обязательно. третий, обаятельный юный татарин, сказал, что если она не против, он хоть щас её прооперирует на раз-два прямо в коридоре.
такая, в сущности, смешная вышла жизнь.
в общем, всем дождя и радоваться.
осень не прошла зря даже у меня, значит, у позитивных ребят и подавно порядок.
P.S. а вот если отсканировать рентгеновский снимок, злые духи сканера не уничтожат изображение? мне кажется, не должны. я вообще не знаю, откуда взялась эта идея.
P.P.S. купил андрюше шаурмы. может помрёт сразу, пока еще окончательно тютчева не забыл. оно, пожалуй, лучше, чем позже, но без тютчева. как и без прочего сопоставимого.
в некотором смысле.
я уже давно хотел сказать, что встретил его в новой теплой куртке и бейсболке, так что всё неплохо.
однако один мой рыжий друг (порой бывает и такое), развеял мои романтические иллюзии (порой бывает и такое), и сообщил, что к этим поверхностным изменениям добавился тот обидный факт, что теперь он ссытся в штаны.
реальность настигла меня где-то на воронцовом поле и логичным образом ударила пыльным мешком по голове. если точнее, не по голове, а куда-то в несколько левую часть лица. если еще точнее, не пыльным мешком, а кулачонкой. впрочем, предположительно, достаточно пыльной.
"эй вы, унылыши!", кричали мои озорные юные глаза скучным и жирным прохожим на улицах и пассажирам в метро, "у меня перелом со смещением, а у вас нет!".
молодой самодовольный травматолог на секунду оторвал свои четыре глаза от стола и чуть насмешливо обратил всю эту артиллерию в мою сторону :
- из-за женщины?
- да я сам не очень понял из-за чего, честно говоря.
гнусная ложь. прекрасно понял. на самом деле, из-за того, что некоторым очень плохо, а изящному умению погрузиться в тихую скорбь всем своим существом они не обучены. и вообще как-то особо ничему не обучены. только хуку справа. ну как-то однобоко к вопросу подошли обучатели, короче.
а еще у меня в комнате всю ночь шёл дождь. если учесть, что сверху в перспективе обитает (в смысле пока что там никто не обитает. только стереотипные таджики уже четыре месяца льют воду в дыры, чтоб из них не "шол пыл") какой-то окончательно охуевший nouveau riche, я сильно надеялся, что к утру ко мне в объятия сквозь потолок провалится какая-нибудь акула или пиранья, накрайняк, из барского бассейна, я назову её пафнутием, подружу с котом и обучу курить.
не вышло. просто где-то к шести мне в ухо начали долбить капли и добрые люди заставили меня положить голову туда, где ранее прочно обосновались ноги. "у настоящего чекиста ноги в луже, а голова высоко", подумалось мне сквозь сон. ну а сердце, напротив, чистое.
знаете, почему-то в детстве все любили возражать: "не 'опять', а 'снова'". к пятому курсу я так и не догнал, в чем был смысл, и был ли он. теперь мне хочется с самодовольным видом поправлять всех и вся: "не 'напротив', а 'вопреки' ".
короче дождь мне понравился. ночной дождь за окном у каждого дурака, а вот прямо в кроватях - только у лучших. и на стенах такие разводы эпичные. вы не знаете, что такое ваниль, девчонки, если у портрета вашей прабабушки никогда не вырастала полутораметровая влажная борода.
перевожу тут шотландский детективный роман. от модного шотландского автора детективных романов.
ну там мертвый четырехлетний ребенок в футболке с людьми икс в грязной луже, усталый и небритый детектив сёрджант по имени логан, который убил бы за сигарету, и женщина патологоанатом. я сначала думал, что она издаёт мяукающие звуки, когда внутренность её бедра обглодана. мои прагматичные друзья предположили, что скорее тогда, когда её щиплют за ногу. тоскливо.
еще вот тоскливо, что очередной тур лиги чемпионов пройдет в боткинской больнице. у них же нет нтв+, поди, да и вайфай в палатах едва ли наблюдается. зато у многих из этих зануд нет и перелома со смещением, а у нас вот, немногих, есть.
в кабинете нейрохирурга не было нейрохирурга. была только тетка, которой один врач сказал, что эту херню, которая давит ей на мозг справа, неплохо бы вырезать поскорее, а второй предположил, что может, сразу не обязательно. третий, обаятельный юный татарин, сказал, что если она не против, он хоть щас её прооперирует на раз-два прямо в коридоре.
такая, в сущности, смешная вышла жизнь.
в общем, всем дождя и радоваться.
осень не прошла зря даже у меня, значит, у позитивных ребят и подавно порядок.
P.S. а вот если отсканировать рентгеновский снимок, злые духи сканера не уничтожат изображение? мне кажется, не должны. я вообще не знаю, откуда взялась эта идея.
P.P.S. купил андрюше шаурмы. может помрёт сразу, пока еще окончательно тютчева не забыл. оно, пожалуй, лучше, чем позже, но без тютчева. как и без прочего сопоставимого.