(no subject)
Есть у меня сестренка. Золотой человечек. В полном смысле слова. В плане генетики, она взяла от родителей самое лучшее, ибо, как известно, первый блин, то есть я, был комом. В детстве она была похожа на ангелочка - огромные голубые глазищи, и беленькие кудряшки. Она поздно заговорила, и говорила всегда мало, посему о ней пошла слава загадочной царевны Несмияны. Серьезный она у меня родственник. Когда я, разбив в очередной раз коленку и выбив себе молочный зуб, начинала реветь как белуга, я твердо могла рассчитывать на то, что маман, с немым укором в глазах покачает головой, и перстом укажет мне на херувима в коляске, который при падении не плакал, как обычное дите, а саламандром юркал под камень, и переживал там боль, зализывая раны в гордом одиночестве. Кароче моя самоуверенность была подорвана на корню в самом нежном возрасте. Но вчера я была отмщена!
А дело было вот как. Воскресенье вечер. Я пью десятую чашку чая, а работе не видно конца. Я психую, ибо мои выходные прошли коту под хвост, дома бардак, нечего жрать, и я за два дня даже не вышла подышать свежим воздухом. Звонит сотовый, и разозленная маман приглашает меня на ужин. Чувствуя подвох, начинаю вяло оправдываться, прячась за семью оставшимися страницами перевода. Слабо припоминаю, что неделю назад пригласила родителей на ужин в воскресенье. Понимаю причину праведного гнева родительницы. Преклоняю колено. И вот мы в родных пенатах.
Сестренка как всегда гордо восседает в красном углу, на голову возвышаясь над всеми остальными членами семьи, и как то грустно ковыряет у себя в тарелке. А на царственной ручке красуются подозрительного вида царапины. Ну я уже начала метаться, думая что вот, докатились, сестреночка моя, кровинушка, себя царапает, пытаясь с болью своей душевной справиться. Че это у тя на руке то, спрашиваю? И тут маман, положив могучую ладонь на стол, молвила: "А вот я щас расскажу!"
Значит случилось вот что. Одним прекрасным летним днем пошла моя сеструха по-почту. Почтовый ящик у нас находится на углу, до него ровно две минуты ходу. Ну и конечно будучи дочерью ответственной, взяла с собой и мусор. Выкинуть типа. Маман спокойно моет ванну, напевая песенку. Моет, моет, уже минут десять. Ребенок еще и не думал возвращаться. Нет, у меня мама не паникерша. У нее просто две дочери. И она их очень любит. В общем наводит маман дома шмон, сестренки нет. Выходит во двор, там кроме местных латиносов тоже никого. "Вы не видели мою девочку?" "Я не говорить по-английски". Моя мама не расистка, нет, но в тот момент она искренне возненавидела потомков рабыни Изауры. Около почтовых ящиков Машки не оказалось, и мама, выкрикивая нечленораздельные фразы в сотовый телефон, понеслась к мусорному баку, уже прикидывая как можно поскорей опубликовать объявление о пропаже ребенка, и кляня Американскую полицию за 24х часовой период ожидания перед тем как сделать заявление.
А у родителей во дворе недавно сделали ремонт. Покрасили ворота, поставили новый мусорный бак, эстетично обнесли его кирпичной стеной и повесили железную калитку. Которая имеет свойство захлопываться за спиной несчастных мусоровыносильщиков, заключая их в своих кирпичных стенах на веки вечные...ну или пока не придет следующий мусоровыносильщик. Короче на подходе к назначенному месту что же видит маман? Калитка наглухо закрыта, из щели торчат ключи от нащего дома, а поверх железной стены, аки белый флаг сопровождаемый усердным сопением, виднеется аристократическая ручка Марьи Сергевны. Нет, она не сидела в углу мусорки, и не плакала, как предположил дядя. К сожалению она не смогла залезть на стену и перепрыгнуть ее, как это сделал наш больной Паркинсоном дед оказавшийся в идентичной ситуации (воистину, человеческие возможности безграничны), она даже не стала звать на помощь и кричать караул, как это наверное бы сделала я. Она просто, тихо кряхтя, обдирала себе руку об кирпичи, пытаясь дотянуться до тупорылого замка, который по понятной причине, находится только снаружи.
А дело было вот как. Воскресенье вечер. Я пью десятую чашку чая, а работе не видно конца. Я психую, ибо мои выходные прошли коту под хвост, дома бардак, нечего жрать, и я за два дня даже не вышла подышать свежим воздухом. Звонит сотовый, и разозленная маман приглашает меня на ужин. Чувствуя подвох, начинаю вяло оправдываться, прячась за семью оставшимися страницами перевода. Слабо припоминаю, что неделю назад пригласила родителей на ужин в воскресенье. Понимаю причину праведного гнева родительницы. Преклоняю колено. И вот мы в родных пенатах.
Сестренка как всегда гордо восседает в красном углу, на голову возвышаясь над всеми остальными членами семьи, и как то грустно ковыряет у себя в тарелке. А на царственной ручке красуются подозрительного вида царапины. Ну я уже начала метаться, думая что вот, докатились, сестреночка моя, кровинушка, себя царапает, пытаясь с болью своей душевной справиться. Че это у тя на руке то, спрашиваю? И тут маман, положив могучую ладонь на стол, молвила: "А вот я щас расскажу!"
Значит случилось вот что. Одним прекрасным летним днем пошла моя сеструха по-почту. Почтовый ящик у нас находится на углу, до него ровно две минуты ходу. Ну и конечно будучи дочерью ответственной, взяла с собой и мусор. Выкинуть типа. Маман спокойно моет ванну, напевая песенку. Моет, моет, уже минут десять. Ребенок еще и не думал возвращаться. Нет, у меня мама не паникерша. У нее просто две дочери. И она их очень любит. В общем наводит маман дома шмон, сестренки нет. Выходит во двор, там кроме местных латиносов тоже никого. "Вы не видели мою девочку?" "Я не говорить по-английски". Моя мама не расистка, нет, но в тот момент она искренне возненавидела потомков рабыни Изауры. Около почтовых ящиков Машки не оказалось, и мама, выкрикивая нечленораздельные фразы в сотовый телефон, понеслась к мусорному баку, уже прикидывая как можно поскорей опубликовать объявление о пропаже ребенка, и кляня Американскую полицию за 24х часовой период ожидания перед тем как сделать заявление.
А у родителей во дворе недавно сделали ремонт. Покрасили ворота, поставили новый мусорный бак, эстетично обнесли его кирпичной стеной и повесили железную калитку. Которая имеет свойство захлопываться за спиной несчастных мусоровыносильщиков, заключая их в своих кирпичных стенах на веки вечные...ну или пока не придет следующий мусоровыносильщик. Короче на подходе к назначенному месту что же видит маман? Калитка наглухо закрыта, из щели торчат ключи от нащего дома, а поверх железной стены, аки белый флаг сопровождаемый усердным сопением, виднеется аристократическая ручка Марьи Сергевны. Нет, она не сидела в углу мусорки, и не плакала, как предположил дядя. К сожалению она не смогла залезть на стену и перепрыгнуть ее, как это сделал наш больной Паркинсоном дед оказавшийся в идентичной ситуации (воистину, человеческие возможности безграничны), она даже не стала звать на помощь и кричать караул, как это наверное бы сделала я. Она просто, тихо кряхтя, обдирала себе руку об кирпичи, пытаясь дотянуться до тупорылого замка, который по понятной причине, находится только снаружи.